Navidades con las JAC y "caganers"

Navidades nacionalistas -estoy estos días en mi casa, es decir, en el extranjero-.

Y las JAC, ya se sabe, a todo tren por Navidad. Es su tiempo genuino. El de la siembra de la semilla que crispe y envenene a la sociedad.

Impúdicas e inmorales –por mucho afeite beaturrón del que no tienen empacho alguno ni rubor en rebozarse y embadurnarse- se cuelan en nuestras casas con nueva remesa anual de villancicos tradicionales recien inventados desde los elatos ateneos de haraganes subvencionados con dinero público deliberadamente invertido en sediciones.

Y encima hay que pagar aguinaldos para escuchar tostones zambomberos con caganers proferidos desde las mas inocentes boquitas a las que, por supuesto no cabe escatimarlos ni regatearlos –es su estudiado y cruel chantaje del que deliberadamente se valen-. Si no fuera porque deben pillar la extra de Navidad no dudarían en detraer el porcentaje al regreso a las aulas que ellos hacen rediles y caldos de cultivo de sus calenturientas ensoñaciones.

¿Y esta canción que es? Y el pobre sobrinito me responde que una “nadala” tradicional. Aunque ciertamente ya ni se molestan en mentir los orígenes artificiales y artificieros de las baladas, como si fueran las antiguas canciones de nuestras abuelas. Pura manipulación; puro producto de factoría. Con caganers y Papa Noel –ese perverso engendro orondo vestido con pijama- y un par de ripios con fondo enlatado de zambomba eléctrica y timbal ya tienen la novísima “nadala” tradicional.

Prohibido el castellano. Aunque dicho sea de paso a mi los villancicos de causan repelús (el que siento por Jesús) en cualquier idioma. “Eso no se dice, quedas castigado” espetan con afectada indignación las genuinas profes manipuladoras –los cuadros de mando (en realidad, muchas veces esforzadas mileuristas, forzosamente advenedizas del tinglado –del “pesebre” propiamente) al que consideran aun mínimo conato de disidencia tímidamente imprecativa –me refiero al tímido intento del niños de que les enseñen alguna cancion o poesía en castellano.

El castellano es pecado; está rigurosamente prohibido.

A todo lo mas, como este año, se hará una concesión a la galería y los niños nos vendrán con villancicos cantados en inglés. “Santa Claus is coming...” vociferaban los chavales… Pues si Santa Claus is coming yo going out (“me abro”, por no decir que le mando a paseo de malas maneras –y solo por respeto a las criaturas que, en el fondo, solo aspiran al aguinaldo).

Que va; yo, como todos, aguanto la “nadala” proferida en perfecto barcelonés por mi sobrinito de padre peninsular, le pago por ello y, brindo con cava y, encima, porque los Reyes Magos “ya no se llevan” (o aun falta mucho para que lleguen), les entrego los regalos que el buen Santa Claus –es curioso este menda inequívocamente masculino apelado como Santa- ha tenido ha bien dejarme para ellos.

Ellos no lo cobraran –los amos del tinglado- pero no hay duda que de buena parte de todo este dispendio ellos se llevan una buena mordida. Que es con dinero público con el que cimentan su sedición. Su tontería.

Este es el tiempo genuino en el que la manipulación catalanista perpetrada por las JAC exhibe impúdica sus frutos.

Que se vayan a cagar con sus caganers genuinos. Que, por cierto, menuda puta gracia tiene la figura de un menda con el culo al aire lleno de mierda, “siempre giñando y sin papel” como diche la canción del maestro. Jeje! Fácil recurso a la escatología y al chiste fácil del “caca, culo, pedo, pis” al que incluso los elevados ateneistas tienen forzosamente que acudir para robar sonrisas.

Ya puestos, y dentro de esta ola de modernidad y presunta liberación –tan característica de estos ámbitos- ya va siendo hora que se invente para sus belenes las figuritas de los pastorcitos porreros que entre los claros de los genuinos matorrales entretienen la larga y fría noche con un saludable canutillo y un porrón al calor de una fogata que les mantiene bien despiertos en animada partida de naipes; y asimismo, la parejita de pastorcillos que entre tras el muro o la tapia del belén viviente, con fondo azulón de estrellas, matán el tiempo dando rienda a sus sentimientos mas prohibidos –ahora que no les ve nadie- importunados por la llegada del entrometido angel anunciador de la venida del Mesías.

Ante un acontecimieno de tal magnitud es mejor, y más decoroso que a uno lo pillen jodiendo y no, como es tan tradicional, cagando.

Aun cuando en todo caso con el culo al aire.

Como las malditas JAC en estas fiestas.

Imparable.

Hoy, en mi provisional estancia en este lugar que por mucho que quiera nunca será extraño, he vuelto a ver el puto dique; creciendo imparable y llenando de nuevas mugres la bahía violada.

Puto dique. Putos duques.

Conformando ya, en versión casi definitiva, el monumental corte de mangas proyectado por mano enemiga contra la costa apacible de mi infancia; de cuyas tempestades no obstante no logrará ofrecer guarda.

Es más, ahí estaba el puto dique avasallado por marea incontenible que le llenaba de espuma airada.

Asqueroso dique. Chapata de hormigón y mierda que finiquita por siempre una época y tiñe de miseria el horizonte. De violencia el paisaje. De definitivo ocaso el rojo atardecer de la bahía.

Ahí está vuestro engendro. Que no traerá mucho más que la mierda que ya ha engrendrado. Ningún beneficio; ninguna riqueza, que colmar provisionalmente la voracidad canalla de los furibundos enemigos del paisaje; los locos adictos al cemento y al gasoil que en otros proyectos destructores andan ya ocupados.

Maldito dique. Losa indecente que de la mar quisiera ser cementerio.

Recibid vosotros, malditos, su corte de mangas.

A la afición

Me conmueve tanto clamor ante mi silencio.

Me "abro" (o me cierro, mas bien) una temporada.

Acaso para siempre.

Soñe que el granero se incendiaba con el sol del ocaso y que la noche me ofrecía su claridad.

En todo caso mi tiempo, tanto tiempo perdido, ha cambiado de dueño.

Mañana no me esperan en la factoría.

Que tanto me inspirara.

Queridos seguidores. Acaso algún día regrese.

Acaso mañana mismo.

Cuando otros se hayan hecho dueños de mi tiempo precario.

El émulo de PJ por sus fueros

Esperpéntica y sustanciosa homilía dominical. Sospechosamente cargadita. Siendo agosto. Durísima jornada habitualmente para una gacetilla local. Acaso por eso: por necesidad de completar una edición liviana que no llegaba a justificar ni siquiera el torso desnudo del duque de no se que en contraportada. (y al parecer le han debido dar un toque después de tanto despelote veraniégo en sus páginas que pretende ahora ofrecer bendecidas).

Ahora resulta que Brondo es un trofeo, una pieza de caza del PSOE....; Alucinante como se despacha el émulo entre lineas.

Hacedor de remiendos y tapujos si, y a mucha honra, pero en tal menester había logrado incluso cierta elegancia y sutilidad.
Hace un año, en la inopinada y gloriosa temporada veraniega para la prensa local, no dijo lo mismo. No cargo tintas por supuesto, pero su benevolencia revistió al alcalde golpista de una aureola de prestigio hasta que llegó a comprobarse que sus largos silencios -más que los de Chabeli- y su manita mágica en las paellas, no envolvían otra cosa que eso mismo: silencio y paellas para despistar.

Y ahora viene este y nos dice que fue una víctima de una persecución, de una cacería, del PSOE, que, a mayor desfachatez, nos dice que lo guardan en la sala de trofeos.

Cuando nunca un tránsfuga había sido tan bien tratado; ni antes ni mientras ni posterormente a la vergonzosa espantada. Tantas veces que el Hacedor salío al mercado en formato de rollo de papel higíénico.

Por cierto, a mi me la suda como se lleven y como se lo monten el fascista Rouco, el tal Blázquez y en recien nombrado nuncio del Papa Mazinguer.
Prefiero que el espacio que dedica a estas insípidas entretelas lo ocupen como otras veces un buen par de peras.

Patético el émulo de PJ. Esperemos que coja la forma.

Al menos ya sabemos donde está Brondo; y que alguna buena paella de agosto le debe haber pergeñado.
Los favores tienen contraprestación.

Menudo personaje.

huir del granero

Pero ya no se a donde.

Ni mucho menos cuando.

Solo largarme algún día.

Aunque ya siempre es tarde.

Ayer ya lo fue también.

Me conformo ya solamente con soñarlo -aunque ya es difícil soñar y no hacerlo con negros laberintos y callejones-. Hacia horizontes ignotos.

Huyendo de ti y viéndote desaparecer tras el mar.

Y regresaré puntualmente como vosotros-como buen paisano- y jugaré a ser el más patriota. El que más ha sufrido tu ausencia....

A deciros lo felices que debéis ser vosotros que no habéis tenido que marcharos.

Como acostumbran a hacer tantos patéticos desterrados.

Exiliados hacia el triunfo y la esperanza.

Lejana.

Ya se que nunca me largaré de aquí.

Cumbre política

2 de agosto.

Concurso de paellas en uno de los cenáculos del granero.

Es decir, cumbre política al más alto nivel.

Entre birras del lidl y las sandías ciclopeas del hortal trazando competitivos surcos sobre orondas panzas; montecristo y habaneras.

Emotiva foto -pequeña más no la he pasado por alto- de Brondo con paella en el Hacedor veraniego.

Acaso sea el momento de su regreso.

De nuevo la desfachatez

Del energúmeno hotelero jubilado.

Desbarrando con su genuino lenguaje soez y obsceno en su columna habitual de diario convertido en papel higiénico merced a su producción nefasta y pestilente.

Regresado seguramente de su habitual periplo vacacional en remoto confín -el que puede permitírselo-, con séquitos de esclavos lustrandole los zapatos y removiéndole el combinado mientras esta tumbado a la bartola en descomunales piscinas donde no se notan los meados, se permite de nuevo insultar y ofender y, por supuesto maldecir a ls rojos que mandan en el Consell culpabilizándolos de todo.

Mas el que todo lo sabe en la materia no hará un último esfuerzo para poner en práctica sus enseñanzas.

¿Que enseñanzas?

Ninguna.

Hijo del tiempo del dinero fácil; del palo -cierto es que acaso en sus inicios las perolas y los carritos de maletas lleven su impronta-. Triunfador de la escuela de los listos y sin escrúpulos, arreibistas y espabilados, que metieron mano, saquearon, y se lo llevaron. Lo justo terminar de vivir dilapidándolo.

Patético vividor.

Sigue disfrutando de tu nauseabundo retiro.

Esta es la herencia que los presuntos prebostes de la hostelería nos habéis dejado.

Recurrentes homenajes lamentables

Uno más.

A patéticos edecanes y voceros de la Victoria nefasta. "Victoria" con mayúsculas.

Pero era, dicen, muy buena persona. (ello debe depender de interesadas selecciones biográficas y estudiados silencios)

Era muy buena persona, dicen, si.

Insultaba cruelmente a la ciudadanía humilde, a la que animalizaba. Pero a el le debemos, dicen, nuestra salud y la de nuestro hijos.

Cuando al fin en este pais caen las últimas placas de calles dedicadas a adalides de la dictadura. Aquí en este granero lastrado se dedican nuevas calles, rinden homenajes y levantan monumentos a petulantes cronistas de la victoria franquista.

Archiveros del dolor y del silencio.

Guardianes monopolísticos de la venganza.

Demasiado retraso incluso para el granero.

No me cae bien este tipo. NADA LE DEBO.

A quien tuvo los arrestos de escribir la más negra crónica de esta ciudad adocenada –adocenada (e irrecuparable) en buena medida por su causa y la de los suyos- nunca le agradeceré nada.

Lejos de rendirle cuentas, vedlos a todos postrados a los pies de su efigie. Y aplaudiendo a su excelsa y primorosa estirpe. Gente de orden, gente de bien.

No como aquella chusma que describiera en el manual de terror e ignomina llamado “Menorca Liberada”, entre cuyos descendientes me honro en formar parte.

Sin necesidad de agradecer las píldoras que calmaron tantas jaquecas.

Sublimación de la ignomina y la vesanía este panfleto obsceno y lacayo.

Mas para algunos su único defecto es que no ha traducido al catalán –que el tanto odiara-.

Que esta porquería no se titulara “Menorca Alliberada”.

Ya esta bien, ¡Coño! –como dirían ellos-.

Y me la suda lo que digan tanto patético guardaespaldas de líderes de lo políticamente correcto.

Han querido tapar siempre este libro de la vergüenza.

Más De la Cierva y el terrorista Moa se encargan de perpetuarlo en las reseñas bibliográficas de sus pestilentes producciones.

¿Hay mejor forma de perpetuarse?

Aquellos tiempos de berenjenas

Con vistas al dique.

¿Que fue de aquellos tiempos?

Sin EL ya no hay entrañables festividades gastronómicas y melómanas.

(extraido del blog de la libertad)


Precisamente

La fiesta de la berenjena rellena con el añadido de un concurso de cocas de sofrito de la que EL también es maestro -al menos en la cata- junto al mar de color mierda y la obscena montaña de escombros cada día engrandecida, puede ser además de una jornada festiva -aderezada con birras frescas- para sentar posiciones respecto del gran días.
En estos fastos es donde el PP decide sus asuntos.

Pero la fiesta es para todos.

Berenjenas rellenas, cocas con sofrito y birras. No hay incienso esta vez, aunque si tufillo de gasoil y ruido de máquinas, junto al dique y la obscena montaña de escombro y el mar color mierda que impedirá el refrescante chapuzón. Esperemos.

Esto es a finales de julio. Nos vemos allí. Que estos van sobrados de material.

Vacaciones de verano

Bueno veo que la peña ha empezado sus largas vacaciones de verano.
Suponía que la media de edad de los comentaristas era baja. Lo cual a la vista de los contenidos sin duda que no cabe calificar de alentadora tal constatación fáctica. Pero bueno es que se refresquen las ideas y que preparaen bien los exámenes de septiembre -supongo que existe siempre septiembre-.

Pero yo continúo dando la tabarra. No quisiera molestar ni distorsionar demasiado, eso si. En este verano trascendental. Verano de Concreso del PP. Verano acaso de la emancipación de Sanz.

En la fiesta de la berenjena rellena-que a la vez es concurso-, y que los chavales colaborarán con encono a buen seguro, como alternativa valen también los calabacines rellenos; aunque fuera de concurso todavía, hasta que los prebostes culionarios del granero -cofradía de recias y rancias costumbres- decidan que merecen competición oficial. Queda poco para ello sin duda. Aunque nada comparable con el clasicismo e imponencia de una soberana palangana de berenjenas
Y de postre albaricoques y pavíos del huerto y cocas con ciruelas; y passtissets por supuesto.
Y birras a saco. Y algún perol de sangría -hay también ya en el granero un buen elenco de sesudos especialistas en esta materia, guardianes celosos de su receta, de su mezcla exacta-.

Cosas del granero. Aromado este años con pestazo a gasoil del dique y el obsceno montón de tierra -no estaría mal organizar una competición de motocross y hacer las paces con el gremio- de telón de fondo. Y con fin de fiesta en forma de chapuzón en el mar marrón.
Nada comparable todavía eso si con el color que tendrá cuando el puto dique, enforma de corte de mangas esté terminado, festoneado además de cadáveres malolientes de lisas, mabres i cap-plans, como genuino panorama portuario que ansían tantos.

Los resultados del congreso este año se decidirán en buena medida en la fiesta de la berenjena rellena, junto al dique, con media castaña y ruido de fondo de sentidas e intrépidas habaneras proferidas desde agrietadas gargantas que se agitan al vaiven de curtidas osamentas embutidas enpolos a rayas horizontales estilo Goliath.
Ay, ay, ay.

Asi se lo monta el granero.

gente encorbatada

En pleno mes de julio, encorbatados y ensotanados, savia nueva y renovación... vedlos salir del templo tras celebración en homenaje a su santón de rebajas -el Txema- y encaminarse en romería hacia su dique del que podrían hacerlo patrón.

Savia nueva, renovación, alegría, entre olor a incienso y chasquidos de cuero.

Media página el diario episcopal pregonaba la buena nueva de la boca del protoadalid de los diques, veterano preboste del asunto a cuya estela voraz tantos y tan cualificados se formaran.

Por lo demás insisto,no bastan dos cojones, aquí hay que ser alguien en la paella para poder aspirar a tan elevadas dignidades.

Vacaciones de verano

preparativos congresuales

Que este año, amigos, la fiesta de la berenjena rellena -idea del gran Brondo (parco en palabras que no en ideas)- promete más que nunca.

Aemás las copiosas lluvias extemporaneas -ese entrañable llanto del cielo por sus amados pinos amenazados (no me olvidé de ellos como si que han hecho ellos)- harán madurar seguras a carretadas para final de este mes esas inigualables sandías rayadas de tamaño ciclopeo; esas que crecen intrépidas en el pedazo de tierra del hortal del abuelo -revonvertido ahora en inodora mansión pomposamente nombrada-; delicioso e imprescindible colofón de este tipo de celebraciones y bacanales - son por cierto el mejor complemento para la paella dominical junto a la arena-; para gozo y solaz de los atiborrados comensales que con la boca llena y chorreando -largos y rojos regueros tremebundos sobre orondas panzas que ellas coadyuvan a engrosar- las disfrutan como crios.
Habrá que llamar a Pepe para que ayude con su furgona a portear los enormes frutos. O a los papis de los chavales con sus bugas.

Este año la fiesta de la berenjena, con vistas al dique y su telon de fondo obsceno en forma de montaña de escombros y con chapuzón en el mar del color de la mierda va a ser antológica.

Y amistosos conciliábulos tramaran y decidiran ciertos entre aromas a gasoil, picaduras de mosquitos, y agrietadas y rotas voces de intrépidos y reverdecidos cantantes profiriendo rotundas y autóctonas baladas de amor a la luz de la luna empañada por tanta electricidad. Báladas y rancheras de amor, crueles y arrebatadas en mareante letanía, pastosa melopea, sudorosa modorra; autóctonas de la Habana y de Jalisco.

Habrá que redoblar esfuerzos y reforzar los contingentes de palanganas sobre las que se adherirán firmes y sabrosas las entrañables berenjenas; con mano sabia rellenas.

Yo no me la pierdo. A la orilla del mar del color de la mierda con vistas al dique.
Alli nos vemos.

A ultima hora a buen seguro rulará algún canutillo entre las palmeras.


Al fin alguien

Que no está de vacaciones escolares.

Desconocía el dato acerca de las sandías. De sus efectos diuréticos si que era conocedor.

En todo caso si que las creo capaces de levantar el ánimo más allá de sus regueros sanguinolentos competir por el sinuoso terraplen de orondas panzas.

Tampoco faltará en esta celebración el clásico tià de albóndigas con pimientos.

Y los pavíos y albaricoques del huerto por supuesto. Y las genuinas ciruelas "de porc".

Menuda bacanal se prepara en el palmeral; con vistas al obsceno monton de escombros del dique como telon de fondo y con chapuzón nocturnos entre medudas y un mar del color de la mierda y melopea de melosas habaneras capaces de concitar a los más impertinentes mosquitos.

Aquí se fraguan las decisiones; aquí se prefabrica el futuro.

Por cierto, en algunos hortales todos los frutos son de tamaño ciclopeo.

Promotores

Gran despliegue anunciador hoy en el folleto publicitario IRIS. Que evidenteme y con RAdio Sotana, voceros oficiales, hacen de promotors del magno evento de la fiesta de la berenjena rellena; previa al congreso pepero.

El hacedor de remiendos a parte de una buena crónica regalará ese ddía 10 como suplemento una gorra y un chusco para albergar las sabrosas berenjenas.

Y definitivamente los calabacines -desbordada seguramente la producción en una añada excelente- entran también en concurso oficial.

Sin duda promete.

Espectacular hoy por cierto Torrent -seguro y eficaz coordinador de intendencia del evento- con su solemne chiste de Pregonda; en ristra de cartelitos que van camino de convertirse en seña de identidad.

Aunque yo juraría que me lo encontré la pasada semana pegándose un soberano chapuzón en la playa de sus delirios.

Había que resarcirse sin duda. Ahora tocará también un homenaje a sus amados propietarios inciviles que ya han puesto su tenderete ilegal.

El por allí seguro que tampoco paga.

El 10 de julio es la fiesta de la berenjena, en el palmeral, junto al mar color de la mierda, con vistas al dique y su obsceno monte de escombros mancillando el paisaje.

Allí nos vemos.


Hoy se veían las furgonas pasar

Y los vetustos camiones; y algún mehari sin papeles ya repleto de las orondas sandías y los ciclopeos melones -que olvido imperdonable- cual protuberancias de esculturas de botero.
Hacia el festival de mañana se encaminaban.
Y se olían, caldendo el ambiente ya achicharrante la berenjenas crepitando en hornadas incesantes por toda la ciudad. Ahiriéndose tenaces a las palanganas y que se exhibirán mañana ante los expertos catadores locales en pos del más preciado galardón.

Y en el Lidl también había más movida de la habitual. Y los barriletes de cerveza alemana de nombre impronunciable (y de indescifrable grafía) ya escaseaban, tanto como los botellones de sangría barata (para base de la mezcla del experto que le añadirá al menos cuatro mondas de limon -también del huerto-).
Y templan gaitas, y cazalleras gargantas, extasiados ante su gran oportunidad los novísimos grupos de veteranos cantantes de agrietada voz y prieta camisa a rayas horizontales para endulzar el aire ya cargado -embriagándolo más- con canciones de la tierra: ya se sabe, habaneras y rancheras de nuestro México lindo y querido andelé.

Todo en orden, todo a punto. El mar de la bahía ya del color de lamierda engalanado con rojas boyas cual guirnaldas; el montón de escombros bien nutrido y perfilado como telón de fondo fastuoso.
Y los jefes de campaña disponiéndolo todo como de costumbre; que no falte de ná. y distribuyendo sabiamente las mesas.

Todo a punto.

Todo el día se veían pasar furgonas.

Mañana nos vemos en el palmeral.

Adios al fosforero

Parece mentira como son las cosas.

Cuando por su intachable hoja de servicios se hacía acreedor a tan generoso espacio para uso discrecional, decide -desdichadamente- apagar la llama de las cerillas que sino alumbrar, si que han venido entreteniendo los duros sábados de un diario local.

Pero lo insólito ya sabéis que es.

Que las cerillas se apagan.

Más los garabatos permanecen incombustibles.

Cachondeándose de la crisis económica -de la que responsabiliza al Consell-.

Y olvidándose al fin -al parecer- del chiste de Pregonda.

"Garabatos completos" ya; en suplemento de la difícil edición dominical de un diario local.
Junto a la rubia de bote de turno.

Oh Senyor Caixer Senyor!!

Desbarre continuo del émulo de PJ en sus cotidianos relatos folletinescos y arrugados -que no tienen ni puta gracia, la verdad-; infumable y cutre montonera acopiada a paletadas, de lisonja burda, loor ampuloso de engolamiento ridículo; y pleitesía vulgar, de baratillo -cual coplas de ciego- a rancias estirpes haraganas y sus supérstites vástagos que en este absurdo rincón atemporal han logrado hallar la acogida inopinada que merecidamente les niegan en otros lares.

Que, ¡vaya!, en cualquier otro lado -aun en los más selectos ateneos del pijerío (hipódromos, maxidiscos y bares con terraza- cantan.

Hablando en plata: hasta los huevos estoy de elegíacos cántares de gesta hacia esta pretendida nobílísima ralea Soto-Martorell; marqueses, condes y duques de rancios y pútridos abolengos. Más serviles sus loas que los garabatos de diario.

Y en el fondo me entristece ver al émulo convertido en cronista oficial de chismorreos insípidos. Bufón de cortes derruidas paseante de campos arruinados por no saber ni querer trabajarlos. Hacedor de velos burdos a azuladas princesas revenidas que aguardan a recauchutados príncipes en torres abandonadas.

Donde a veces se divisa a lo lejos la silueta tétrica y terrible de un caballote con jinete armado de fusil al hombro. Tan distinta de la apacible figura triste de aquel entrañable caballero derrotado que no aromará con su lúcida locura estos campos yermos y abandonados. Este tiempo detenido.

Esta crecido el émulo de PJ.

Con genuína desfachatez y desparpajo.

Que hace reir pero no resulta simpático.

Pero yo he comprado su producto.

Así que no me venga con milongas.

Blanco

Blanco inmaculado es su color.

El color de su estrambótica indumentaria.

Cual su mente obtusa; y la cal que acicala la más rancia podredumbre de quienes ostentan cargos que deberían estar extintos, consumiéndose en hendiondas sepulturas sin nombre.

Patética fotografía en blanco eterno del más negro sínodo o contubernio que existir todavía hoy pudiera llamado Junta de Caixers Senyors.

Sonrisas forzadas que no logran en modo alguno almibarar la mas tétrica y extemporanea de las figuras que solo aquí podrían mantener pervivencia. El recuerdo perenne de desdichados tiempos pretéritos de arbitrariedad e injusticia que ellos todavía encarnan. Recogiendo, eso si, la ovación, la loa y el parabien. Cuando no la más descarnada entrega.

Blanco es el color de la ignominia. De la mancha que perdura.

Risueño es el gesto del poderoso encumbrado más allá de las coordenadas del tiempo.

El que está sentado a la derecha del padre, representa lo peor de la estirpe. La crueldad gratuita e inhumana.

El no cabalgará.

Por fortuna.

el peor caixer senyor de la historia

No me refiero a este -que fue, como normalmente suele ser, anodino-. Sino al anterior.

Fue ciertamente el peor caixer senyor de la historia reciente –aunque no soy dado al estudio y consulta de dicha historiografía, tan ciertamente anodina-.

Desganado. Desgarbado. Antipático. Ajeno.

Le venía grande tal distinción. Tamaño honor.

Le quedaba muy lejos el cargo. Muy lejos. En las antípodas.

Acortó y abrevió lo que pudo de la fiesta. Y demoró hasta el hatío las meriendas y refrigerios cuya es para ellos -pata estos nobles- la gracia de las fiestas (y el engorro el paseito con el caballo). Se logró escaquear incluso una mañana alegando indisposición –y no con la excusa de una jornada anterior agotadora que paso sin pena ni gloria-. A estos, aunque lo tendría, como los toreros no necesitan tener a mano un parte médico para justicar espantadas.

Y luego, a la tarde, no podía aguantar más el tostón y amenazó con suspender los juegos; y generar con ello un gravísimo conflicto de orden público.

En lugar de pasar a la historia como lo que fue –el peor, como mínimo de los últimos años-; ahora el gran hacedor, el ínclito émulo local de PJ, en su habitual tabarra temática no pierde ocasión para ensalzarlo y convertir –maestro mágico del tapujo del remiendo- un conato de espantada en “punto de inflexión-.

En el balcón del marqués con un pelotazo de gin tonic en vaso de cristal está su sitio.

Por mucho que el émulo -no creo que por amor a la causa (también pudiera ser)- se encargue de glosarlo siempre que puede.

Que vuelva la normalidad, por favor.

El Caixer Senyor, el mejor Alcalde

El Caixer Senyor, el mejor Alcalde.

Ya solo faltaba esto.

Aunque desfachatez y recochineo -y un "soy mas chulo qu eun ocho"- se advertía hoy también en la homilía -de nuevo espesa- de JPF. Trufada también con fotos de obispos -no abandona su época místico-mercantilista (en pos de nuevos caladeros, no nos engañemos)-.

Émulo también en ello de su amado PJ.

Definitivamente, -¿Como no se les había ocurrido antes?- la mejor forma de regenerar al PP; el partido natural del granero, sumido en patéticas luchas intestinas. Las cuales,a decir verdad, tampoco repercuten negativamente en su siempre fiel electorado. La mejor forma es utilizar de nuevo las fiestas -ya totalmente politizadas-. En este caso en una maniobra inversa, que sea la política que se imbuya de las fiestas.

Genial y descarada campaña del émulo de PJ. El Caixer Senyor, Alcalde de Ciutadella, menudo as en la bocamanga.

Que para ello haya que pasar por unas elecciones pseudodemocrácticas -y precisamente por eso- es lo de menos. Hasta Brondo, o el del carrito de los helados, a la cabeza del PP, volverián a ganar de calle. Pero con el CAixer Senyor, revestido de la infalibilidad propia de los miembros de esta estirpe, la contundencia de la victoria será inapelable.

Alucinante campaña del émulo de PJ.

Ya puestos, podría propugnar que la siniestra cofradía de Nobles decrépitos, al que en patético baño de multitudes y remiendos y tapujos -y muy vestiditos de blanco (como su mente)- tomaran el consistorio. Y se acabó tanta tontería.

Se avecinan pues de nuevo -tras un largo impasse y un periodo de aletargado adocenamiento- tiempos gloriosos para el Hacedor.

Hacedor ahora de elatos gobiernos blasonados. Indiscutibles.

El CAixer Senyor, como no, el mejor Alcalde.

Mas, yo me pregundo ¿Porque descender a tales cargos tan prosaicos?

¿No es suficientes ser CAixer Senyor para tener poder y mando?

Esperpético y descarado el émulo de PJ.

Como sabe serlo efectivamente el propio PJ.

Por lo demás, las loas al carisma del personaje, su humanidad, su auctoritas, descaradamente exageradas. Muy hábil -y gracioso también- el ínclito émulo de PJ.

Tan gracioso como -¡Al fin1- el garabato de hoy de Torrent, que logra insólitamente, para la ocasión, mantener firme su mano para, trascendientdo al garabato de ordinario, redondear un par de ciclopeas tetas que amenazan con rebosar incluso su generoso espacio, que no hay duda que le habran enardecido en soberano calentón.

Es de justicia reconocerlo: ¡Ole Torrent!

Sant Joan 2008 (recuerdos rojos y naranjas)

Algunos retazos retrospectivos. De un tiempo agitado.

Con fondo de lucha por la fuente de la explanada. Cierteamente algunas veces, incluso aquí, de un año para otro las cosas cambian. Tiempos de lucha denodada por la plaza y la fuente de este granero alma.
De azaroso tiempo que no presagiaba tampoco la gran espantada posterior -con UPCM haciendo de guardia fiel de su entonces amo Brondo, en sus últimos días y ante su último discurso-.
Y "la roja", a la vez, haciendo historia.
Por lo demás lo de siempre -la misma crónica predispuestas de estas fiestas-.

Son recuerdos. Son fragmentos de lo que expresé en el gran antro cibernético de la libertad.


- "Queremos gin, queremos gin, queremos gin......".-

Gin y Fiestas de San Juan. Y no lo digo yo como irreverencia, no. Lo dice una maldita y delirante canción que suena a toda pastilla por la calle desde altavoces instalados por el Ayuntamiento. Del PP, por supuesto.
"No queremos a nadie que no vaya borracho".
Y dale que te pego toda la puñetera mañana. Como un lema machacón, una consigna. Como una melopea repetitiva para predisponer al personal. Debe, sin duda, ser esta la consigna de Brondo y su equipo para "sus" conciudadanos: Fiesta y alcohol; pan y circo.Sexo, drogas y rock and roll.
Es vergonzoso.
A mi me gustan las fiestas; sin ginebra. Y sin borrachos haciendo el imbecil por la calle (es dificil no compaginar las dos cosas). Algo inconcebible al parecer hasta para sus organizadores.
"Queremos gin, queremos gin, queremos gin...." Una y otra vez. Y el lapidario y dictatorial "no queremos a nadie que no lleve una cogorza".

Y en el Lidl la limonada se agota. La experiencia piloto de gin-cogema fue positiva al parecer, habiendo obtenido el placet de los borrachuzos ilustres locales.

Todo son esfuerzos sin duda para que el discurso de la convidada sea, por supuesto, el mejor de los últimos treinta años. Y para adormecer a los ciudadanos y controlar algaradas; inmunizarse ante asaltos y ataques vandálicos.Nada mejor que el gin y la fiesta para ello.
Que penoso que el Ayuntamiento promocione de esta forma el consumo inmoderado de alcohol: "Queremos gin, queremos gin, queremos gin...."; un tremendamente insolente y amenazante "Si no nos dais gin no nos vamos"; y el referido y obsceno "No queremos a nadie que no esté borracho de ginegra". Y el colofón, como si tuviera que ir forzosamente unido -por desgracia para muchos así es- el retruécano final; y así tras el gin, gin, gin: "Queremos, queremos, queremos las Fiestas de San Juan, tirurit pom -lo más sabio sin duda de su letra- las Fiestas de Sant Joan".
Esta deleznable canción debería prohibirse en todos los ambitos. Lo increible es que la utilize el propio Ayuntamiento para animar (o adormecer) a los ciudadanos.

Felices Fiestas a todos!! Aunque bebais mucho gin y hagais honor a la maldita cancioncita.

- Queremos mucho gin.-

Desde luego las huestes combatientes que desembarcan este largo puente en esta ciudad hacen honor a la canciocita de marras y vienen ya bien colocados. De nuevo mochilas de expedición alpina que no serán abiertas hasta el último día en pos de una socorrida botella de champú.
Ginebra, desfase, desbarre y fiesta loca y licencia del noviete y la novieta -que no ha podido venir (dicen con sorna)- para infidelidades en turbios callejones a horas intempestivas. Por supuesto, cuando ya no hay caballos.
Estos son los que te preguntan donde están los caballos pero para saber donde no tienen que ir.
Estas si que son algaradas y asonadas y utilización indebida de los espacios públicos.

Más no penseis mal -más bien, peor.; que a mi me gustan las fiestas. Incluyendo los caballos.

- Fiestas necesarias.-

Como milagroso maná este años habrá recibido el PP el gin que aguará (contradictoriamente) la pequeña crisis de los pinos que ha amenazado nada menos con empañar con cuatro pitidos la soberana convidada de Brondo. Aquello para lo que es Alcalde.
Como agua de mayo. Como bálsamo milagroso que todo lo cura. Como pócima que ayuda a olvidar. Esto si lo tengo claro. Como diría la cancion tabernera: "dame aguardiente para olvidar".Una vez más el PP ha sabido gestionar su crisis y la convidada será la más espectacular de los últimos treinta años.

Y la impresionante muestra espontanea de conciencia cívica y compromiso ciudadadano dado por los manifestantes aquel glorioso día jueves 29 de mayo; por obra y gracia de este bálsamo quedará en asonada; en gamberrada.
Ellos siempre ganan.
"Gin, gin, gin..."; la calle es un clamor. "Bebe gin" "Emborráchate coño".Largos días de gin y rosas nos esperan.
Que lamentable es todo esto.

Yo estaré en los pinos a la hora de la convidada en uno de aquellos entrañables chiringitos.

- Vándalos.-

En realidad las hordas ya campan desde ayer aunque el desembarco grande ha sido hoy.Pero esta mañana ya se veían a figuras de apariencia humana oscilar titubeantes sobre las aceras y balbucear expresiones ininteligibles. Hasta el culo de gin ya predispuesto dando una cálida bienvenida.Pero no será mañana hasta cuando uno no se los encuentre en el portal durmiendo la mona; la primera de este gran botellón que para muchos son estas fiestas.Este todo vale, excepto pitar a Brondo o invocar a los pinos.

"Queremos gin, queremos gin, queremos gin..." claman los altavoces municipales con esa pegajosa melopea que llega el cerebro y que hace a cualquiera exclamar "quiero un gin", que ipso facto será servido convenientemente mezclado con limonada lidl que ha superado la prueba de los excelsos catadores.

Gin, mucho gin, queremos gin.
"No queremos a nadie que no vaya borracho...." Lapidaria y sienestra es la afirmación repetitiva del estribillo de esta canción machacona.
O te emborrachas o te abres. Y aquí nada de pinos ni de política.
Felices fiestas.
Larga es esta tarde sin gin.

Espero que lleguen las fiestas de verdad dispersando esta algarada tumultuaria

- Pero no os preocupeis.-

Que yo no pitaré el martes. Yo estaré con ellos, bajo su manto. Al lado de donde estaba la fuente destruida por el piquete municipal a las siniestras y brutales órdenes de los mandarines insensibles. Fuente entrañable que albergara aquellos entrañables pececillos anaranjads, destruida por siempre. Donde no obstante florecio la verdad indignada y la esperanza.
Allí estaré mientras vosotros disfrutais de las palabras de Brondo. En la más sentida convidada de los últimos treinata años. Felizmente alividada.
Junto a la fuente destruida de la plaza permaneceré donde tantas veces contemplara y absorto siguiera el movimiento subyugante de los pececillos en el agua.Entrañables pececillos naranja.
No he bebido gin. Aunque enla calle se incita desesperadamente a ello; una calle que ya apesta.
Buenas tardes y Felices Fiestas

- Gin, gin, gin.-

Pues una turba vandálica ya me ha acorralado en un callejón y me ha puesto un gin en la boca; con genuina limonada lidl, como no.

La campaña municipal hace efecto sin duda; y mira que es pronto

- Mucho mas gin.-

Y han venido también a turbar la tranquilidad de mi rincón;
con un vaso de gin en la mano.
Pringando el teclado de la dulzona mezcla. Que asco. Menos mal de la limonada lidl.

- Gin y futbol.-

Breve tregua para reponer fuerzas para mañana.

Dormida la mona tras ver pasar el cordero -faltaría mas-, hoy almax y futbol para reponerse; aunque nadie le hará ascos a un gin de contrabando para mantener el tono y el nivel.
Y en los callejones ya la mugre desborda al esforzado personal de limpieza.Vasos de gin, entretelas desbordadas, botes de limonada de lidl y condones usados salpican los callejones mugrientos entre genuina olor a pis y avellanas. Una piadosas capa de serrin o arena acaso remedará un tapujo hoy que todo no es todavía tan impúdico. Mañana se sumaran el resto de olores característicos de la época.

Aparente calma. Pintas aparentemente tranquilos sobre las incendiadas aceras deambulando en grupo poco compacto; cabizbajos y serios; levemente oscilantes.

Más, al estímulo inopinado de un tambor -o unas buenas peras oprimiendo una camisetita camioneram inopinadamente se agitan, vociferan, cantan el estribillo de marras y derrumban.La ciudad está tomada por estos seres.

Tensa calma que presagia los fragores de mañana.
Ciudad amotinada.

El Ayuntamiento ha dejado de arengar a la población desde su megafonía; colmados con total evidencias sus objetivos.
"Queremos gin", "Queremos gin", "Queremos gin". Y que gane España.
Lo celebraremos con gin, como mínimo.
Estado de excepción. Ciudad amotinada.
Y mientras una esforzada comitiva serpentea por las calles.
Y siguen las hueste arribando por mar y aire predispuestas al combate, y a la meta del callejón oscuro, donde no haya caballos que moleste.Que molestan más que las miradas indiscretas.
Bones FEstes.
Y gin, gin, gin.
Y Aupa España.

- Ganó España.-

Pero no creais, no es que hasta el culo de gin lo haya celebrado y todav ía deambule por la ciudad amotinada y vandalizada por escuadras de todo pelaje y condición. Es que me he levantado pronto para aprovechar bien el día.Tan pronto que he incordiado sin querer a un par de parejitas magreando y echando un casquete en en callejón, hoy todavía más repleto de condones usados producto a buen seguro de la euforia por la victoria de "la roja".
Espectacular ayer la imagen y el ambiente de la "plaza roja" de Madrid celebrando la victoria de los nuestros.
Y pronto se notarán por las calles -aunque insólitamente oigo el rumor de algún camión de limpieza- los genuinos efluvios de las fiestas que complementen de forma imprescindible a los que ya se notan desde hace tres días casi; arena de playa con algas y medusas desintegradas recien dispuesta para rebozar la mierda de caballo y las riadas de gin desbordado. Y ello con sabia mezcla de sudor animal y humano.
Por lo demás, genuinas horas ambiguas que mezclan al borracho y al madrugador que diría el maestro.
Las furgonetas descargan en los bares -reconvertidos sabiamente en tugurios a prueba de tumultos, un poco al estilo de los "saloon" texanos- espectaculares contingentes de barriles de cerveza y ginebra (la limonada lidl -la novedad y el éxito de las fiestas tras concienzuda cata gincogemera- ya ha sido adquirida.Era necesario repostar tras el fuerte inicio; promocionado incluso desde megafonía municipal.
Y ontinúa arribando los guerreros en embarciones de todo tipo (desde yates a cayucos) predispuestos para la batalla; los de hoy prescindiendo incluso de la muchila de expedición andina; una simple bolsita con un recambio de ropa interior y biodramina. No hacen falta más arreos.
La lucha se presume cruenta.
"Queremos gin, queremos gin, queremos gin" es su grito de gurra al desembarcar; aunque la compañía naviera -o el improvisado patrón- ya les ha regalado una buena dosis y ellos además vienen con el mejunje preparado en botellas de dos litros de limonada lidl que también tiene prodigosos poderes contra el mareo.
Larga y cruenta se presume la batalla en pos de la meta del callejón oscuro del magreo y acaso del polvete furtivo, entre un manto de arena mojada de gin, avellanas rotas, material orgánio diverso y demás fluidos, evacuaciones y secreciones corporales.
Donde no están los caballos, por supuesto.
Que parece que son para muchos un simple aditamento pintoresco de las fiestas.
Yo estaré con ellos, sufridos equinos, y con sus esforzados jinetes, refugiado de los amotinados.
Y hoy si, en las aceras impúdicos se exiben los cuerpos de guerreros ya exhaustos, aun cuando las fiestas no han hecho más que empezar.
Buenas fiestas para todos, tengais el plan que tengáis.
Yo estaré con los caballos, y mañana con los pinos, mientras el alcalde -que cuirosamente pinta poco según los protocoolos pero que ejerce su pretendido mando exclusivamente para este evento- profiere su engolado y emotivo discurso. Sin duda el mejor de los últimos treinta años. Como siempre.
Yo estaré con ellos. Con los pinos amenazados.
Y con los caballos y con los auténticos protagonistas de la fiesta: la noble y honrada gente campesina.
Y hábil conseguiré zafarme de envolventes maniobras de la cuadrilla de turno acechante por los callejones que domino. En realidad no hace falta ser un gran estratega cuando eres el jefe de la banda -patéticametne autoritario- que con diez tíos consigues detener a alguien y hacerle beber un gin baboso caliente y repugnante desde una botella de limonada lidl por supuesto.
Como veis, poseido estoy de la euforia de las fiestas.
Nuevamente, compañeros, amigos todos -incluso mis enemigos- tengais el plan que tengais: Bones Festes de San Joan.
Y a por la victoria siempre.

- Vedlos llegar.-

Concienzudamente dispuestos al combate. Vedlos llegar.Tremebundo su airado gesto; su rictus fiero de gerreros curtidos.En pos del callejón oscuro maloliente donde acabar la noche.La atribulada ciudad a todos los acoge; mullidas almohadas hará para ellos con avellanas rotas, vasos de plástico, polvo y mugre variada que acomodará su triunfo postrero al rayar el alba.
Vedlos descender ansiosos y seguros de su fácil victoria; presdispuesto y amañado como está su resultado. Previsibles entregas incondicionales como siempres se aventuran.
Vedlos llegar no obstante luciendo sus tatuajes, pavoneándose, con andar gallardo, haciendo bien su papel de luchadores enconados.
Atentos solamente que no los pisen los caballos. Que, solemenes y mágicos, más negros que la noche deambulan todavía por la ciudad amotinada. Mientras ellos preparan el terreno.
En pos del callejón oscuro donde dormir acompañado la cogorza tras intercambio de fluidos corporales.
La megafonía ya no hace falta que anime a las huestes decididas. Ya saben bien ellos cuanto gin es necesario para acabar con garbo la noche en el callejón oscuro, sobre un manto de porquería y efluvios festivos. En esta ciudad que todo lo acoge mas todo lo calla bajo su manto espeso que púdico ofrece. "Para que el cielo no vea", como diría aquel otro maestro; aunque todo se sabe aun cuando todo se calla. Pactadas entregas, tácitas licencias.
Vedlos llegar no obstante briosos y airados cual si cruenta batalla hubieran que librar con cuchillo entre los dientes en pos de elevados trofeos que solo su destreza púdiera alcanzar.
Estoy hasta los huevos de tanto borracho. De tanta mugre. De tanta sombra que acecha tras fétidos callejones.
VEdlos llegar no obstante en riada incesante al mágico abrazo de la ciudad soliviantada.
En estado de excepción.

- Mañana, día de Brondo.-

Dia grande para él silente. Es su día; el que justifica el título de Alcalde que ostenta y que afirma ejercer.
Preparado ya seguramente su discurso sentido; el más emocionante sin duda de los últimos treinta años. Sabiamente revisado y apostillado sin duda por los especialistas locales en la ciencia sanjuanera; decollando entre ellos el garabatero y su cohorte de sesudos comentaristas -el equipo flovias-. Mesura, apulosidad y medida elocencia; éxito asegurado.
El silente auguarda solemente en silencio, cual majestuoso monje budista en meditación trascendente. Vela. Quiebran no obstante la mágia de su momento algunos nubarrones en de tormentea; acechan su pretendido sosiego algunos leves pitidos que el intuye siniestros. Asaltan su meditar profundo pensamientos vandálicos. Pero es demasiada responsabilidad para dejarse llevar por el miedo.
No obstante, y por si acaso, sus intrépidos ayudantes de campo y de cámara; su leal cuerpo de guardia, y sus aterradopres somatenes a pie de calle sabrán mantener el orden trabajando a destajo.El garabatearo -que vale para todo- se multiplicará, con su compadre el copita de oro y el eficaz y experto superprofesional de los pantalones amarillos que también se vacía en estas fechas. Legionario y experto.Alguien por si acaso será portador de un remantente de tesorería para callar a los más recalcitrantes.
Yo no estaré allí, viendo los cinco minutos, o menos, de alcaldía de Brondo.
Yo estaré con ellos, amados pinos comunes, al lado de donde estaba la fuente masacrada un triste 29 de mayo -jueves- por piquetes municipales.Honradamente he de decir que no a órdenes de Brondo; que este poco ordena; y de poco se entera.
Al lado de las ruinas de la amada fuente de la explanada que aquellos entrañables pececillos naranja amorosamente albergara.
Arrasada por ellos. Que mañana, en una concesión al sentimiento, y si no tiene que emplearse muy a fondo para poner orden entre el populacho, se emocionarán sinceros ante el discurso del alcalde pasajero.
Yo estaré al lado de donde estaba la fuente, machacada por ellos; bajo los amados pinos sobre quienes pende la funesta amenaza.
La amenaza de ellos.
Mi más contundente pitido será mi silencio.
Yo estaré con ellos. Amados pinos comunes.
Y allá ellos.

- Harto de borrachos.-

Es inevitable. Salgo a la calle y una panda de mindundis pelagatos al mando de un killo macarrilla maloliente me detiene en desaguisada pero eficaz maniobra envolvente (eran muchos).Pátetico su gesto de pretendida autoridad señalándome pero oscilando a la vez sobre la acera y balbucendo con la genunina voz pastosa y gangosa del borrachuzo de verbena.Su turba acompañante -vaya pintas también de killo macarrilla- vocifera y profiere sonidos guturales -creo que no son palabras, o al menos no reconozco este idioma-. Pero me agarran y me obligan a que les acepte la invitación a un gin nauseabundo; para tal gesto no hacen falta palabras. La pequeña turba, en sus titubeos mantiene cierta coordiación: el jefe de la banda, el que entrega los vasos, el que sirve, y el corrillo de desdentados que vocifera y jalea y bate palmas y hace el macaco.limonada Lidl por supuesto.
Estoy harto de los vándalos que asolan la ciudad y campan a sus anchas. A estos nadie les dice nada.
Estoy harto de borrachos deambulando; dueños de las calles desde hace demasiados días.
Que acabe ya el asalto. Y regrese la imposible calma a esta ciudad amotinada.

-A punto.-

Lleva ya varios días sin pegar ojo el alcalde pasajero.
Tiene ante si su momento.
Aunque las crónicas predispuestas ya -como todas las crónicas festivas- ya proclaman el suyo como el discurso más emotivo de los últimos treinta años (los de antes ya he dicho que son insuperables y así concuerdan todos).
Miradlo no obstante solemente y atribulado, meditando, reyelento cada palabra cribada por sus fieles ayundantes y acaso apuntadores.
Vedlo majestuoso y solemene bajo los tinglados que la grácil princesa ha montado en su fortaleza.
No interrumpais su meditación trascendente.
Y aplaudidle, ¡Coño!

- Yo no estaré alli.-

Yo estaré junto al recuerdo de la fuente mágica cruelmente arrancada por piquetes municipales aquella fatídica fecha de jueves 29 de mayo a las nueve de la mañana.Aquella fecha en que, no obstante, renaciera la conciencia ciudana, brotara inconmensurable y exigente la sed de justicia, se encendiera la llama de la ciudadanía comprometida. Renaciera la esperanza.
Fuente mágica, milagro de existencia cobijada en sus misteriosas aguas.
Emocionado Nijinski con tus onsulados y pastosos recuerdos de la fuente mágica y de sus entrañables seres color naranja.
Mágicas criaturas del color de la esperanza, del color también del gas que aquella fecha estallara en desbordada razón severamente indignada.
Al lado de sus ruinas estaré yo mientras ellos vociferan y claman al que no sabe porque no puede responder de fechorías alevosas aquella triste mañana.
Ellos allá vociferantes y fieros.Yo con los restos de sus hazañas.Destruida fuente de piedraque tanta vida y paz albergara.Color naranja -el color de la derrota del PP por cierto-.

- Y siguen llegando.-

Y creran ellos que es por Él, por el sumo pontífice y su solemne proclama que en breve quebrará el aire pastoso de esta tarde.
Porque siguen llegando predispuestos al combate en pos de la victoria del turbio y maloliente callejón hendiondo.Todavía con restos de marcial uniformidad. Aun que es un espejismo que facilmente se quiebra en patéticos volatines, pesadas piruetas y horrísonos cantos de sirena.
No hay calle suficientemente ancha para ellos. Yasí el jefe de la banda se planta alza el brazo al modo de saludo romano asiendo el vaso de plástico de gin con limonada con dos dedos, y utilizando el índice de la misma mano para señalar a la vez que ordena detenerte. Con la otra mano da órdenes a los integrantes de su banda.Su cuadrilla se encarga de envolverte con mayor o menor coordinación y eficacia según su número. Y allé te ves de nuevo con el puto gin con limonada calentorro -no quiero imaginar que será ese líquido en un par de horas- y con un baboso que se abraza y te suelta palabras y frases incomprensibles a la oreja. Lo peor es cuando alguno de estos pintas insiste en que te conoce y te introduce algún recuerdo de la infancia.
Es la escena típica de estos días.Da asco. Aunque luego se que tendré que apartar los restos de alguno de la puerta de mi casa.
Por cierto Sr. Fray no habrá imponente barrera que impida trasladarte no solo los efluvios etílicos de estas fiestas sino los ecos del discurso de Brondo; aunque ya sabes, sin escucharlo aun está claro que es el más emotivo de los últimos treinta años.
Acaso yo deje también las crónicas predispuestas.Gracias.
Ahora me voy que las entrañables ruinas de la fuente encantada de la mágica plaza de los amados pinos comunes me espera.

- Todo a punto.-

En el estado mayor de la alcaldía pasajera se másca la tensión. -Mayday mayday -Houston, Houston- Los motorola, auriculares y pinganillos echan humo.
Aunque llevan semanas preparando el operativo. Sus agentes camuflados advierten de presencias sospechosas. Han requisado varios silbatos por si acaso.El pantalones amarillos -milagro de discreción con esta guisa- vigila los recodos de la plaza, de barra en barra.Los demás, también sabiamente apostados en lugares estratégicos al mando del garabatero, el copita de oro y otros mandos.El alcalde cotidiano actuará si acaso a pie de calle al mando del somaten. Bien cubierta la retaguardia eso si.
Mucha tensión. Aunque todo parece controlable. Una partida de remanente de tesorería también ha llegado de intendencia por si acaso repartidas en sospechosos fajos. Capaces de desmontar las más secretas estrategias.
Todo sea por el bien de los cinco minutos en los que quien fuera elegido para alcalde ejerza, a su modo, como tal.
Y Él, solemne en los tinglados dispuestos por la princesa, reflesiona y medita; ya nadie se atreve a interrumpir su tensa calma; ni sus más allegados.

Son sus cinco minutos de cargo.

- El operativo ha sido un exito.-

Aunque el gasto de intendencia ha sido cuantioso: gastos de personal extra, entretenimientos varios para el populacho, tela fresca para los más díscolos.
La pantalla gigante ha contribuido también a distraer al personal. Ya saben bien porque la ponían; aunque algún tinglado afín se beneficiará también de la infraestuctura vendiendo un excedente de bocatas de albondigas y callos que a principio de año no estaba previsto; buena gabela deberán entregar.Y se ha jugado también sabiamente al desgaste, de ahí el retraso pactado con la comitiva. Linea directa con ella.
Eso si, el servicio de seguridad demasiado evidente e innecesario; mucho aficionado con gafas de sol de marca apostado por las esquinas con movil al oido dando novedades. Demasiado notorios; afortunadamente peca la falta de experiencia en estas sórdidas lides.
Por lo demás, ha sido el discurso más emocionante de los últimos treinta años.
Pero ello ya estaba escrito.
Como escrita estará la crónica del émulo de PJ. Patético en su faceta de comentarista televisivo -no es lo suyo (el PJ fetén también falla en esta materia)-; aunque eso si tanto ayer como hoy ha cumplido bien su encargo dejando por las nubes a G de Olives, en un baldeo y remiendo digno de la publicación que dirige; el peor caixer senyor de la historia, de su boca ha sido pintado como un "punto de inflexión"; afortunadamente en las islas no debían saber de que estaban hablando; ya debían maldecir el retraso que alteraba la programación de IB3.Las Fiestas por la tele pierden mucho; al menos en lo que constituye transmisión en directo. Ayer contó exactamente lo mismo que lo del año pasado, y hoy igual. La única novedad ha sido el piropo a su amigo. Aquel caixer desganado que estuvo a punto de suspender de motu propio las fiestas porque estaba cansado.
Y por la calle siguen descendiendo guerrilleros en pos de un postrer triunfo en callejones engalanados. Escapados a ultima hora que se suman a la lucha enconada.Que la suerte les acompañe en su singladura hasta seguro derrotero.
Y la fuente que sola y triste estaba entre tanta multitud soliviantada.
Acabará al fin este estado de excepción.

- Sigue la fiesta.-

Efectivamente. Y un buen retén de figurantes se zampan su bocata de albóndigas -cortesía del tinglado beneficicado- sentados frente a la descomunal pantalla del Born; y todo para demostrar que Brondo, su Brondo, ha tenido una gran idea para el pueblo permitiéndole disfrutar al aire libre sin agobios de los Juegos del Pla; sabiamente ilustrado además por el émulo de PJ que además de al mencionado amigo tendrá reservada también su cuña publicitaria hacia su alcalde.Pintoresco espectáculo de pretendidos ciudadanos agradecidos a su alcalde por la magnífica idea; como si este año se hubiese inventado la televisión, o hubiera llegado a esta ciudad.
De momento la jugada les ha salido bien. Y allí están descansando un nutrido retén del cuerpo de intendencia que han terminado su turno.
Y es que este alcalde es mucho alcalde.

- Resaca.-

Resaca.
Letargo.
Funciona bien la limpieza municipal -para que luego digan que no reconozco ningún mérito a la corporación- pero algún elfluvio a ginebra aun emponzoña el aire soliviantado. Las avellanas ya se sabe que son rebeldes y algunas se juntarán con las del año que viene.Cierto es que material orgánico diverso, que por suerte ya no apesta, procedente fundamentalmente de entretelas zozobradas todavía puede apreciarse no obstante pegado a las turbias acera delatando a todas luces los sanos productos e ingredientes de la tierra en sabia y amorosa conmixtión empleados en lo que fueran manjares.
Y el silente reposa satisfecho.
Orgulloso y solemne tras su mejor discurso de los últimos treinta años.Todo bien; todo controlado. Su intendencia y el furibundo somaten lo mantuvo todo a raya.Reposa tranquilo el silente con rostro beatífico pero sabio, con la mente puesta ya, tranquilamente, en la fiesta de la berenjena rellena y la coca con sofrito a la vera del mar -con vistas al dique y su obsceno montón de tierra y agua color marrón mierda- y en algún concurso de paellas de que será sesudo catador o intransigente jurado, que ya como partícipe colecciona todos los galardones.
Lo demás -de la cosa de la Alcaldía- ya lo gestionarán ellos; sobre todo su mano derecha Juan Triay -el alcalde operativo-.Entre otras cosas el tema pinos; a él en el fondo le da igual que se mantengan o se arranquen, con tal de tener balcón para el proximo discurso de SAn Juan.
Feliz el silente de tras época de zozobra poder comprobar que no todo se acaba con el factotum, y que sin su prestancia y eficacia tiene un equipo solvente y una maquinaria engrasada; y un recurso fiel a modo de hacedor de remiendos y tapujos y discursos.
Y restos de contingentes recien duchados -al fin tras cuatro días de llevar la misma ropa pegada embutiendo sus cuerpos- todavía pululan por la ciudad tantos días amotinada en pos de su barco de vuelta tras su asegurada victoria del turbio callejón.Todo vuelve a su rutina.
Unos a trabajar.
Otros a lo suyo.
Y ellos solos bajo el yugo terrible de la amenaza no derogada.
Y la pobre fuente arruinada y descuartizada.Sin sus pececillos naranja que amorosamente albergara.
Como diría aquel tan celebrado por ellos, "la vida sigue igual".

- Requiem por los pececillos naranja.-

Porque triste es la rutina de estos días sin ellos. Turbia como el agua mansa de la fuente de la explanada.
Entrañables criaturas anaranjadas que al abrigo de la noble fuente de agua turbia de la plaza, y entre terrenales lodos en prosaica conmixtión con otros materiales y sustancias, milagro de existencia, imposibles singladuras inventarais; gráciles piruetas y espirales trazarais en atardeceres interminables, divisando siempre la costa umbría de un silencio de agua, y que tantas veces intentara seguir mi absorta mirada hasta caer cautiva, hipnotizada. Subyugada.
Únome a la tremebunda imprecación anterior y añado: que no olviden nunca las generaciones venideras la fechoría prepetrada el día 29 de mayo, jueves de desgracia, muy de mañana. Que no habra agua que limpie esta inextinguible mancha. Que no habrá fuente que pueda saciar esta sed de imposible venganza por la fuente arrancada de la plaza amenazada.

- Todavía quedan algunos.-

Aun quedan algunos.
Descarriados de su rebaño o acaso turba en que hallaran amparo seguro y que a su redil ya se ha marchado, o ha sido devuelto en toscos barcos de transporte aptos para cualquier tipo de contingente o mercancía.O estarán paladeando acaso todavía, regodeándose en sus momentos de gloria, reposando sus ímpetus airados y sus armas victoriosas tras la cruenta batalla.
VEdlos por allí pulular y pajarear inconfundibles en una ciudad transformada e ignota, no solo para ellos, una vez dormida la mona y vencida la resaca.Recien duchados con ropa de playa, que por muy discreta que se pretenda les delata, recien comprada en algún chamizo al ritmo del chiki chiki y el viva españa (tan de moda); retirada al fin la ropa de batalla con la que alcanzaran la gloria efímera del turbulento y maloliente callejón de la ciudad vandalizada y amotinada tras cruenta batalla amañada; albergando todavía genorosa algunas avellanas.Vedlos por allí y por allá pulular con camisa tirantes y gafas de soldador cual turista más en pos de sangría y paella y sol de España.
Vedlos ahora ser dignos de respeto y parabien quienes la ciudad tomaran y vandalizaran y en cuyas calles cual turba amotinada, patibularia cuadrilla alborotada se comportaran.

- Eran ellos (o sueños naranja).-

Los que amorosos invadieron en pacífico torbellino mis cotidianas noches turbias y desasosegadas desde que la amenaza tremebunda pende y gobierna impregnándolo todo; preludiada por aquella zafia y cuartelera -testicular- fechoría matinal; la que no obstante encendiera explosiva y severa la mecha de la vindicación justa y cívica.
Si, eran, ellos que discurrian por mi pensamiento que ha seguido tantas veces su movimiento en apariencia errático y titubeante más en verdad seguro y sabio.
Yo que tambiem por ellos aprendí a esperar sin razón y con ellos a descifrar el lenguaje de las plantas.
Eran ellos, si, que temosos, imperturbables, incansables discurrían por la negra mar arbolada de mis noches amenazadas haciéndola por momentos rielar serena sobre el claro de una luna redescubierta.Dándome un respiro de tranquilidad. Una dosis de sosiego que apacigue y almibare mi amargura acibarada.
De color naranja.
El color de la esperanza; y de la derrota del PP.
Ojala regresaran cada noche a mis sueños a endulzarlos, asesinando con su paz las pesadillas de estos días de guerra, en el frente nocturno de la desazón y el desencanto, no obstante los sueños de epopeya que jalonane estos días azarosos. En guardia frente a ellos.
Y la amenaza persiste; acaso ya no ululante ni horrísona, mas si firme y enquistada, arraigada en lo más hondo cual sargazo tenaz de inhóspita jungla.En todo caso, ella es irreemplazable, y su sola destrucción acaso solemne y precursora de la epopeya ya constituye derrota nunca sufragable. Inabordable tristeza.Pero que al menos ellos amainen mis tempestades en estos tiempos de zozobra y amenaza; de estar en guardia dispuestos a la lucha.

- No tienen alma.-

Raros astros siniestros
en la eterea llanura sangraban
y con gris y apagado fulgor
cruel desgracia presagiaban
y graznidos de aves negras
brutal fechoría anunciaban
una bruma espesa abría camino
a una aurora envenenada
incienso y humo espeso
la mañana emponzoñaban.
Prosaico rumor de motores
y conversaciónes vanas
materializaron los augurios
que la larga noche anunciaba
en tremebundo tropel armado
atacaron la mañana
decididos y alevosos
al dictado de gente sin alma
que nada respeta ni enternece
su mentalidad vil y acerada
los aquel amanecer destruyeran
la fuente de la explanada
madre fiel y acogedorade los pececillos naranja
aun cuando el mar de los sueños rotos
de su tenaz singladura sera entraña.
Amargos son los días de esta vida sin ellos
.Inacabables sus jornadas.

-Oda a la fuente desvencijada II.-

El alma se hiela al traspasar el halo mágico de la fuente arrancada, su ámbito imponente aun; tumba hoy ciertamente de anaranjados sueños apacibles. Tumba y altar sagrado de la desdicha más turbia.El corazón se vuelca deshabitado y yermo al contemplar el doloroso túmulo desaseado en que aquella por ellos se convirtiera en su cruenta acción matutina. El reseco lodo hecho crosta en su fondo otrora apacible cual abrazo materno.Cual venas cortadas que un último reguero de sangre derramaran al duro y cortante aire de estos días se muestran ciertamente las tuberías rotas atoradas de inmundicias terrenas; el alma desnuda de la fuente amada.Para testimonio de su hazaña.
Los gatos que por la plaza vagabundos campan -mansos y majestuosos- mitigaron piadosos su cruel agonía.

La terrible agonía de los peces fuera del agua.

De los pobres peces naranja.

Lo reconozco: tambien me gustan las fiestas

A mi tambien me gustan las fiestas.

Siempre me han parecido misteriosamente emocionantes y mágicas. Mas estas palabras sin duda están demasiado gastadas y me avergüenza que coincidan con las que profieren aquellos que odio.

Esta cofradía de vividores pseudo intelectuales que las mancillan y las politizan -hacia la derecha, por supuesto-.

Nunca he proferido gritos xenófobos y siempre he padecido el grave mal de no poder beber, ni he pegado ni he estado dispuesto a hacerlo por ellas.

Pero me gustan mucho estas fiestas.

Mucho más que aquellos que se llenan la boca de palabrería fatua y espumosa. Dispuestos siempre al insulto, al anatema y a la pendencia. Pero que tiene cabida en todos los cenáculos.

En silencio disfruto de estas fiestas. Más que a aquellos que hablan y hablan. Con impostada y espumosa emoción.

Que estas fiestas no se puede describir con palabras. Por ello es que sobra tanta perorata y tanta falsa erudición. Y tantas retransmisiones en directo.

Me emociona ver pasar y discurrir los caballos inmesos y majestuosos iluminando en su negrura imponente la noche mágica; guiados con destreza por la entrañable gente del campo (más noble que cualquier otro de la cabalgada). Los amos verdaderos de esta fiesta. Honrados y taciturnos; comedidos y sabios. Serenamente resignados pero dignos. Por una vez liberados de su pretendido asenderamiento.

Buena gente. Lo mejor de esta tierra.

Verlos pasar solamente. Y entrar en las casas de la gente normal que disfruta pacífica y hospitarlaria de las fiestas; sin más alaracas.

Sin la tontería de presuntos sabios vividores que quieren politizarlas.

Y aunque algún imbécil borracho estorbe mi plácida visión y me coloque un vaso de plástico sobado en la boca y pretenda hacerme engullir su asquerosa pócima y me grite –¡Bebe, Coño!-. Zarandeándome e intentando hacerme apartar de mi plácida visión de los caballos en la noche compartiendo con la gente normal la sencillez de unas fiestas inigualables.

Y consiguiendo que me asquee cuanto no puedo dar dos pasos sin que otro gilipollas me agarre y pretenda hacerme bajar por ejemplo a un mugriento sótano donde –lejos de los caballos (por supuesto)- suena múscia pachanguera. Y donde reposa el maldito patan de los pantalones amarillos y demás nefasta compañía –entre otras negras figuras locales-.

Yo sería feliz siempre y solamente paseando entre los caballos; abrevando su sed, con el permiso del dueño –siempre dan permiso esta buena gente- con polos de naranja.

Sin molestar a nadie.

Sin azuzar cual poseso irracional a los equinos.

Sin agarrar a nadie de su camisa, empujarle, zarandearle, ni haciéndole beber porquería. Disfrutar plácida y sencillamente de la compañía de las bestias y sus entrañables dueños, y de la gente normal que sin alaracas disfruta de una merecida tregua festiva.

Pero ya no es posible ello.

Y yo también bebo, ¿Qué os creeis?

Pero no agarro a nadie de las solapas, ni le insulto ni le obligo a ventilarse de un sorbo un repugnante mejunje.

Ni me humillo ante el figurante noble que ofende con su prepotencia al pueblo. Ni escucho los engolados y fatuos discursos jaleados cuando los profiere algún preboste derechista –casi siempre-.

Ni insulto al que no es de aquí.

Yo solo quiero ver pasar caballos imponentes; las bestias nobles y sus amos entrañables. Y notar el mágico discurrir del tiempo en jornadas interminables y agotadoras y a la vez fugaces.

Y ver a la gente normal disfrutar su fiesta.

Y escupo al suelo cuando veo a tanto presunto catedrático que ha logrado politizar las fiestas. Y que a la vez que se ha dedicado a pregonarlas inculca el odio hacia el visitante.

Y al que me agarra de la camisa y me insulta con su borrachera predispuesta al odio, que se encomienda al santo para perdonar sus fechorías.

Y al pantalones amarillos, degenerado y zafio.

Y a tanto tonto que se llena la boca de ser más “fiestero” que nadie, pero cuando llegan los caballos, se marcha al sótano inmundo a escuchar a Julio Iglesias.

Mientras yo intento ver pasar y caminar entre las nobles bestias y sus sufridos dueños, huyendo de los zarpazos, empellones y requerimientos de tanto patán suelto.

La mala gente lo es siempre: sobria, borracha, dormida, joven, anciana.

Y ronda muy mala gente por las calles estos días. Desinhibidos y pendencieros. Premeditados.

Que no me dejan disfrutar de las fiestas que me gustan más que nadie.

Meteos vuestro gin caliente y asqueroso donde os quepa.

Dejadme disfrutar de la fiesta.

El relativismo moral del émulo de PJ (o "in fraganti")

Al fin, de nuevo, un artículo con sustancia y contenido, después de tanto hablar del sexo de los ángeles y humos de empanadas.

Ejerciendo sin disimulo de ideólogo del PP menorquín en su actual situación desnortada –al más puro estilo PJ- hoy, a las claras, el émulo pisa la arena y sin rubor se atreve a trazar la coordenadas. La ruta a seguir. Sabedor de su poder; de su influencia (que viene a ser la manifestación de poder de los cobardes –también llamados listos-).

Con el pobre y lamentable bagaje “ideológico” del gran maestro paradigmático de la corrupción –su tan idolatrado y amantísimo Canyellas-, y el socorrido atavío eclesial –a cuyos prebostes se dedica últimamente con obsesión a dar continua coba (aunque con clara intención mercantilista, eso si, de arañar suscriptores a la competencia)- afea hoy con descaro la conducta al PP de permitir que alguno de sus dirigentes –los osados que al día de hoy dan la cra- acudieran a una manifestación. A la que ve no se sabe que intenciones tremebundas.

“Que no les dará votos”- dice.

Delatándose pues como descarnado y descarado asesor de campaña pepero –le ha faltado el sigilo del factotum (otro idólatra de Canyellas) para redondear la proclama-. Y contagiado definitivamente por la clave electoralera que todo lo impregna. Marginando ideas y posturas intelectuales o morales.

“No da votos”- Insiste. Y ya se sabe que hoy día (y más por estas tierras corrompidas) si algo no da votos es algo prescindible. Mas bien inútil.

Sucio utilitarismo que todo lo invade. ¿Por qué, además, para que piden los votos?....... ¿Y, además, quien coño ha dicho que estábamos ante una manifestación política?

Lamentable proceder y opinar del émulo de PJ que, luego, es muy listo (siempre ha tenido fama de ello) no encabeza carteles electorales. Prefiere tejer y tramar en la sombra. Auténtico profesional pues de la política. Como su émulo que ganó unas generales en el 96 con un pelele llamado Aznar, y que con desfachatez luego escribió un libro tildando de “amarga” la victoria (por no lograr la mayoría absoluta). Su propia victoria al frente de aquel pull mediático tan nefasto (que por otros derroteros, si, todavía perdura).

“No hay que entrar en la guerra lingüística”- Espeta. Con descaro.

Desvelando pues a las claras el gran pacto de silencio que gobierna este tema en Baleares: el tema lingüistico –que se la suda a los prebostes del PP balear- es territorio pesemero. Con voto cautivo. Pero voto cautivo que saben limitado –habas contadas-. Porque saben que con el estarán calladitos y felices y, en el fondo, el voto pepero no se verá nunca resentido. Que los caladeros, y sus flujos se hallan bajo estricto control.

Que, además (o sobre todo) una gestión telefónica del factotum –le basta media hora- consigue más votos para la causa que toda la vergonzosa manipulación social que maquinan y practican a diario los amos de la lengua –en actividad eufemísticamente denominada de “inmersión lingüística”-. Inventándose cada día tradicionales villancicos y canciones de cuna y gestas de heroes ignotos. Vigilando los recreos y los pasillos –esos son sus grandes capos de batalla- para que nadie contamine la catalanidad del ambiente.

En el fondo, el émulo de PJ, sutil no es. Desde luego no lo ha sido hoy. El sabe que trasvases ente PP y PSM no son posibles. Lo que a el le preocupa son alternativas sólidas desde la derecha (que yo no comparto pero que son más legítimas que los votos a cambio de bocata de jamón y camisetas). Por eso es descarnado y directo aleccionando que hay que evitar la dispersión de votos hacia alternativas sin implatanción y arraigo –claro, acaban de empezar y no tienen ningún hacedor de remiendos propagandista que les haga la faena (decir que son 2000 en lugar de 200 como bien sabe hacer cuando se tercia su publicación).

Las palabras del émulo en cualquier caso –y bien lo saben los listos de la causa catalanista- son de una hipocresía descomunal. En el fondo, el sabe que los que el defiende no necesitan de parabienes, visados ni certificados de las Juntas de Accion Catalanista (JAC) porque ya tienen de que vivir comodamente. Es decir, que aunque algún tonto quiera ver sensatez y cordura en esta manifestación de hipocresía servirá solamente para ganarse prestigio fugaz, y una ronda en cualesquiera cenáculos. Y revestir de cutre progresía –genuninamente PJ- su labor de periodista por más que con sus palabras homenajee a la corrupción, ensalzando una vez más al que ha hecho escuela en la materia. Que fue condenado penalmente por ello –aunque se la suda-.

Relativismo moral. Indigencia intelectual. Mamporreo. Gilipollez. Sucio pragmatismo.

Que ya sabemos que aquí las elecciones se ganan regalando merchandaising, bocatas, polos naranja, vales para hacer de figurante en los mitines con preboste, y con llamadas a las 19.30 del día electoral a los padres de familia afines para que sus criaturas pasen urgentemente por el colegio electoral donde en la puerta algún conocido les dará la papeleta adecuada para meter en una urna.Y que no se olviden el DNI.

Lo demás. La lengua, la inmersión lingüística. El Barça triomfant haciendo patria con legion mercenaria de tipos celebrando goles con butifarra (encima a una afición hermana) y los sueños de patria cuatribarrada se lo dejamos a estos.
Los que siempre gobiernan en minoría.

Los que prefieren gobernar en minoría.

Que si a algún hijo de papa le falta un papel –alguna oveja negra sin duda-, ya se encargará alguien de llamar a algún contacto del las JAC para que les hagan un papel. Un “C”. Y lo coloquen por allí.

En el fondo las palabras del émulo refierdas al tema lingüistico son el mayor desprecio a la labor de los apóstoles de la imersión. La mas palmaria demostración de la inutilidad final de su labor.

Algo así como “que aquí ya sabemos que somos españoles y lo demostramos ¡Coño!; que no hace falta ir a manifestaciones con gente que nos puede hacer perder votos (por más que se comparta su opinión).

Y en fin, sin en algún sitio es más necesaria que nunca una manifestación así (para los sensibles al problema) es en Menorca donde el “problema” ciertamente no ha existido nunca –habiendo gente que ha subsistido incluso a los tiempos de pakito sin hablar jamás en castellano-. Se lo han inventado los catalanistas que abusan de la libertad que les ha dado el Estado (y el PP) para jugar a ser rebeldes subvencionados con fondos públicos del estado que odian. Practicando la exclusión social del trabajador peninsular inmigrante. Su gran enemigo.

Y haciendo el gilipollas.

Panda de vividores.

Y solo faltaba que el émulo de PJ, invocando al gran gurú de la corrución Canyellas los bendijera.

Yo no estuve en la mani (había mucho facha y, a decir verdad, las reinvidicaciones “folk” latentes no me Hestimulan”). .

Pero felicito a los peperos que estuvieron en ella. Se merecerían un “D”.

Como el que debe tener el émulo de PJ.

Un “D” de oro y brillantes sobre fondo de estelada. La bandera del odio.

Nefasto hoy el émulo de PJ.

Pero he comprado su diario.

Así que no me venga a pedir cuentas.

PD.- Por cierto, muy buena la pava que sale hoy en el espacio presuntamente refrescante (que mas bien arde); Mas ¿Crees que esto le gustará al obispo?

de un tiempo a esta parte

Hay que ver como cambian las cosas. Incluso aquí, en el granero.

Aunque hay que decir que la situación fue y es excepcional.

Mas, recuerdo hace un año al pueblo -en inigualable gesta- luchar denodado y firme por la preservación de la emblemática plaza de los pinos yendo con admirable firmeza a pedir cuentas al jefe.
Y como los entonces aliados del alcalde hacían de severo somaten para que nadie afeara el más que previsible mejor discurso de la década (como mínimo) en la convidada. Obligando a aplaudir y vigilando sin disimulo y con torpe indiscreción cualquier conato de desidencia en forma de pitido.

Y este año... Tras la espantada espectacular de la banda de golpistas nadie habla de convidadas. Y no se respira tensión alguna en el ambiente, en una alocución que -este año si- estará coreada por pitos (en el granero -es curioso- los gamberros son los de la derecha): mujer y de izquierdas. Intolerables tales circunstancias para proferir el engolado discurso anual rindiendo pleitesía al señor.

Y no será necesario somaten; que está del otro lado.

Y los pinos muríendose en una plaza mancillada (pero eso es otro tema).

Esto es el granero.

cerillas mojadas

Poco calado -y me duele advertirlo así- ofrecen los "mistus" sabatinos. Inmerso también tal eminencia en la euforia festiva.

Como si, mas que emularlo, se hubiera contagiado de los garabatos y avellanas llenas de su colega (insólito colega).

Y con concesiones a la tonteria popular (que algunos llaman sabiduría): "Qui no lliga per Sant Joan....".

Jejeje!!

Caldeando pues el ambiente; el fragor de la gran caldera que con los ingredientes de siempre va gestándose. Maloliente y bulliciosa.
En esto al menos se agradece la honradez, delatando el sentido más profundo de las fiestas.
La necesaria tregua liberadora de yugos, cadenas y bozales.

Y ya puestos, en lugar de las socorridas camisetas -que no suelen durar media jornada- ya puestos podrían regalar un manojo de preservativos en estuche sanjuanero.
Luego, pues, a la mañana, los restos de la vorágine mantedrían sobre la inmundicia de las calles un tono de fiesta.

Por todas partes se escuchan ya borrachos gritar.

Y su tétrica pose se exhibe ya sobre la acera y te asalta.

Y te detiene.

Y te hace beber su pócima repugnante.

¿Animado para las fiestas?

Y quien sino.....

No es posible no naufragar en ellas. No padecer el estado de excepcion.

Huir de los borrachos sobre la acera.

Que huyen de los caballos, buscando solamente gresca.

Y pedazos de carne para sobar.

Demasiados borrachos.

todo a punto

Las furgonas trajinan afanosamente hoy para cumplir los pedidos extras de ginebra y cerveza, y de respostería.

En las farmacias se acaban las existencias de almax y condones.

Y en el puerto se faena sin descanso para descargar las partidas extra de vituallas y los contingentes de personas que serán solo cuerpos; carnaza que dará satistacción a los reprimidos con cuartelillo y permiso eventual para cornamentas.

Aunque no sean recibidos con buenas palabras. En un par de días, sobre lecho de arena, mierda y colillas se revolcarán todos juntos deseando que los equinos no fastidien la jodienda.

Que cada uno disfrute como quiera; pero que dejen de dar doctrina acerca de la pureza y la solemne rectitud de ritos, protocolos y severas costumbres.

hoy si

Que los efluvios de alcohol en el anochecer pegajoso provocan incluso arcadas.

Y vozarrones ya cascados profieren obscenidades a destajo -y canciones de amores imposibles, arrebatados y canallas de mujeres bellas y malas (¿Que diferencia hay?)- sobre panzurrones desatados ya sobre el cinturón tras la cuarta cerveza y entre vistos entre los botones de camisas ya de guerra.

Y alguna pobre bestia será sacada ya de la placidez de su pasto para ser manoseada por posesos electrizados.

La pose del borracho, ya sabéis, se exhibe ya hoy retadora y sorpresiva en cualquier calle: plantado sobre la acera con las piernas medio abiertas -a medio camino entre la pose de un cowboy descabalgado y un atacado de almorranas-, levantando un brazo a la altura del clásico saludo fascista, y en cuya mano porta un vaso ya de plástico de bebedizo dulzón (concitante de moscones) a la vez que le sobra algún dedo para señalar inquisidor.

Y amenaza con abrazarte y pringarte de viscosa mezcolanza de sudores y alcohol y restos de bocata de pelotas con tomate.

Mas todavía estos días, estos posesos pueden esquivarse.

Y los pantalones amarillos, ya planchados, aun dispuestos solo para el gran día, y aun cuando el color que destaca mas es el grana de su rostro entumecido por la curda, se perciben -aguerridos y obscenos ya- en el ambiente lascivo y ya decididamente envenenado.

Las fiestas. Ay! las fiestas.

ginebra en el ambiente

Se respira cierto.

Y falsas y cínicas sonrisas aditadas de inopinado parabien se regalan por doquier.

Y se disponen y tintan de nuevo los amarillos pantalones de guerra. Bien engrasada la bragueta -eso dira el y sus socarrones palmeros con permiso excepcional para cornamentas-. Que acaso no llegarán a consumar; astillandose fatalmente al primer derrote contra el bulto bamboleante; el espejismo nebuloso de las primeras ginebras bajo un sol de justicia. Que no enjagan los más pesados manjares. Pelotas con tomate incluidas.

Y se busca la camisa adecuada en combinación imposible. Basta alguna que no delate pronto los manchurrones de sudor apestoso y permita manteniendo su porte exhibir la cenicienta y pringosa pelambrera y la cruz de oro sobre ella posada. Y el chambergo desubicado de cafetero andino, o de tratante de bananas u otras mercancías ultramarinas.

Se acercan las fiestas.

Aquellas tan dichosas que para esta fauna algunos equinos lograrán perturbar.

sacrilegio

Alguna mente taimada, pero genuinamente sutil, ha hecho de las suyas.

Nada menos que han logrado colar -aprovechando acaso una guardia baja (ya les vale a los expertos puristas censores) el primer plano de un "vulgar forastero" como cartelón anunciador de las fiestas.

Solo alguien tan sagaz y tan experto podía no obstante desvelar el arcano sibilino -ya hubiera podido evitarlo ya, el que ostenta lugar de privilegio en secretos cenáculo-, la perversa maldad. El ínclito avellanero-garabatero abandonado hoy -cuanta es su versalilidad en la nimiedad, su especialización en la futilidad baladí- al periodismo de investigación, en esta curiosa columna que una vez mas, no obstante la pretendida enjundia del tema, tenía más tipografía el titular que el contenido.

¡Sacrilegio!

Señala la trapacería, enciende el la pira airada que buscará venganzas -aunque cierto es que (por fortuna) este año la hoguera de pasiones del granero se halla contenida (será que fatalmente no se prevé este año una nueva mejor convidada de los últimos 25 años.

Patético garabatero Torrent.

Como siempre.

las avellanas contraatacan

Ya me parecía a mi.

Era solo un breve paso por la nevera -aunque el intervalo duró más que las secuencia-.

Mas chulo que un ocho contraataca hoy el garabatero respostando con estulticia sus vacíasavellanas que rebotan en su mente hueca.

Clamando hoy -en su peculiar estilo (que bien suena... por llamarlo de alguna forma) cobarde- contra la "invasión forastera" de aquellos que entre otros por culpa suya acuden en masa a las cacareadas mejores fiestas del mundo mundial. Solo en parte por su culpa; que ya se sabe que la mayoría acude en masa en pos de un macrobotellón descontrolado con desfase y desbarre continuo, alojamiento y manutención gratis y compañía furtiva -y turnándose cada año con la licencia cornamental de la pareja-.

Y clamor sibilino por el regreso al pasado. El traje de domingo, la corbata y el bigotillo recortado para ver pasar una anodina cabaltada de poco más de cincuenta caballos -que al día de hoy son un elemento accesorio de la fiesta-. Para rendir como toco pleitesía al noble de cuya causa el es enconado propagador y siervo.

Patético Torrent.

Venenosas avellanas.

Tan repletas que golpean certeras no en la conciencia sino puramente en la frente y rompen algunas cejas y provocan coscorrones.

Este Torrent...

¿donde estan las avellanas?

Llenas.

Llenas de resentimiento y mala baba.

Sabia decisión prescindir de ellas.

Este tipo no puede controlarse. No puede estar ni dos "artículos" sin hacer uso abusivo de un espacio para atacar. Creo escuela con las malditas flovias de tan infausto recuerdo.

No le pidais nada mas allá del garabato. Ya de por si rastrero y de mal gusto.

SAbia decisión higiénica en cualquier caso.

Aunque no se lo que debe mantener todavía a este tipo con prerrogativa diaria para airear sus fantasmas.

Es decir, armado.

a por todas

Tres pátginad del Hacedor para él.

Incombustible y polifacético en la mediocridad.

En portada inclusive, con un look sanjuaner feten -peinado a medio caminto entre caballo de San Joan y estilo Anasagasti- haciendo desfilar marcialmente a un grupo de chavales a los que aburrirá en su soberana perorata -que agracerán por haberles salvado del cole-.

Y no falta el garabato.

Ni las avellanas llenas, página de profunda reflexión sobre el origen, evolución y devenir -indeciso- de la fiesta. Columna apta solo para grandes eruditos en la materia.

Menudo fenómeno Carlos Torrent. Y compañía; que tanto empuje requiere sin duda de colaboradores.

demasiado trabajo

Fue precipitada sin duda la presentación de ayer de las "avellanas llenas". Con poco contenido sin duda.

Hoy no ha podido ser. Demasiadas tareas. El hombre no da a basto. Y tiene bastante con dejar predispuestos sus garabatos.
Y hoy la anunciada columna diaria del garabatero brillaba por su ausencia. Que es de verdad brillar en este caso.

Hoy es un día complicado; había que tenerlo en cuenta. Es día grande en el calendario paellero local y aunque ya hace tiempo que subió del escalafón del "pela cebollas" hoy tenía mucho trabajo. Y se le necesitaba para disponer no solo de la necearia intendencia sino del imprescindible protocolo -no obstante el alivio formal de estas fechas- de alguna de las mas nombradas paellas a preparar.
Y su toque especial a la ensalada.

Y dar el sus a alguna banda de habaneros de arrebolado rostro y agrietada voz. Que cantan sus canciones del pais a cambio de ración.

Dadle un poco de tregua.

avellanas llenas

Titánico el garabatero multifacético en la banalidad.

Estrena hoy columna, al inicio de su mes.

En cualquier caso el espacio que ocupa su colaboración, entre publicidad festiva, no tiene desperdicio.

Es la primera vez que los titulares ocupán más espacio que el presunto contenido en una columna de opinión.

Vergonzoso garabatero.

Que habrá dispuesto ya su ración de chistes de Pregonda y Plaza Pinos durante el mes en que el está tan atareado.

Y sobre todo estos días en que todavía -para las grandes ocasiones- le toca hacer de cortador de pimiento para paellas de preboste; y disponer sabiamente -con sus conocimientos de protocolo- las mesas de camping.

Leeremos con intereses, con curiosidad, sus aportaciones.

Que la mediocridad es fuente inagotable que puede dar mucho de si.

Eso es lo que busca. Que lo lean.

Y el sobre extra a final de mes.

Menudo tipo.

Todo un campeón del servilismo.

Gincogema. Ahí estaba ya él.

Y donde él está el aire apesta a gin.

Cierto es que la guapa camararera ha abierto la botella de xoriguer ante mis narices.

Un genuino borrachuzo local ya se arrancaba a las 15.00 horas por solerares, con farias y latigazo de gin seco y haciendo ya insiunaciones a la chica.

Es gincogema.

Este es sin duda un elemento a seguir; donde va él habra seguro, además de melopea y pestazo a alcohol, purito "fort" y sudor, y paella rubricada por preboste.

Acasl EL en persona.

Supongo que la Guardia Civil de Tráfico y la Policía Local como mínimo dejarán llegar a toda esta gente a sus destinos. Que los controles empezaran por la noche; cuando estos ya estarán instalados en inmovilizados en su zahurda.

Genuinas fiestas de alcohol y sexo Gincogema.

Que no estorban además ni interrumpenni una procesión ni una misa.

En el Lidl aun quedan birras.

Y calamares "La Caldera".

No se olvide nadie los condones.

otra vez la desvergüenza garabatera

Aunque se explica que haya tenido que recurrir al archivo. A su poco variado archivo. Elegir entre el chiste de Pregonda o el "Asalto a los Pinos".

Este tipo no tiene vergüenza; aun hoy pide castigo para lo que es un valiente y noble ejemplo de conciencia ciudadana y civismo frente la fechoría; la makarrada de una manada que, curiosamente, dos meses depués, como muestra de su catadura moral pegó el gran petardazo. Y se autoexcluyó de ya su precaria representación popular.

Y aquí es cuando reprocho el silencio ciudadano. No el garabatero que siempre ha estado con los tránsfugas y el factotum que le paga.

Castigo pide todavía el sinvergüenza. Y compara el acto cívico y legítimo con la fechoría de una jauría borracha y loca, que fueron -como en aquellos tiempos- a buscar a su casa a un cargo público para lincharlo. Claro que la encabezaba, más chumado que los demás el hijito de una conocida y siniestra mandamasa de los suyos.
Esto no es que lo minimice sino que el vergonzoso garabatero-fiestero lo aplaude.
Aplaude la acción de la turba enloquecida lanzándose calle abajo babeante y sedienta de odio y violencia.

Siempre hay un lienzo en el Hacedor para que el garabatero excrete su miseria.

preludio

Previsores.

A todas horas se ven chavales portando bolsas del Lidl que no logran ocultar sellos, tapones y cuellos de botella de alcohol de 40º. Combustible necesario para aguantar tres días de botellon encerrados en zahurdas.
Sana costumbre. Típica del granero.

Y si hay que dar vivas a San Juan se dan y punto. Que para eso gorroneraran la paella de la cuadrilla de panzudos vecinos. Pero la cogorza, el desbarre, la fiesta loca y a ver con quien me toca esta noche no se lo quita nadie.

Que la parejita da cuartelillo en mutua aceptación de cornamentas sobre las que si no hay mucho revuelo no se incidirá demasiado.

Las cámaras frigoríficas esquilamadas por los arponeros.

La existencias de cuerdas de guitarra y bandurria agotadas.

Que las agrietadas voces esperan cantar las canciones del lugar. RAncheras, habaneras, polcas y fandanguillos.

Y Estopa.

De puta madre.

La plaza desolada

Hoy alguien se ha atrevido a ofrecer imágenes de la plaza asaltada.

Infame fechoría perpetrada. Por más que sellos indelebles, pomposas rúbircas y recargados membretes se estampen en los impolutos folios de un proyecto -alguien habrá cobrado encima por la fechoría-.

Su sentencia de muerte. Que no edulcoran ni las más solementes bendiciones.

Sobrecogedor espectáculo de los viejos pinos vencidos implorando justicia.

De la plaza arrasada.

De la fuente arrancada.

El alma profunda de esta ciudad adocenada mancillada por siempre.

Fenecida mi infancia.

Que allí todavía residía.

Compartiendo columpio y esperanza.

ahora si

Que las fiestas están aquí.

Tempestivamente preludiadas este año por la gincogema.

Un camión descomunal descargando palets de cajas de birras alemanas de nombre indescifrable es el más apropiado símbolo de que el gran evento está aquí.

Los arponeros esquilman nerviosos y azorados los titánicos frigoríficos del Lidl en pos de material de relleno para la paella oficial. ¿Quien dijo que irian ha "fer crancs"?

Aunque en el Lidl es buen sitio también para esto. Los tiempos cambian.

Paellas que puntuan especial en el ranking.

Aunque un tupper oculto en el doble fondo de alguna mochila será de nuevo el secreto del éxito.

Que ni los pelacebollas o palanganeros no son de fiar estos días.

Aunque cierto es que en gincogema tampoco hay paella mala. Que siempre llegará la turba ni niñatos famélicos o gorrones que darán buena cuenta. Que sustituirán las bolsas de basura una vez más olvidadas en la lista de la compra.

Tres días seguidos de cogorza sin parar. Sin distinguir el día de la noche, y sin necesidad de concesiones a la tradición -aunque alguna habanera y ranchera (muy nuestra) proferirán desde agrietadas voces. Y aunque algunos habrán de aguantar la visita intempestiva de la parienta. que aprovecharán para hacerla fregar los platos.

Hacinados en zahurdas polvorientas con olor a cerrado -ya no hay incautos que dispongan el zaquizamí para la ocasión-. Donde el lugar más cómodo es el cacho de cesped del jardincito.

La genunia experiencia de acampar no se sabe donde -pernoctar en diferentes sitios- durante tres días; sin necesidad de deshacer la mochila; comiendo de gorra y sin lavarse ni cambiarse la ropa.

Es Gincogema.

De puta madre.

Manifiestos: Queremos ginebra..

Y si no nos dan ginebra quedaremos aquí por cojones....

Esto el lo que viene a decir este manifiesto.

Este pregón.

Toda una declaración de intenciones proferida por estos eternos chavales de Inventari en el "primer jaleo", enésimo prolegómeno de las fiestas.

Que no es más que un vulgar pogo entre quinceañeros que lo único que tiene de sanjuanero es la peste a sudor variada y el meter mano en el tumulto.

Al compás de las alegres canciones festivas que encandilan a los chavales. Y a los niños que de la mano de sus padres ya se emocionan con el "volem gin".

Queremos ginebra, queremos ginebra, queremos ginebra...

Y costo y tripis, dirán algunos más curtidos.

Y sexo; los que les dan cuartelillo; y que viven solo para eso..

Y desfase.

Fiesta loca.

Para todas las edades.

Sin rubor ni medida.

Llegaron las fiestas.

Que nos den gin de una puta vez.

El gin que no falte; que si no no hay fiesta.

Y poned señales de peligro donde ronden los caballos.

Que los adictos a la fiesta cual estorbo quieren evitar.

una ayudita para el garabatero

Para cualquiera podría pasar como un hallazgo.

Ciertamente choca que "la ciudadanía" en magno ejemplo de conciencia cívica "se rebele" contra la machada -más bien una makarrada- de algún pelanas que abusa del poder temporal y precario, pero luego les permita en sonoro silencio mantenerse en su detentación del poder usurpado tras pegar la "espantá".

Claro que a Carlos Torrent, alias "el garabatero" solo le pareció mal lo primero. Luego, y hay que reconocerle cierto mérito, fue el único "periodista" (conceptuando así generosamente a quien tiene derecho a expresarse a diario, aun cuando sea con el genuino spray graffitero del "microsoft paint" o con señales de humo) que "con dos cojones" y muchos y variopintos garabatos, dio la cara por la banda, defendiéndolos expresamente (aun cuando a su manera) y minimizando su trapacería.

Hoy, y duele reconocerlo, el "mistu" ha salido mojado. No tiene necesidad DM de andar tapujando al garabatero.

Maldito corporativismo.

Y hablando de tapujos y de su Supremo Hacedor, realmente resulta chocante y en verdad repelente ya la "época mística" inopinada del émulo de PJ; en continuo extasis contando andanzas y devenires anodinos del la iglesia.

Acaso sean las leyes del mercado. Mas frente al diario episcopal por mucho encono que ponga poca competencia puede hacerle.

Déjalo estar JPF.