demasiado trabajo

Fue precipitada sin duda la presentación de ayer de las "avellanas llenas". Con poco contenido sin duda.

Hoy no ha podido ser. Demasiadas tareas. El hombre no da a basto. Y tiene bastante con dejar predispuestos sus garabatos.
Y hoy la anunciada columna diaria del garabatero brillaba por su ausencia. Que es de verdad brillar en este caso.

Hoy es un día complicado; había que tenerlo en cuenta. Es día grande en el calendario paellero local y aunque ya hace tiempo que subió del escalafón del "pela cebollas" hoy tenía mucho trabajo. Y se le necesitaba para disponer no solo de la necearia intendencia sino del imprescindible protocolo -no obstante el alivio formal de estas fechas- de alguna de las mas nombradas paellas a preparar.
Y su toque especial a la ensalada.

Y dar el sus a alguna banda de habaneros de arrebolado rostro y agrietada voz. Que cantan sus canciones del pais a cambio de ración.

Dadle un poco de tregua.

avellanas llenas

Titánico el garabatero multifacético en la banalidad.

Estrena hoy columna, al inicio de su mes.

En cualquier caso el espacio que ocupa su colaboración, entre publicidad festiva, no tiene desperdicio.

Es la primera vez que los titulares ocupán más espacio que el presunto contenido en una columna de opinión.

Vergonzoso garabatero.

Que habrá dispuesto ya su ración de chistes de Pregonda y Plaza Pinos durante el mes en que el está tan atareado.

Y sobre todo estos días en que todavía -para las grandes ocasiones- le toca hacer de cortador de pimiento para paellas de preboste; y disponer sabiamente -con sus conocimientos de protocolo- las mesas de camping.

Leeremos con intereses, con curiosidad, sus aportaciones.

Que la mediocridad es fuente inagotable que puede dar mucho de si.

Eso es lo que busca. Que lo lean.

Y el sobre extra a final de mes.

Menudo tipo.

Todo un campeón del servilismo.

Gincogema. Ahí estaba ya él.

Y donde él está el aire apesta a gin.

Cierto es que la guapa camararera ha abierto la botella de xoriguer ante mis narices.

Un genuino borrachuzo local ya se arrancaba a las 15.00 horas por solerares, con farias y latigazo de gin seco y haciendo ya insiunaciones a la chica.

Es gincogema.

Este es sin duda un elemento a seguir; donde va él habra seguro, además de melopea y pestazo a alcohol, purito "fort" y sudor, y paella rubricada por preboste.

Acasl EL en persona.

Supongo que la Guardia Civil de Tráfico y la Policía Local como mínimo dejarán llegar a toda esta gente a sus destinos. Que los controles empezaran por la noche; cuando estos ya estarán instalados en inmovilizados en su zahurda.

Genuinas fiestas de alcohol y sexo Gincogema.

Que no estorban además ni interrumpenni una procesión ni una misa.

En el Lidl aun quedan birras.

Y calamares "La Caldera".

No se olvide nadie los condones.

otra vez la desvergüenza garabatera

Aunque se explica que haya tenido que recurrir al archivo. A su poco variado archivo. Elegir entre el chiste de Pregonda o el "Asalto a los Pinos".

Este tipo no tiene vergüenza; aun hoy pide castigo para lo que es un valiente y noble ejemplo de conciencia ciudadana y civismo frente la fechoría; la makarrada de una manada que, curiosamente, dos meses depués, como muestra de su catadura moral pegó el gran petardazo. Y se autoexcluyó de ya su precaria representación popular.

Y aquí es cuando reprocho el silencio ciudadano. No el garabatero que siempre ha estado con los tránsfugas y el factotum que le paga.

Castigo pide todavía el sinvergüenza. Y compara el acto cívico y legítimo con la fechoría de una jauría borracha y loca, que fueron -como en aquellos tiempos- a buscar a su casa a un cargo público para lincharlo. Claro que la encabezaba, más chumado que los demás el hijito de una conocida y siniestra mandamasa de los suyos.
Esto no es que lo minimice sino que el vergonzoso garabatero-fiestero lo aplaude.
Aplaude la acción de la turba enloquecida lanzándose calle abajo babeante y sedienta de odio y violencia.

Siempre hay un lienzo en el Hacedor para que el garabatero excrete su miseria.

preludio

Previsores.

A todas horas se ven chavales portando bolsas del Lidl que no logran ocultar sellos, tapones y cuellos de botella de alcohol de 40º. Combustible necesario para aguantar tres días de botellon encerrados en zahurdas.
Sana costumbre. Típica del granero.

Y si hay que dar vivas a San Juan se dan y punto. Que para eso gorroneraran la paella de la cuadrilla de panzudos vecinos. Pero la cogorza, el desbarre, la fiesta loca y a ver con quien me toca esta noche no se lo quita nadie.

Que la parejita da cuartelillo en mutua aceptación de cornamentas sobre las que si no hay mucho revuelo no se incidirá demasiado.

Las cámaras frigoríficas esquilamadas por los arponeros.

La existencias de cuerdas de guitarra y bandurria agotadas.

Que las agrietadas voces esperan cantar las canciones del lugar. RAncheras, habaneras, polcas y fandanguillos.

Y Estopa.

De puta madre.

La plaza desolada

Hoy alguien se ha atrevido a ofrecer imágenes de la plaza asaltada.

Infame fechoría perpetrada. Por más que sellos indelebles, pomposas rúbircas y recargados membretes se estampen en los impolutos folios de un proyecto -alguien habrá cobrado encima por la fechoría-.

Su sentencia de muerte. Que no edulcoran ni las más solementes bendiciones.

Sobrecogedor espectáculo de los viejos pinos vencidos implorando justicia.

De la plaza arrasada.

De la fuente arrancada.

El alma profunda de esta ciudad adocenada mancillada por siempre.

Fenecida mi infancia.

Que allí todavía residía.

Compartiendo columpio y esperanza.

ahora si

Que las fiestas están aquí.

Tempestivamente preludiadas este año por la gincogema.

Un camión descomunal descargando palets de cajas de birras alemanas de nombre indescifrable es el más apropiado símbolo de que el gran evento está aquí.

Los arponeros esquilman nerviosos y azorados los titánicos frigoríficos del Lidl en pos de material de relleno para la paella oficial. ¿Quien dijo que irian ha "fer crancs"?

Aunque en el Lidl es buen sitio también para esto. Los tiempos cambian.

Paellas que puntuan especial en el ranking.

Aunque un tupper oculto en el doble fondo de alguna mochila será de nuevo el secreto del éxito.

Que ni los pelacebollas o palanganeros no son de fiar estos días.

Aunque cierto es que en gincogema tampoco hay paella mala. Que siempre llegará la turba ni niñatos famélicos o gorrones que darán buena cuenta. Que sustituirán las bolsas de basura una vez más olvidadas en la lista de la compra.

Tres días seguidos de cogorza sin parar. Sin distinguir el día de la noche, y sin necesidad de concesiones a la tradición -aunque alguna habanera y ranchera (muy nuestra) proferirán desde agrietadas voces. Y aunque algunos habrán de aguantar la visita intempestiva de la parienta. que aprovecharán para hacerla fregar los platos.

Hacinados en zahurdas polvorientas con olor a cerrado -ya no hay incautos que dispongan el zaquizamí para la ocasión-. Donde el lugar más cómodo es el cacho de cesped del jardincito.

La genunia experiencia de acampar no se sabe donde -pernoctar en diferentes sitios- durante tres días; sin necesidad de deshacer la mochila; comiendo de gorra y sin lavarse ni cambiarse la ropa.

Es Gincogema.

De puta madre.

Manifiestos: Queremos ginebra..

Y si no nos dan ginebra quedaremos aquí por cojones....

Esto el lo que viene a decir este manifiesto.

Este pregón.

Toda una declaración de intenciones proferida por estos eternos chavales de Inventari en el "primer jaleo", enésimo prolegómeno de las fiestas.

Que no es más que un vulgar pogo entre quinceañeros que lo único que tiene de sanjuanero es la peste a sudor variada y el meter mano en el tumulto.

Al compás de las alegres canciones festivas que encandilan a los chavales. Y a los niños que de la mano de sus padres ya se emocionan con el "volem gin".

Queremos ginebra, queremos ginebra, queremos ginebra...

Y costo y tripis, dirán algunos más curtidos.

Y sexo; los que les dan cuartelillo; y que viven solo para eso..

Y desfase.

Fiesta loca.

Para todas las edades.

Sin rubor ni medida.

Llegaron las fiestas.

Que nos den gin de una puta vez.

El gin que no falte; que si no no hay fiesta.

Y poned señales de peligro donde ronden los caballos.

Que los adictos a la fiesta cual estorbo quieren evitar.

una ayudita para el garabatero

Para cualquiera podría pasar como un hallazgo.

Ciertamente choca que "la ciudadanía" en magno ejemplo de conciencia cívica "se rebele" contra la machada -más bien una makarrada- de algún pelanas que abusa del poder temporal y precario, pero luego les permita en sonoro silencio mantenerse en su detentación del poder usurpado tras pegar la "espantá".

Claro que a Carlos Torrent, alias "el garabatero" solo le pareció mal lo primero. Luego, y hay que reconocerle cierto mérito, fue el único "periodista" (conceptuando así generosamente a quien tiene derecho a expresarse a diario, aun cuando sea con el genuino spray graffitero del "microsoft paint" o con señales de humo) que "con dos cojones" y muchos y variopintos garabatos, dio la cara por la banda, defendiéndolos expresamente (aun cuando a su manera) y minimizando su trapacería.

Hoy, y duele reconocerlo, el "mistu" ha salido mojado. No tiene necesidad DM de andar tapujando al garabatero.

Maldito corporativismo.

Y hablando de tapujos y de su Supremo Hacedor, realmente resulta chocante y en verdad repelente ya la "época mística" inopinada del émulo de PJ; en continuo extasis contando andanzas y devenires anodinos del la iglesia.

Acaso sean las leyes del mercado. Mas frente al diario episcopal por mucho encono que ponga poca competencia puede hacerle.

Déjalo estar JPF.

hoy otra vez

Manchando con garabatos -cual trémula escobilla enmerdando la puerta de un tigre de estación de cercanías- la mañana.

Crecido seguramente por su "éxito editorial" de ayer -que seguro le valio para que le invitaran al cafelito y a alguna birra de mas en las parroquias que como buen investigador frecuenta- abunda hoy y va a más. Desatando ya lo que claramente es toda una arrebatadora campaña a favor de los tránsfugas, para rescatarlos del olvido.
Enardecido acaso por la pegada de carteles a la que no obstante la abulia general el debio concurrir con manolo de la furgona -y su furgona prestada hoy tras su embargo por pagareses impagados- y sus compinches. Aunque el no malgastara su arte dando brochazo de cola a la efigie rejuvenecida del incombustible Oreja -donde merecería figurar el sufrido Rajoy (al que, pobre, no le llega la jubilación). Y tampoco llenara de cuixot los chuscos de IMPAN. Que hay crisis si, pero siempre hay algún yogurín que además del honor de ser fondo de mitin de Rajoy (ilusión ante el evento de mañana) que haga esta labor de intendencia.

Y un buen bocata, pues, y una lata de birra recompensaría la jornada extra, tras la cual los garabatos turbulentos afloraran nerviosos y esplendorosos.

Fora?

Lárgate tu, indecente.

Otra indecencia del garabatero

También llamado Carlos Torrent. Pelota oficial, palanganero y lacayo de las más indecentes causas y los mas siniestro tipos que campan a cuerpo en esta ciudad adocenada y lastrada para siempre por los que el jalea -a cambio de sus cuatro perras gordas eso si-..

Hoy, con su cortedad de luces y de miras, garabatea su oligofrenia con lo que no es más que un homenaje indecente a sus caidos -tropezados mas bien-. El factotum, el Brondo y su banda de chiquilikuatres de tinglado.

Las obras de la explanada son una puta mierda, es verdad, pero al menos ahora no se hacen por cojones como si que pretendieron hacer los suyos en su momento -pocas semanas precisamente antes de pegar la sonora y vergonzante espantada, el petardazo, que ya se sabe que no ha merecido más que su silencio, cuando no su tapujo inverosímil y vergonzoso-. Aunque poco, muy poco, pueden abrigar unos garabatos. Menos que un taparrabos. Menos que un tanga.

Ahora el tonto este sale cachondeándose de la gente cual si ahora -con tal espantada- no hubiera problemas mayores en este granero maldito, mancillado por las huestes del factotum que el jalea.
Poca gente tan nefasta, de tan baja catadura, puede haber como este "notas".

Pero lo veremos todavía -cuando quiere sabe abstraerse de la realidad que no le conviene- dando lecciones ex cátedra -que vete a saber quien le invistiera- de sanjuanismo; el recurso de los ignorantes que campan a cuerpo en este granero envenenado.

Y atacado por una plaga de orugas.

siempre lo mismo (obras intempestivas)

Ahora, como siempre, a deshora, es cuando afloran las obras por doquier. Que unido al hecho de los absurdos cambios en la circulación viaria sumen al granero en el más absoluto caos. Acaso una buena forma de emular una gran urbe provocando artificialmente genuinos atascos.

Y las mismas historias de siempre. En la plaza de los pinos a la primera cucharada han aflorado ya algunas osamentas. Y algun incauto, en lugar de de obviarlo -y sin duda es facil ocultarlo- y manteniendo en merecido descanso a los pobres restos pregonara el hallazgo. Medio año mas pues de cachondeo como mínimo con excursionistas becarios de pantalón corto para estudiar el fenomenal hallazgo de tres almas en pena que no han merecido reposo.

Donde no aflorarn restos humanos es en la Ronda Norte. Ahí solo acaso el desaguisado del autor del proyecto. Que debió ser, digo yo, un ingeniero con nombres y apellidos que debio pillar una pasta para hacer cuatro lineas -sin necesidad de pisar el terreno-, con el que la historia, como siempre ha sido piadosa. Al final, ya se sabe, la culpa de todo es de los políticos. y sino paga el seguro.

Y por supuesto, el dique.

A todas horas. A todo tren.

Al margen de cualquier ordenanza.

De la mínima decencia.

Manchando cual escobilla contra la puerta del tigre de un bar el otrora inmaculado paisaje de la bahía.

mas dique

Pululan por allí panfletos varios impetrando a la firma a favor de mas dique.

Era claro que a la vista de la notoria desminución -estas últimas semanas han metido caña- de la altura y grosor de monte-mierda la gente empezaría a temer por el futuro.

Y piden mas mierda.Que no paren las máquinas. Que se garantize el ruido durante años. Y el trajin que tanto les excita.

Mirala a ella incluso que se las de amante de la naturaleza solicitar con desparpajo una firmita.

Es por el bien del progreso me dice con genuina desfachatez.

Al viejo luchador por la causa se le ha eximido esta vez bajar a pie de calle.

Acreedor que se ha hecho a una estatua en el espigón.

El garabatero...

Que empieza su mes grande.

Aunque estoy convencido que vendería su erudición por ver los caballos discurrir en el "caragol d'es dic".

No me olvido de el, no.

mierda por la boca

La metáfora sin duda que está ya muy manida.

Aunque a la ultraderecha poca metáfora sutil se le puede pedir.

Más vale así.

Que caguen las bocas antes que hablen las pistolas.

Patético espectáculo en el ruedo del saloon de plenos municipal.

Unos vomitan verdades amargas. Otros cagan mentiras socorridas.

Entre hedor putrefacto de pseudodemocracia en el que unos usurpadores patéticos todavía se refocilan.

A cambio de nada. Esto es en cualquier caso lo que refleja mejor a esta sociedad.

Que tiene su merecido.

Vuelven a meter los mismos en el mismo envoltorio y bajo las mismas siglas.Y se lo llevan de calle.

Esto es así aquí.

Cuanta porquería.

¿Y donde andará el factotum?

¿Y ese que se dijo alcalde?

ya empezamos

No me gustan las fiestas de San Juan.

Ahora ya no.

Y no tendré piedad.

Aunque sea de aquí -por desgracia- de toda la vida.

Un encuentro para privar ginebra saluda el inicio de la época añorara -aquella para que los "buenos" (fanáticos alucinado) cuentan los días que faltan-.

Y a partir de ahora todo va a ser lo mismo.

Reservas hoteleras y de transporte (muy superiores a las anteriores) copadas ya de los guerrilleros en pos de la fiesta loca genuina. Desfase y borrachera intensiva sin medida.

Bailar salsa y merengue en plena calle.

Buscar bronca para estirar los músculos y descargar tensión.

Meter mano a destajo. Babear.

Retozar con cualquiera en rincones oscuros y meados.

Preocupación por el suministro eficiente de la ginebra. Encono en ver si para rentabilizar esos días es posible utilizar limonada lidls y mezclar el xoriguer con Tunel.

Y siempre es bueno calentar motores -incluso antes del momento oficial para ello (gincogema)- y empezar a paladear el sabor de la fiesta: ginebra con limón.

Para todas las edades.

A ver como se despacha este año el Hacedor; y cuando dará inicio al compendio de disparates recogido en el "diari de ses festes".

Y garabatos de archivo que es su época dorada.

Preparando las ponencias anuales.

Siniestro ruído de vasos de plástico cuyos restos encima salpican los bajos del pantalón asombran mis noches de tétrica pesadilla de cuerpos sin rostro plantándose frente a mi practicando la típica pose del borracho sanjuanista.
Nunca se es suficiente hábil para esquivarlos a todos.

Y pantalones amarillos tendidos al sol avizora mi mente nublada.

No me gustan las fiestas.

Me produce horror ver que ya a toda páginan ha habido un primer "replec". Me aterran las imágenes del mismo.

No me gustan las fiestas. Ya no.

¿Pasa algo?

El lumpen hotelero de nuevo

La mayor desfachatez que oido ultimamente -es su tiempo de lamentos- a estos genuninos y característicos caraduras es que el all inclusive es un loable invento hotelero -una necesidad imperiosa- para paliar el mal servicio que que se en los ignotos lugares donde los elefantiásicos establecimientos se implantan. ¡¡Que vergüenza!!Típicamente hotelera.

Penosos lloriqueos.Y no disculpo a los zaquizamis inmundos cuyos amos -que no curran en ellos- y usando su jerga "viven" de la venta de castañuelas, banderillas, camisas con toro, bailaoras de peluches y toallas anunciando "soberbias" corridas mano a mano entre los dos paquirrines en Puerto Banús (justo ahí al lado -aunque se han agotado las entradas). Ni mucho menos los chiringuitos que se forran expidiendo fletan canadiense y paella findus. Y sangria dond simon y birra aguada a 3.-Euros la caña; tirada por melenas manolero con camisa de papagayos, que será tan generoso de regalarte un puñado de cacahuetes.

Pero lo anterior es lo verdaderamente detestable. La desfachateza hotelera que considera que ellos son los señors y amos de todo y que todos viven gracias a ellos; magnánimos alimentadores de turbas paniaguadas o famélicas. (en realidad, viendo abrir y servir descomunales latas de alubias con tomate en el bufet del desayuno para sus propias mesnadas hambrientas realmente lo parecen).

Fanfarrones que consideran que todo lo que está junto a ellos es simple oferta complementaria; complementaria de su servicio.Anexos, apéndices a los que se ven con cojones de dirigir. Cuando estos son los que les recogen la basura que ellos en octubre no se llevan y pagan los impuestos de que ellos se eximen.Mientras a unos se les piden "papeles" por un bafle limitado en la terraza para animar la velada cerverca de cuatro holigans, a ellos se le subvencionan todos los años sin hacer una mínima obra que evite al menos el pestazo que despiden sus cocinas. O para que su mierda no vaya a parar directa a mar.

Recuerdo el vergonzoso espectáculo de tantos años de los dos cañones impulsando mierda al Lago de Cala en Bosh; inyecciones impenitentes de las que jamás se recuperó. El mayor banco de pesca contaminada imaginable. eso si, menudas lisas y capplans dicuriían amenazadores por sus aguas turbias!!

Desfachatez hotelera. Inmundos conglomerados de favelas hacinadas adquiridas por hoteles Paquito que ni recogen la basura cuando se largan a final de temporada.

Prepotentes empresarios que a todos quieren convertir en figurantes de una gigantesca escena de la que ellos son los que se reparten el beneficio que queda -tras haberlo pillado los empaquetadores internacionales y comisionistas-.A todos tristes extras de patéticas representaciones -son poco exigentes al menos sus clientes- para tipos que no saben ni donde se encuentran (salvo en "Ejpaña", sol y toros y chiqui chiqui); y que la única vista que les importa es la de la piscina, respecto de la que con encono luchan por la zahurda que tenga el camino más corto hacia ella.Y que haya barra libre también por la noche; para llevar botellas vacías de soberano que se llevaran a su casa al terminar sus dos semanas de sol de España.Coñac que Hoteles Paquito "por supuesto" proporcionará directamente desde sus siniestras destilerías mallorquinas.

Hoteleros.

El lumpen del empresariado.Hace falta una renovación y un nuevo modelo ya.BAsta ya de Hoteles Pancho, Fiesta Loca´; sangría y paella. Y bingo.

Por cierto que como cada año -en esta mínima y escalonada renovación- se pueden ver junto a los contenedores adyacentes a estas remozadas ristras favelas o arrabales de chabolas, obscenos, colapsando el servicio municipal (todo para ellos); pilas de colchones roidos de rata y amarillos que parece mentira como hayan podido durar tanto.Ya se los hubieran podido llevar además al acabar la temporada.

El turismo no ha arraigado en esta sociedad.

Por desgracia.

Y por culpa de los empresarios.Que de este sector, y particularmente aquí, constituyen el lumpen.

El chiste de Pregonda

Ahí está de nuevo el original tonto Torrent que desenfunda su presuntamente eficaz arma de humorista con recursos: el chiste de Pregonda.

Y lo que nos espera.

Y está de enhorabuena: de nuevo un caciquillo de los que aquel honra ha instaurado otra vez el impuesto revolucionario -el peaje- para acceder a lo que es de todos. Asaltando al ciudadano.
Se le estará cayendo la baba.

Claro que él por los servicios prestados no paga.

O paga con garabatos.

Tipo lacayo, siervo del poder fáctico ilegitimo, como pocos.

Lo esperpéntico es que todo esto lo exprese en un espacio que se dice ser de humor...

Claro que pocas maneras mas tiene de expresarse que no sea con garabatos.

Si en cuanto a escribir hasta hace el ridículo cuando le encomiendan entrevistar a sus amigos.

Recuerdo la antológica entrevista a el "copita de oro", que emocionado ante el cargo digital recién estrenado, mostraba sus deseos de emular al conocido terrateniente Squella. Caballo altanero y rifle al hombro acaso, como picoleto decimonónico más con sombrero a lo spaguetti western.

Que lamentable

solo vine a tomar mi cafe

Al que me teneis enganchado.
Cliente habitual de inveterada costumbre.
Poco más me puedes pedir.
A veces incluso, los fines de semana, me meto dos.

La máquina italiana funciona. La mantenéis bien.
Generosa espuma.
Aunque nunca he andado con exigencias ni remilgos.
Tenéis buena mezcla.
No es más caro que en otros sitios.
Y como tengo pillado el horario leo el diario de gorra.

No me puedes pedir mas.

Que te me plantes enfrente y me conmines a hacer un comentario del partido -había en ello además crueldad y saña (te aprovechas ademas, ves, de mi adicción)- de ayer.
Presuponiendo que lo viera.

Y no tengo ganas de hablar.
Y ni siquiera vi el partido.

Yo solo vine a tomar café a tu establecimiento.

Podría pedirte doble de azucar, que me lo calentaras más, que no me pusieras tanta leche al cortado. Acodarme y darte la tabarra impía ante tu previsible madrugón. En dicharachera perorata capaz de acabar con los barman más sufridos.
Y por el mismo precio, engullo, te doy el importe exacto, hojeo solamente el diario y pretendo largarme.

Y tu dale que te pego con el partido. Que si fue un baño. Que no se quien me dices que es un cabron y quienes no tienen vergüenza.

Sin reparar en mis ojeras -cierto es que no acostumbro a levantar la cabeza cuando me hablas- ni mi tétrica expresión de asco tras otra noche maldita sin pegar ojo.

Esperando que abrieras si.

Pero solo para engullir tu cafe.

¿Y que cojones te importa a ti que no viera el partido?

¿Y a que viene esa sonrisa?

Volveré, si.

Ya no tengo arrestos de cambiar de cafetería.

Nunca lograría acostumbrarme a las severas inquisiciones que tal hecho trascendente provoca aquí.Como cambiar de peluquería.
Ni al torbellino de rumores que asolaría el barrio en que un desconocido habría osado penetrar en su templo solo sin visa ni recomendación de los parroquianos.

Yo solo vine a tomar café.

Y me lo has sacado más caliente de la cuenta para atosigarme.

Hasta mañana.

solo vine a comprar pan

Nada más.

Como cada día.

Porque me queda cerca tu establecimiento. Y es comestible tu producto.

Y te pago con lo justo para que no tengas problemas con el cambio.

Y me da igual que me des el chusco mas esmirriado -sabes que no soy exigente- que inevitablemente te sobraría al final del día.

No me interesa conocer las novedades de la vecina del quinto y sus raros trasiegos; idas y venidas, entradas y salidas con diferentes compañías-cuando, por cierto, todos saben que es puta y que se anuncia en la seccion contactos del diario cada día-.
Ni tampoco los detalles escabrosos sobre la bronca espectacular que te dicen que oyeron que contaban que hubo en el portal de la esquina, allí donde los sudacas... con filos centelleantes de navajas descomunales y rostros magullados y ensangrentados -tampoco debió ser para tanto-.

Y que el barrio opine que la oposición ya se está pasando, que los que gobiernan no son tan malos como los pintan.
Que consideres que todos los políticos son unos ladrones, que ninguno, pero ninguno ¿eh? se salva -aunque no has fallado nunca a cumplir con tu ritual cuatrienal; y todos saben quien es tu tío-.

Y oir cagarse en Zapatero. Con el maldito ruido de fondo característico de Losantos envenenando el ambiente -como si no hubiera bastante con el matinal desfile de alucinados adictos a la losantina de relampagueantes ojos zigzagueando sobre la acera-.

Y serás tu que tengas frío, o hayas dormido mal o te preocupe el tiempo para el fin de semana.

Yo solo vine a comprar el pan.

Y he aguantado estoico en la cola que deliberadamente se alarga; y escuchado todos los comadreos. Y te di los buenos días e imposté una sonrisa. Y te pague los justo.

No me pidas mas. no puedes pedirme mas.

Solo vine a comprar el pan.

A nada mas.

Tiene la gracia en el culo

El garabatero.

Hoy se cachondea de los parados. Y señala con una flecha hacia una paella. Seguro que habrá ido a gorronear a alguna de las que hoy -iniciada oficialmente la campaña- se organizaban por doquier. Desde los sindicatos, a los amigos del rifle, pasando por alguna siniestra cofradía. No tiene grado de paellero -por que no ha querido. pero si de catador. Lo que no le evita que le toque cortar algún pimiento, porner un mantel y revisar el alijo de birras para que siempre las haya bien frías.

Para el no hay paro.

Siempre tiene algo. Siempre alguien le debe algun favor que le paga con un kurrito cómodo.

Que nos diga como/que hay que hacer para vivir haciendo garabatos.

Aunque conociéndolo uno se lo imagina.

Y pronto entramos en su mes, lo que le reportará redoblar esfuerzos.

Menudo tipo el garabatero.

Un figura.

Pero con la gracia en el culo.