tontos garabatos para la tontería

Genuina exhibición garabatera del garabatero saludando la tontería -el garabato- del pasado día en en Consell perpetrado por una panda de iletrados.

Patético espectáculo de la ínclita pareja en el Pleno del Consell -perdiendo una vez mas el respeto a la isntitución que tampoco quieren abandonar-. Con espantá incluida.
Patético espectáculo del tal Deminguez sobre todo. Desaliñado, desarreglado, desmelenado, vocinglero. Desaforado como el solo.Este tipo sin duda que no tiene categoría para un cargo de tanta responsabilidad.Lo suyo es el astracán, el esperpento y la comedia bufa. El artificio -pequeño aprendiz de Tamariz recibiendo clases en la academia del factotum-, el aparato, el simulacro y el artificio. Aunque lo deja todo a medio hacer.

Y en desmantelar empresas a las que le han colado de rondon; algo que acaso si conseguirá.

Y patético también Camps; despeinado y con una corbata tan horrenda que alguien -malvado- le habrá dejado por los pasillos antes de entrar. Y esta vez no era culpa del malvado fotógrafo del Hacedor que le tiene pillado su peor perfil.

Penoso espectáculo de la ínclita pareja que, eso si, tiene impronta para arrastrar a su cuadrilla adocenada, fiel al toque del pito. De cualquier pito. En este desgobierno interno que tras el factotum asola el PP con una falta de liderazgo histórica. Acaso mejor así.

Y hoy, como no, el garabatero felicita espantada. Cuanto honor!! Es el máximo galardón al que ellos pueden aspirar. Este y el se citados por el "que polit que lleig" del semanario irónicamente subtitulado de "información y cultura".

Sainete de la pintoresca pareja en el Consell.

Que siga la fiesta.

En una institución tan aburrida.

hotelero montaraz

Otra makarrada del hotelero prejubilado.

Que nunca dio palo al agua.

Entre viaje y viaje, cliente de todos los spas, buffets y barras libres. Sobre todo barras libres.

Un tipo sin duda hecho a todo.

Patético de nuevo en su impostado papel de catedrático que utiliza -acaso es norma de la casa- para pergeñar torpes remiendos (garabatos escritos) delatadores. Quedando bien con sus amiguetes a los que envía cariñosos saludos.

Los poderosos, los ricos y los haraganes. Como no.

Los demás son una mierda que tienen lo que se merecen.

Si tiene algo que aportar -que no lo tiene- que baje a la arena y ponga orden ¡Coño!

Y se deje de patochadas.

Que a el -si es que ha llegado a ser alguien- se lo dieron todo hecho.

Pillo un buen monton y ahora lo dilapida.

Enhorabuena.

Pero que no venga a dar lecciones de humo a quienes ni pueden ni quieren aprenderlas.

Filomena star

Menudo carrerón.

Le queda pequeño el legado familiar -y tan pequeño- que ya ha sido parapetada a la élite bisutera insular como jefa no se sabe muy bien de que -pero jefa de algo-. Resultaría de ser cierto esperanzador que existiera una entidad "investigadora" en el ámbito de esta industria tradicional que de la mano de los domingueros actuales se va desmantelando paso a paso; aunque da para todavía para ser élite; y no necesitar -por mucho que diga el preboste (ese hombre oscuro)- diques ni duques ni ocho cuartos.

Acaso sea más bien excusa -ellos todo lo pueden- para lucir palmito y sonrisa en la fotillo en la prensa y fardar con sus amigas.

No será sin duda para demostrar su versatilidad noticiera: ayer noticia por su imputación en un tejemaneje turbio de los colegas del papi que la colocaron en un kurrito, hoy como poderosa industrial del sector presumiendo de impronta.

Mientras su dominguez desmantela el tinglado y maltrata al personal.

Haciendo de rodríguez; perdón de dominguez.

Esperpento graneril.

Supongo que el siguiente escalón de esta perla será la presidencia del atleti. A ver si remoza el municipal y logra acomodar mejor al conocido energúmeno. Su padre.

Debe ser complicado en todo caso que los recuerdo de la infancia afloren con la banda sonora de una voz aguardentosa gritando "Abbitro cabrón".

Siempre estará el Hacedor para un remiendo y un tapujo para ellos.

Todavía al menos.

duques de alba

Indecencia flotante que acicala la indecencia que mancilla para siempre la bahía.

Y la adorna cual ginda sobre un pastel de desechos que no terminan no obstante todavía de cagarse.

Que el montón de escombro -el monte-mierda de Son Blanc- no decrece ante el placer extasiado de los idólatras del cemento y la destrucción.

Y faltan los duques de alba. Los que permitirán a prepotentes achacosos bajar a dar un garbeo con la bolsa de catering celosamente asida de la mano que con algo de suerte no colmará su voracidad -aunque saben que el bufet libre les espera de vuelta en rápidas planeadoras-.

Turismo de cruceros, la panacea del trilero que improvisará su timba en el muelle, con un par de aguadores. aunque el personal haya dejado la tela en las seguras cajas fuertes del arrabal macilento flotante -factoría inmensa de porquería que aprovecharán para evacuar-.

Y encima se llaman duques de alba.

Los artilugios que completará con genuino toque de distinción el desaguisado febril de la bahía por siempre mancillada.

Donde un tiempo hubo atardeceres rojos.

Que ensombrecerán las colinas andantes.

Refugio de haraganes adictos al all inclusive.

vivir del viento

Doble ración garabatera en el Hacedor.

Contraportada extra promocionando el nuevo producto de la casa.

Como no. Naif y San Juan. Garabatos infantiles y sobada tradición. Y a exprimir un poco más la ubre inacabable. El, a su vez preparará sus ponencias anuales. Se acerca su mes.

Burdo material de bazar chino con ínfulas de distinción.

Ridiculez sin límites.

La factoría ingente no para. Traquetea.

Es inagotable.

Aun cuando sus fuentes e inspiración son las que son.

Vivir del viento.

Del cuento y del garabato. que a veces se sublima y reviste de aires de nobleza -como no, siendo quienes son-.

Sanjuanera.

Insatisfactoria erección (el puto dique)

Su erección no ha colmado sus espectativas.

Siempre insatisfechos.

La erección de esta mierda flotante que llenará de pestilencia hendionda la bahía y de cadáveres de lisas amontonados, y que ha conformado un nuevo paisaje costero con gruas, retroexcavadoras y otros monstruos metálicos; con un montón obsceno de escombro ya integrado en él en horripilante estampa, donde debían estar aquellos implorados chalets de lujo -implorados y llorados por los pobrecitos propietarios afectados- no satisface a la hidra descomunal e insaciable que todo lo digiere. Y nunca revienta.

Nunca satisfecha su ansia de destrucción; su brutal adicción al cemento y al hormigón que no palia una dosis de paletada diaria.

Puestos a crecer. Que lo hagan muy grande -en cualquier caso la mierda de ahora es además de ridícula bien inútil-; que lo hagan tan largo que llegue hasta Mallorca. O hasta la península. Para poder largarse de esta tierra adocenada.
De empresaritos de salón, zangolotinos imberbes que viven del cuento (de hadas y principes azules pajareando en campos de gules), truhanes desaliñados, especuladores de taberna, bucaneros de agua dulce -y mira que tuvieron mar para dignificar sus fechorías-; asaltantes que del trinque, el burle, el pillar al vuelo a pobres incautos hacen sus negocios de humo vano -con aditamento obsceno de castañuelas, camisas de lunares, vestidos de faralales, banderillas y carteles de los hermanos paquirrin toreando una goyesca en Fuengirola (aquí al lado; y ellos mismos venden las entradas).Fum de furmatjades.
Trileros de tres al cuarto que se harán llamar empresarios del espectáculo. Dueños de zahurdas sexagenarias heredadas que se llamaran empresarios de hostelería.
Con chiki chiki de fondo. Donde estará mi carro y Giorgi Dann en dantescos remixes de horrisonos aullidos veraniegos.

A tomar por culo los duques de alba.

Crónicas de la matanza.

Soberbio retablo de una ciudad decadente e incorregible.

Enquistada la semilla del adocenamiento y la autocomplacencia más esteril.

Y la zafiedad obscena. Aguada, baldeada y bendecida.

Tremebunda la cronica del Hacedor de los hechos de ayer; salpicada de cruentas y horripilantes imágenes de inocentes peleles aniquilados a golpe de fusil y gasolina. Consumiéndose lentos ante el jolgorio de un público de toda edad y condición -cierto es que ¿donde ir? ¿que hacer? sino-.

Penosos los motivos; que no son amigos de la metáfora o no dominan la técnica.

No se puede esperar más tamoco de las Comisiones de Estudios de las entidades organizadoras: presuntos ateneos -acaso ahora vulgares tabernas-.

No hay cojones.

EL BUJOT HABÍA DE SER BRONDO. Si es que se quería hacer bujot.
Y participar todos los ciudadanos estafados por su trapacería en la quema de su efigie.
Y seguro que en alguno de estos tugurios estuvieron más cerca de colgar a Carbonero -invitando a Brondo y al factotum a fusilarla- que a los que deberían estar. Un tránsfuga para cada bareto.

Cierto es que sus enemigos no han tenido cojones tampoco para poner a JT.
Lamentable espectáculo.

Tipos oscuros que no han hecho otras cosas que cerrar fábricas, destruir empleos -para repartirse el botín entre su familia- participando en bujots sobre la grave tema del CAserío.
Colmo de la hipocresía.

Es el granero.

Y en el Nautic, ¡como no! el puto dique que se mueve -cuando ello, a los adictos al cemento les causa enorme placer pues prolonga el trájinar de máquinas y hormigón en la bahía violada y mantiene en ella su obsceno monte Tabor en forma de yunque invertido que ya caracteriza el paisaje costero del lugar donde -je je- habían de hacerse chalets de lujo (que fácilmente se transforman, eso si en zahurda y albergue de consustancial putiferio portuario).

Seguro que con el garabatero, tras disponer como el solo sabe la intendencia -revisando la mezcla de la sangría y la presentación de los canapes de los prebostes (con caviar de trucha del Llobregat)- haciendo una excepción y habiendo tomado ya una birrita y haciendo "ullets" pegó algún tiro esquinado al viento.

Con su equina melena -anasagástica- alborozada al viento del domingo de gloria. Buen bujoter, buen sanjoaner. Granero puro.

Luego más y más birras, vermut rosso, blanc pescador, viña tondonia, codorniu, pacharán en los postres y Curvosier en el café con desomunal montecristo que deja largas oras boquiabierto en posición obscena de morros; y cumboys de wiski Chivas 21 en la sobremesa que acaso para algunos se eternizó.Y licor de crema catalana que pasa muy bien -sobre todo cuando llevas ya varios pelotazos más duros-. Y la inevitable Maríe Brizard que en esas ocasiones, en esas postrimerías cierto es que sabe como un caramelo de anís. como un polo de cas mervol.

Luego el camarero pasara una bandeja de sobres de almaz y omeoprazol.

Domingo de gloria con cogorza.

¿Como sino?

Como no.

Es el granero.

Luego se quejan de los chavales y sus desmanes a los que tienen confinados en un lodazal inmundo toda la fría noche, que se alivian con el bocata de pelotas y la coca cola del Tritón. No hay vieiras, bogavantes, ostras, ni estrambóticas closcas en sus mesas humildes.
Tanto como su peculio y mas aun que sus sueños de futuro en esta ciudad decadente. Perdida.
Acaso estemos a tiempo de cambiar.

Por cierto. Dicen que resucitó.

de costumbres salvajes (el bujot)

De nuevo la salvajada en plena calle. Domingo de gloria entre pistoletazos, fuego y humo. Mucho humo.

Los rostros aterrados de los niños. El olor a póvora y gasolina -que pronto trocará eso si el de la fritanga de calamar tailandés de la Aurora en la Plaza del mismo nombre (día importante también; y duro para el sufrido acomodador).
Las gafas de sol ocultando facciones -acaso en acto de piedad ocultando patibularios rostros de los tipos más montaraces-; chalecos de rayas con cadeneta ostentosa de reloj de bolsillo de oro. Traje negro aterrador de decimonónico corte; cual de aquellos que aparecen en los daguerrotipos de primeros de siglo.

Tremendos disparos horrísonos descerrajados con rabia y violencia. Con espumosa y enrojecida ira. Expeliendo aliento mareante de ginebra a palo seco -que entre la misa y la escopeta hay tiempo para todo-.

Cuadrillas tumultuarias de gente curtida. Aterradora.Los amigos del rifle que celebran su fiesta anual.

Disparando como posesos con saña sobre presas inermes. Mordiéndose la lengua con rabia e ira espumosas. Allí donde más puedan dañar. Al pobre monigote que se suspende en el aire al vaiven fantasmal de la descarga de fusilería que rompe la mañana al unísono del repicar de goloria de la gótica catedral. Pobre pelele de cuencas vacías y sonrisa de pobre diablo orate que clama a la piedad y a la lástima.

Más humano que los que le ametrallan.

¿Que veis en todo esto? ¿Que puñetera gracia? ¿Una tradición?

Me cago en esta tradición. Todo, por otra parte, algún día tiene que terminar.

Y no entro ya ahora en la elección ridícula de los motivos y méritos de cada personaje; que significativamente no suponeo excesivo devaneo de sesos de la sospechosas y esforzadas juntas organizadoras de sociedades oscuras -pegar cuatro tiros a un pelele y punto-.

Aunque por supuesto, y abominando de la tradición, no están ni estarían nunca los que habrían de estar. Hasta en eso se es ridículo. Un pelele y un festival de escopetas para pasar la mañana.

Granero salvaje.

Penosa estampa anual en estas fechas de una ciudad que se las da de seria y civilizada, pero con rifle y tercerola humeante en mano, con culatas con muescas pierde cada año su credibilidad -otros días también sin duda que la pierde-.

Las estampas horripilantes de monigotes despedazados colgados de toscas maromas consumiéndose entre anaranjadas llamas demasiado poco a poco. Con sus restos en parte aventados y parte caidos en girones informes al suelo sucio.

Cual pobre diablo linchado por multitudes enloquecidas.

Algo que pasa en el mundo cada día.

Penosa estampa incivil.

viejo hotelero

Y sus funestos presagios.

Sembrando voluntaria y gratuitamente el desasosiego.

El que anda ya prejubilado de viaje en viaje.

Pues si el tiene la receta que baje a la arena ¡Coño! y que penque y nos ayude a nosotros pobres diablos miserables ante sus ojos visionarios; su prepotencia revestida de paternalismo.

O mejor, aunque ya no tiene remedio. Tanto criticar a los políticos -solo de los últimos diez años- cuando el precisamente alcanzo su gloria. ¿Por que no contribuiste tu a dignificar este sector? SECTOR PRIVADO.

Y lo que no tiene desperdicio, aunque constituye el agujero de su burdo disfraz por el que se le ve el culo, es la genuflexión ante el señor defendiéndole sus tierras del CAmi de CAvalls. ¿A cuento de que?

Se le ve el plumero.

Amenaza con más; ahora estará descansando de su vacaciones -quien pudiera- y sembrará cizaña y malos augurios y humillará a los que más allá de su tonillo repelentemente campechano y "cercano" considera mindundis.

Pobre hotelero sin escrúpulos.

El hacedor le envuelve su espumosa rabia, como no.

Por cierto, que hoy uno de estos loados por él empresarios hoteleros -esa clase tan elevada y tal y tal- ha tenido un raro fogonazo de ingenio empresaria en pos de la tan cacareada diversificación: Putas rondando en las zonas comunes del Hotel. Chiki chiki del bueno pues.
Que el bingo y el karaoke están ya muy sobado.

Esto sin lugar a dudas si que son hoteleros makarras; les irá bien.

Que pongan una timpa y que encarguen farlopa.

Que esto vende y tiene tirón.

Puta vergüenza.

riqueza léxica

Eso dicen del español.

Pero cierto es que un nuevo sinónimo de la mierda y de la destrucción se oye cacarear mucho estos días: duques de alba.

Bonito nombre para bautizar la destrucción, la concitación de la mugre y el vaciado de cisternas.

Duques de alba por la mañana y por la noche.

Como si no tuvieramos bastante con la duquesa de Alba.

Al final Torrent va va montar (en la sombra garabata por supuesto) una asociación ad hoc, pro duques de alba.

Es su tema. Diques y nobles. Solo pensarlo debe sentir placer incontrolable.

Duques de alba.

Mierda de la mañana.

tonto torrent

Garabatos oligofrénicos y temblorosos de nuevo en media página desnuda. Lo más bello, eso si, son los espacios en blanco precisamente.

Hoy la parida de siempre. Que el Senyor le paga también un aguinaldo por su garabato de tanto en tanto y tocaba cagarse hoy -o embadurnar con su pringosa pluma (cual spray de graffitti o escobilla de tigre de estación de tren de cercanías)- de nuevo en su odiado Camí de CAvalls. Que mal que le pese a este botarate ya puede discurrirse en libertad. Atravesando las tierras del Senor.
Que malhadadamente se ha enriquecido con el dinero que la administración le ha pagado por comprar lo que ya era de todos y el Señor había ursurpado.

Una cañita gratis de su patibularia afición del turbio tabernáculo, y algún "aley" de algún ginero sabatino, le habrá valida la pillería.
Que el por supuesto corresponderá con impecable movimiento de cabeza hacia abajo -nadie como él- y sonrisa pillo de granero fetén.

Mañana toca el chiste de Pregonda.

Que tipo tan nefasto. Pero el, mientras llega su tiempo -que pilla buen extra-, va haciendo.

Inmundos garabatos mañaneros.

Apestosos cual Plaza de la Aurora en mediodía soleado.

paella pa la afición

Genuina la instantanea del Hacedor del pasado lunes.

Desgarbada y arrobada cuadrilla a pecho descubierto frente a dos paellas humenates bien dispuestas y repletas haciendo chup chup.

Jugueteando con varios e ignotos instrumentos. Cual analfabeto con una estilográfica. Metiendo con poco estilo un cucharón y removiendo cual si fuera chocolate espeso. Que ni para una fotografía esta banda daba el pego. Que estos no sabe ni utilizar un microondas.

En todo caso buena es la iniciativa para hacer regresar a la gente al estadio. A la fiel afición desmotivada. Para que vuelvan a agitar el aire los genuinos "arbitro cabron" "de aqui no sales vivo" las tardes de domingo -pero al menos bien pagado-.
Que con el balompie y los esforzados protagonistas de negro se pueda volver a canalizar la excrecencia de la violencia que se produce y retroalimenta en este granero adormecido.

No estaba el oscuro diputado en la instantanea. Que los últimos simulacros y espantadas lo tienen retraído.

Que vuelva el también a copar su rincon genuino. Flanqueado de palmeros que le rien sus exabruptos.

Genuina instantanea del granero.

Pero no la pegan.

Los paelleros genuinos del granero no son ninguno de estos.