Revueltos en el fango

Supervivientes de la noche chapapoteando en el lodo del guetto portuario donde el destino sabio los ha confinado. Dándose leña. Breándose de lo lindo.
No siempre es posible arribar a mejores y más mullidos destinos tras azarosa peripecia, etre cubatas y pastillas.
Aunque peor atracar en urgencias con la jeta vendada y una pastilla de omeoprazol de repuesto, con los papis con cara de vinagre esperando en la puerta. Sin que este sea el peor escenario.
¿Que hacer sino?

Nada más reconfortante, por otra parte, que cuatro guantazos para paliar el frio de la mañana. En horas y lugares ya no ambiguos sino inequívocos.
Quien está ahí a esa hora es que quiere bronca. Y muy tonto ha de ser para no encontrarla.

La juventud del granero se curte en las madrugadas frías del arrabal portuario, entre el fango y la mugre.

En todo caso ¿Que se les puede pedir?

A no todos les gusta ir a buscar setas; ni tienen chalupa para "ir a navegar"; ni domingos enteros por los que discurrir.

Ya los han apartado lo suficiente para que no molesten mucho.

La desvergüenza de la Aurora

Miradolo allí solemne y erguido. Vacío pero imponente. El gallinero de la Aurora.

Merecidas vacaciones de sus privilegiados dueños -al fin el acomodador habrá podido ir a ver a sus primos del pueblo y acaso a pegarse una semanita de manolo en el Caribe-; que la crisis no está hecha para el. ¿Crisis? ¿Que crisis? Esta era su letanía que repetía cual jaculatoria en todo momento entre entre chasquear de dedos y miradas y gestos elocuentes -a medio camino entre von karajan y Aito García Reneses- desde su atril privilegiado. Puente de mando de su nave imponente que temporal no lograra jamás variar su rumbo.

Mirado allí ergirse prepotente en la desnudez de la plaza a que este bar a dado nombre. exhibir su robusta osamenta. Soberana y ostentosa muestra de fuerza. Impontente y avasallador. ¿Quien osara hacerle frente?

Pues si, si. A esta sólida y solemne estructura esto le llaman hoy en día tendal o tinglado.

Lo que no es ni más ni menos que obra fija dispuesta en plena plaza pública. Arrebatada a sus usuarios a los que los dueños solo respetan si se sientan bajo su techo en pos del calamar patagónico la caldereta de fletan y la panga al pil pil.
Los demás, plin.

Yo denuncio esta construcción que usurpa dominio público.

Yo impreco a su inmediata retirada.

Y si no lo hacen ellos, lo haremos nosotros. (yo solo no puedo)

homenaje

He asistido hoy al homenaje a los conciudadanos exterminados en un campo de concentración.

Olvidados luchadores por la libertad.

Hasta el mar preso de furiosa cólera estos días -no obstante mantener oculto el borrón inmundo que mancilla el horizonte- se ha calmado su ímpetu sumándose al respetuoso homenaje. Lógrado tras ímprobo esfuerzo.

Hoy no había en la concurrencia divisiones. Solo respeto.

Loable la presencia del alcalde. No me duele reconocerlo. Aunque se suavizaran los mensajes y alocuciones para no herir sensibilidades.

Hoy el alcalde se ha comportado como un señor.

Nutrida concurrencia para lo que suele ser un acto de este tipo en esta ciudad.

Destacaban notables ausencias no obstante.

Y curiosamente de buenísimas personas y mejores ciutadellencs. I santjoaners de primera.

Acaso es que no lo he visto y andaba por ahí.

Temo no obstante sus garabatos ofensivos.

Una vez más ensalzo el gesto del Alcalde Brondo.

De los otros mejor no seguir.

Espumosa agonía (el puto dique)

En mi imaginación lo veo más que zarandeado ya por el temporal. Deshaciendose como castillo de arena o como mierda dentro del mar que lo engulle.

Mañana no quedará más rastro de el que cuatro máquinas absurdas volcadas y el obsceno monton de mierda en forma de yunque que lo resguardaba. A lo que debía resguardar no se sabe que.

Y ellos los cofrades del cemento compungidos desfilaran en procesión sollozando por su criatura nonata.

Mañana no quedará ni rastro del dique erecto que ha llenado de mierda la bahía entrañable, violándola con su presencia insultante, y con ella y en pos de pronta purificación será deglutido definitivamente.
Y en la orilla, una silueta peculiar, una pelambrera lacia y rala al viento ondulante se santiguará y ofrecerá un ramito de rosas a su criatura desaparecida.

Y la gente normal disfrutará en silencio de la buena nueva.

Sueños.

Pero que ridículo era verlo desaparecer, sucumbir, ser avasallado y toreado por el mar fuiroso...
Puto dique.

Bona persona i bon Ciutadellenc

Oigo decir que se acerca alguien así, de estas características, y me hecho a correr.

Mal asunto.

Que el concepto de bondad unido al gentilicio graneril del que se hace gala es sin duda relativo.

Yo por si acaso me aparto.

No vayan a birlarme la cartera, bajarse los pantalones, venderme una moto quemada, susurrarme una ranchera al oido con halitosis alcohólica.

O preguntarme quien es mi padre.

Bona persona i bon ciutadellenc.

Mala pinta tiene.

Nada mas.

Que el tema es muy delicado. Y un tipo loco -de esos que enharina el pescado, corta el pimiento, pica la cebolla en las anadas a vega con maese paellero local, y que pasa plato en las iglesias- me atosiga y me persigue.

Es buena persona no obstante; y buen ciutadellenc.

La victoria del mar (contra el dique)

El dique ¿Donde está?

El puto dique.

Sobre el fragor furibundo y ensordecedor del temporal se podía incluso escuchar un lamento agudo. Un gemido lastimero cerca del mar.

Coro de incrédulos, efectivamente, con los ojos llorosos miraban el panorama y se hacían cruces y se rasgaban las vestiduras. Otros igualmente se concentraban y sonreían por sus adentros.

El dique, maldito dique, no estaba esta mañana.No mancillaba su cementera presencia la bahía otrora envidiable. Avasallado, engullido, devorado por el mar furibundo. Aunque algún resto de su material inmundo en momentos de tregua aun se avizoraba. Enn cualquier caso perfectamente inútil.Rendido y humillado frente al mar que el había de contener, se estaba disolviendo como la mierda en el agua. como la gran cagada que es el puto dique erecto mancillando de la bahía.

Si, ya se, será un espejimo. Y que volverán sus restos, tras la humillación del mar, a erguirse orgullosos de su estulticia frente al paisaje que contamina. Pero al menos ha quedado demostrada su mas absoluta inuntilidad -que no ha sido más que poner puertas al campo-. La espuria finalidad de esta mísera construcción encaminada a dar satisfacción a los cofrades obsesos del cemento que pajareaban precisamente hoy llorosos y gimientes por los alrededores.Entre ellos rondaba por supuesto el garabatero. Que no garabateará esta vez la humillación de su templo añorado rendido a merced del mar.

A ver ¿Para que coño sirve esto?¿Donde van a atracar los famosos transatlánticos repletos de vejetes millonarios que vendrá a enriquecer a estos parias que somos nosotros?

Maldito e inútil dique.Monumento a la ignominia erugido por los que odian esta tierra y la hacen solo materia prima que exprimir para llenar sus bolsillos y sacos sin fondo.

Mirad, si el dique.... Resguardaba hoy la flota pesquera del temporal.

Ahí tenéis a vuestro atentado ambiental a merced del mar que logrará ensuciar pero nunca contener.

La inmoralidad de Carlos Torrent

De profesión cotididiana, garabatero. Aunque en el mes de junio -su mes- ejerce desde su autoatribuida cátedra de aleccionador en sanjuanismo. Que no es poco en el granero.

Solo el podía tener algo que decir -y siempre en su estilo, de forma cobarde y amagando el golpe (aun ya sin la máscara burda que le emboscaba y cracterizba como jefe de una panda tabernaria de insultadores beodos anónimos cuyos exabruptos envolvía en un nefasto panfleto semanal, grotescamente intitulado como de "información y cultura")- a un sencillo homenaje a tres conciudadanos muertos tras dura peripecia vital. Solo eso.

Solo un pequeño recuerdo. Un momento. Nada mas. Apenas nada mas. Es solo eso.

Solo el -que sabe disfrazarse como nadie para la ocasión (en su momento se dejo melena y barba y se dijo comunista, que es lo que en esos tiempos muchos entendían como comunista: llevar melena y barba y fumar canutos)- a un mínimo y justo homenaje a estos conciudadanos caidos en desgracia sufridores de mil penalidades. Que erraron su tiempo que fue solo de sufrir y vivieron todas las guerras. Perdedores de todas.

Solo un tipo de su catadura moral había de ser capaz. Y encima es torpe. Embozado ahora en una patética sección de humor (encima esto) en que da rienda suelta a sus ínfulas artísticas. Una vez vendido todo el legado.

Hay sin duda pocas personas tan nefastas como este tipo en el granero; hay mucho lumpen e indigente moras-y por aquí se los haré danzar en cueros- pero de este cariz concreto bien pocos. Bien puede presumir de ser de "pura sepa" del granero.

Esos desdichados contra cuyo homenaje mínimo se levanta también eran conciudadanos y personas.

Tengo algo personal contra este menda, lo reconozco, pero hoy no puedo dejar de maldecirlo especialmente, patético garabatero de la ignominia -que ya me ha amargado de buena mañana el día con su aportación diaria en una página que no usaría ni para envolver un bocata (pero que he pagado y que no me pueden por tanto sus hacedores exigirme nada mas)- en su vergonzoso y lacayo espacio -con especiales malas artes y pretendido chantaje emocional- de quien por cierto comunmente demuestra tener mucha sangre fría.
Cuestionando y arremetiendo con la desfachatez que solo el puede poner en práctica (otros se callan y punto -mas que nada por la insignificancia del acto- contra un mínimo y justo homenaje -absolutamente inofensivo- hacia tres conciudadanos muertos tras sufrir innúmeros padecimientos.
Que nunca lo habían tenido. Al contrario que otras lamentables víctimas. Que han recibido homenajes, rezos, calles y cuya sangre derramada ha sido sobradamente vengada por el bando de los vencedores -que el alimenta ahora-; de los suyos. El siempre, ya se sabe, como el Lazarillo haciendo caso del consejo de su madre: "arrímate a los buenos".

Es solo eso, un pequeño recuerdo a quienes todavía no lo había tenido (no es nada revolucionario ni subversivo).Ya conozco, como digo, la catadura moral de este sujeto -de quien he sido perjudicado directo por sus sucias actuaciones, siempre cobardes- pero compruebo que siempre se puede caer mas bajo en la desfachatez y la estulticia que le guía (y el sobre de parné de alguno de sus mentores, que espero por su bien que sea rebosante -aunque creo que se vende por unos billetes-).
Le basta y le sobra una escobilla y una pedazo de papel para expresarse y ofender con cuatro trazos apurados -sus garabatos-, y con el beneplácito del hacedor que lo sigue acogiendo. Y cobrando, por suuesto, por ello.

Mañana insultará más con sus garabatos vergonzos contra la memoria.

Y lo volveré a odiar.

Vergonzoso garabatero.

Y homenajearé a los perdedores en su perdida batalla.

De la dignidad no obstante vencedores.

No me cae bien este tipo.

¿Pasa algo?

El lento adios de Brondo

Mas que nada porque, pobre hombre, el quiere marcharse.
Huido el factotum su creador sin el cual no es que cometa errores o incoherencia, que todos los podemos cometer -y más si sabe hacer paellas para chuparse los dedos-, el problema que no le llegan ni siquiera los papeles cuya solemne lectura en solemnes actos le puede permitir guardar poltrona -a la que ahora ya no tiene apego, como no sea que la hayan encolado interesadamente-.O le llegan mal. O se siente raro al leerlos. Que no es segura la ovación.
Y ahora mas que nunca se nota con rostros que no lo entienden. Es más ni el entetiende lo que dicen ni que hace ni donde está.El Hacedor pío pues le remeda una pista de despegue eficaz y discreta, sin aspavientos y alaracas pero tampoco sin furgonas con las placas cambiadas que le llevarán a otros lares.De ahí aquello tan machaconamente repetido estos días en este lugar si gobierno: habrá sido el último acto público del señor alcalde -al que por cierto se veía tan sereno y casi dicharachero.No dicen el porque, no interesa. El tampoco entiende los reproches. El ha cumplido haciendo y callando por quien le ha creado y le ha llenado de tela los bolsillos estos últimos años.Porque con su acto ha traicionado las siglas del partido que -pírricamente- según las leyes electorales vigentes había de ser el gobernante practicando lo que el nunca hubiera imaginado: el cambio de chaqueta. NO el no!!Pero claro, el factotum manda.Triste ocaso del mandamas. Triste papel de la oposición que le verá despedirse con garbo y comedido orgullo y que celebrará su última paella por las que será rememorado, así como sus sentidos discursos sanjuanero.Que esperpento.Todo en manos del Hacedor para ir finiquitando la indecencia de la toma ilegítima e inmoral de una banda de chaqueteros inmorales

Velando armas (el Acomodador)

Mañana es sin duda el día más duro para el acomodador de la Aurora. No ya porque el tinglado vaya a desbordarse de voraces comensales en pos de la crepitante ración de calamar patagónico capturado a espuertas con esfuerzo y tesón en los bancos de pesca del lidl, y haya que hacer malabarismos para distribuirlos y contener acaso intuidas e indecorosas trifulcas. El desborde, rebosabiento, exceso, desmesura, es habitual en el tinglado orgullososo instalado en la plaza a la que el bar da nombre; y ha sabido él siempre bregar con grandes contingentes; allí desde su atril con voces, palmadas, arqueos de cejas, chasquear de dedos; sin perder nunca eso si su porte gallardo y su garbo.

Pero mañana aparte que es toda la plaza la que va a convertirse en terraza, a través de ella va a discurrir una procesión y frente a ellos, como solemne colofón se interpretará un solemne entremés que requerirá de escrupuloso silencio. Algo difícil de lograr de los voraces comensales entrechocando cubiertos. Celebración que como cada año amenizará dicho ruido de fondo y aromará el genuino olor a fritanga. Y eso al acomodador de la aurora, como buen profesional le causa sinsabor.

Es mucha responsabilidad. Ahí frente a todas las autoridades.

Aunque dura poco, y entre el chunda chunda final que le animará y el tumulto aguerrido que luego intentará tomar posiciones le harán olvidar la tensión del momento.
Sus huestes tendrá ya preparado el materiar para disponer ristras e hileras de mesas y sillas que tomará luego del entremés la plaza. En la que es la interminable y más dura jornada de este curtido profesional. Esta institución.
El entrañable y orgulloso acomodador de la aurora.
Que un día tendrá en la propia plaza del mismo nombre un monumento.

Descansa ahora sereno el acomodador soñando sereno, contando retahilas de objetos de quita y pon si acaso no puediera conciliar el sueño.

Fiestas sin alcohol

Anomalía en el granero. Fiesta por todo lo alto en honor a otro santo patrón, en las que el alcohol, salvo para los gineros habituales -que les pilla este año en su día- no está presente. Lo cual ya es insólito.
Es raro que a nadie se le haya ocurrido organizar fogatas con la excusa de ventilarse un porrón de vino. Acaso la incipiente industria vinícola del pais pronto consiga hacerse un hueco y abastecer a tanto potencial consumidor.
Y que los bares no se hayan inventado un ardiente "sant antoniet" que calentara el cuerpo en los conmumente fríos días de enero. Aunque para beneplácito de la Aurora -día señalado para ellos- ese día concreto suele lucir el sol.

Pintoresco sainete representado precisamente en la Plaza de la Aurora, ante una nutrida concurrencia entre la que algún privilegiado habrá logrado tras lucha feroz hacers con la mesa para degustar entre tando su ración de calamares patagónicos.

Y colofón pintoresco de chunda chunda -con el pintoresco Sanz exprsamente desplazado para tan significado evento (aunque los suyos ya no gobiernen su granero añorado) llevándose la mano al pecho emocionado- que que motivará algunos tímidos pitidos -ni siquiera un pequeño follón ni intercambio de insultos de aquellos que por escrito en innúmeros libelos nos reinventan la historia cada día-. Y algunos aburridos y poco entusiastas aplausos. En otros sitios ante tal tesitura revolotearían aguiluchos y los que por tradición se embuten su mejor traje y corbata irían vestidos con chandal tipo Luis Aragonés con toro de Osborne.

Aquí todo es otra historia.

A mi me da igual lo que se conmemore este día. Una nueva invasión, una reconquista, una matanza.

En realidad a casi todos les da igual.

Es el día de la tapa de calamares en la Aurora, de los dátiles amargos y los incomestibles garballons. Y de la rifa del cerdo.

Y ahora también de los tinglados tomando la principal avenida cual zoco ofreciendo productos tan tradicionales como gominolas y frutos secos.

Y no, a contrapronóstico, no es costumbre coger la cogorza este día soberanamente aburrido.

Aunque como digo, los gineros de la mañana este sábado tendrán un divertimento más para su seguro derrotero. Ellos si que hallarán un hueco en la barra.

contemporizando

Es muy fácil decirlo.

Mas bien es un deseo. Porque esta situación de presunta interinidad y ocaso se ha hecho normal en el granero. Lo bueno es que si, ciertamente, todo funciona. ¿Y como no va a funcionar?

En cualquier caso los tinglados se instalaran otra vez majestuosos para celebrar la festividad de este otro santo patron, con la mirada de satisfacción de su reina.

Y en los caladeros del Lidl aparecerán de nuevo en tropel los intrépidos arponeros enfundados de hule amarilla para pescar calamares patagonicos que rebozar crepitando el próximo sábado.

Festividad que figura enmarcada en el peculiar calendario de la Aurora, donde en la plaza del mismo nombre tiene lugar una trasnochada y pintoresca representación, a la vista de una concurrencia que no obstante la etiqueta le cuesta poco incurrir en el indecoroso gesto de pelearse por una cocarrosa para disfrutar del espectaculo en primera fila, sentado y con la tapa de calamares.

Es el día más "fuerte" del año para la Aurora. Maldito para el sufrido acomodador que verá toda la plaza convertida en un tinglado ingobernable.

Porque toda la plaza será otra vez tinglado de la Aurora.

Como siempre el tiempo acompañará.

Indecisión en el granero

Resulta curioso el furor antifascista que de un tiempo a esta parte parece haberse adueñado de espacios caracterizados mas bien de conservadores y siempre tolerentes respecto de la desviación hacia un poco mas a la derecha. Y curioso es que este viento que habría de ser sano y purificador en el fondo atufe a cerrado y rancio.
Resulta igualmente curioso también como de un tiempo a esta parte quienes presumen de progres por el solo hecho de tener carnet o compromiso eterno con un partido que se califica arbitrariamente como de izquierdas, que ello no obstante en tiempos de campaña electoral aplaudían la valentía de Joan Triay y su partido y tenían vetada la crítica por el solo hecho partidista de que fuera lo que fuera restaba votos al PP; pues ahora reviven un furor de lucha antifascista -algunos se lo impostan por primera vez- poniendo el grito en el cielo ante cualquier parabien a Juan Triay y UPCM.
Recuerdo perfectamente las risas de pillo que tiznaban las tertulias progres de la ciudad, y las firmes reconvenciones que nacían -a modo de psssst...- incluso en conocidos prebostes de la progresía local cuando alguien se atrevía a recordar viejas historias del pasado para decalificar a Triay como político y su legitimación para sostener su discurso que se consideraba impostado.
No. En esa época no había este furor antifascista. En esa época Triay era necesario para esta presunta izquierda ventajista y acomodada.
Y es que ahora, la consigna de la izquierda oficial que se muestra patéticamente incapaz de sacrificarse -de ser resposnable- y tomar las desagradables riendas de la situación que han dejado la triste banda, es despotricar contra Triay y UPCM como coartada de dicha incpacidad. Que no es más que burdo interés espurio en aguantar sea como sea hasta el horizonte 2011. Practicando un indecente e irresponsable cuanto mejor peor.
Esta actitud de unos y de otros. Sobre todos de estos otros de los que se esperaba algo más es lamentable. Pero tampoco extraña.
Es decir, para esta presunta izquierda cuando conviene a sus espurios intereses -el tiempo ha demostrado lo espurio de su interés (gobernar por gobernar)- Juan Triay es un valiente que hay que alentar porque quita votos al PP -los votos que ellos no le saben quitar-.
Pero cuando la pelota está en su tejado, pero resulta que no es el momento, que se van a quemar, que el gobierno ahora es una patata caliente... pues todo vale; incluso -y esto va por los adalides de la coherencia (el furgonas, el amigo dle factotum, etc...)- desbarrar contra quien antes hicieron un valiente, apelando a la historia, a la lucha, etc... en lo que en definitiva ya no creen o nunca han creido.
Quien era un valiente ahora es un maldito, quien era su inopinado aliado ahora es el diablo que impide acceder al gobierno que no les apetece.
Patética papeleta la que estan haciendo sociatas y pesemeros.
Aunque ello no hace buena a la banda que ilegítimamente mancilla tras encubridora y patética fechoría.
Es curioso, si. Y hablan de coherencia. Y tienen razón: la coherencia ahora, en estos malditos tiempos, es el seguidismo, la previsibilidad, el adocenamiento, la aritmética del pensamiento.
La coherencia es votar a quien te hace un buen pedido para el mitin; a quien te paga mejor los portes con la furgona.
Es patético todo esto. tAn patético como los que por obra y gracia de un chasquido del factotum desvían su nave escorada a la derecha poniendo rumbo de nuevo al centro. Es decir, al vacío, a la nada.
Viva la coherencia.

Brondo se ha estirado

Wherters Original y caramelos sugus lanzados a generosos puñados por los tres figurantes arrastrados por 4x4 de lujo.

La pandilla, como era de esperar, no ha escatimado en gastos ni como de costumbre a recurrido al óbolo bancario -aquellos insipidos caramelos de propaganda de La Caixa- para nutrir la cabalgata de los imprescindibles caramelos en pos de los cuales los niños -y no tan niños-, como si pasaran hambre mantienen enconadas disputas chapoteando entre los charcos.

Estas cosas son importantes y luego bien que se tienen en cuenta. Aunque ciertamente debe atenazar a la banda la perspectiva de la procesión de la semana que viene. Algunos habrán puesto una vela al santo o la santa de las tormentas.

¿Santa Bárbara?

Otra decepción

Seré breve. A pesar de lo que diré este señor me merece respeto y no solo por su edad.

De nuevo como apurado relleno interior el Hacedor en estos días difíciles publica una entrevista a un señor que no tiene otro mérito que exhibir que el haber sido cura -con ello no critico nada-. Un buen hombre no obstante.

Un señor a quien, si, yo sin apenas conocerlo, me había merecido un respeto por su gesto siempre sereno y su intuida bondad. Y su sincero sacrificio.

Pero no falla. Entrevista que les hace el diario sensacionalista y salida de tono al canto.

No diré nada más. Sigo respetando a este señor. Pero desde luego con su cultura -y como tal reconozco sus conocimientos de teología y derecho- no se porque a última hora le habrá dado por leer a los infames Moa y Cesar Vidal y escuchar al macarra de las ondas Losantos. Tenía suficiente acervo para no tener que caer a estas bajuras que yo con piedad entenderé devaneos.

Porque yo, a pesar de la decepción, seguiré respetando a este señor.

el comunicado (Brondo)

Patético y genuino el "comunicado oficial del gobierno de granero" hecho público en las pintorescas páginas interiores del Hacedor que esta semana se ha portado con ellos.

Que les dejen gobernar dicen. Que hay que acabar con esta situación esperpéntica.

Es difícil concebir mayor desfachatez en un grupo humano que ha estafado ha sus votantes y que ha sido el que pactó con quien ahora quieren deshacerse a toda costa. Ellos son los que han provocado este esperpento. En todo caso, sino se largaron al día siguiente, cualquier intento de expresarse -aun gestualmente (que es como acabará Brondo que ni habla ni escribe)- de esta gente ha de ser forzosamente un despropósito.

Creor recordar que han hablado de no se que coacciones por el hecho de quitarles el sueldo.... No, si en el fondo se delatan. Por quienes da pena es por los figuras que sin ser políticos han metido en el tinglado. Pobre gente; vaya debut.

Pues, transfuguismos a parte, un está intrigado en que propuestas y que ideas se guardan en la cabeza presuntamente pensante del grupo, que uno imagina puesta en el próximo discurso sanjuanero o en la última anada a vega con paella que en cualquier otra cosa vagamente parecida a programa político.

Que nunca ha tomado la palabra en un pleno como no sea para llamar al orden o a la policía. Ya ha tenido siempre al factotum que hablaba -y mentía y callaba también- por él. Ahora, más desabrida, pero solvente -para lo que hay que decir- tiene a la reina de los tinglados.

Que pobre hombre.

Que hasta las inauguraciones de pluviales requerían de un papel para leer que siempre le disponía el aparato del partido que ahora ha traicionado -presuntamente-.

Un tipo que entre otros lindezas, en un lugar estratégico de su gabinete consintió (evidentemente el no decidió en su incapacidad nada) la presencia de un energúmeno convicto de un delito relativo a los asuntos que se gestionaban en la oficina respecto de la que le daba poder: urbanismo. Y que incluso amparó sus bajadas de pantalones.

Nadie duda de que como figurón fuera el candidato ideal del PP.

Pero que nos venga ahora con que tiene programa e ideas, anda ya!!.

Lo peor es que Brondo va camino de convertirse en el alcalde más longevo en el cargo de estos tiempos dicen democráticos y, lo peor, algún día alguna efigie suya adornará y lustrará alguna sala, alguna placa, se convertirá en monumento. Alguien le recordará entre palabras engoladas como el alcalde más no se que..., el mejor en no se cuantos....

Al que debería ser recordado como el alcalde transfuga. El de la ignominia.

Pero esto es el granero.

En todo caso, patético el comunicado oficial de esta gente hoy en su hacedor.

Resaca

El aire todavía lleva aromas de champán y de lechona.

Los de la limpieza -modélicos trabajadores- tenían sabias instrucciones de empezar más tarde.

A Las 10 algún pandereta desalilñado con matasuegras todavía tiraba confeti y apuraba su vaso de líquido indefinible.

Un par de titis siniestras con los hombros desnudos y minifalda desafiaban la mañana desabrida entre montañas de escombro y barro, buscando entre los restos del naufragio no se sabe que.

Algún mindundi revivido de un tumulto yacente, adornado de arbol de navidad se me planta torero enfrente del coche; me insulta y me tira spray de espuma en el parabrisas.

Hasta los patos del puerto han huido despavoridos por tanta algarada.

Luego, durante el día, la nada. Aunque las iglesias daban su toque solemne a este genuino día de resaca.