HISTORIAS DEL GRANERO

Navidades con las JAC y "caganers"

2009-12-26T19:21:00.000+01:00

Navidades nacionalistas -estoy estos días en mi casa, es decir, en el extranjero-.

Y las JAC, ya se sabe, a todo tren por Navidad. Es su tiempo genuino. El de la siembra de la semilla que crispe y envenene a la sociedad.

Impúdicas e inmorales –por mucho afeite beaturrón del que no tienen empacho alguno ni rubor en rebozarse y embadurnarse- se cuelan en nuestras casas con nueva remesa anual de villancicos tradicionales recien inventados desde los elatos ateneos de haraganes subvencionados con dinero público deliberadamente invertido en sediciones.

Y encima hay que pagar aguinaldos para escuchar tostones zambomberos con caganers proferidos desde las mas inocentes boquitas a las que, por supuesto no cabe escatimarlos ni regatearlos –es su estudiado y cruel chantaje del que deliberadamente se valen-. Si no fuera porque deben pillar la extra de Navidad no dudarían en detraer el porcentaje al regreso a las aulas que ellos hacen rediles y caldos de cultivo de sus calenturientas ensoñaciones.

¿Y esta canción que es? Y el pobre sobrinito me responde que una “nadala” tradicional. Aunque ciertamente ya ni se molestan en mentir los orígenes artificiales y artificieros de las baladas, como si fueran las antiguas canciones de nuestras abuelas. Pura manipulación; puro producto de factoría. Con caganers y Papa Noel –ese perverso engendro orondo vestido con pijama- y un par de ripios con fondo enlatado de zambomba eléctrica y timbal ya tienen la novísima “nadala” tradicional.

Prohibido el castellano. Aunque dicho sea de paso a mi los villancicos de causan repelús (el que siento por Jesús) en cualquier idioma. “Eso no se dice, quedas castigado” espetan con afectada indignación las genuinas profes manipuladoras –los cuadros de mando (en realidad, muchas veces esforzadas mileuristas, forzosamente advenedizas del tinglado –del “pesebre” propiamente) al que consideran aun mínimo conato de disidencia tímidamente imprecativa –me refiero al tímido intento del niños de que les enseñen alguna cancion o poesía en castellano.

El castellano es pecado; está rigurosamente prohibido.

A todo lo mas, como este año, se hará una concesión a la galería y los niños nos vendrán con villancicos cantados en inglés. “Santa Claus is coming...” vociferaban los chavales… Pues si Santa Claus is coming yo going out (“me abro”, por no decir que le mando a paseo de malas maneras –y solo por respeto a las criaturas que, en el fondo, solo aspiran al aguinaldo).

Que va; yo, como todos, aguanto la “nadala” proferida en perfecto barcelonés por mi sobrinito de padre peninsular, le pago por ello y, brindo con cava y, encima, porque los Reyes Magos “ya no se llevan” (o aun falta mucho para que lleguen), les entrego los regalos que el buen Santa Claus –es curioso este menda inequívocamente masculino apelado como Santa- ha tenido ha bien dejarme para ellos.

Ellos no lo cobraran –los amos del tinglado- pero no hay duda que de buena parte de todo este dispendio ellos se llevan una buena mordida. Que es con dinero público con el que cimentan su sedición. Su tontería.

Este es el tiempo genuino en el que la manipulación catalanista perpetrada por las JAC exhibe impúdica sus frutos.

Que se vayan a cagar con sus caganers genuinos. Que, por cierto, menuda puta gracia tiene la figura de un menda con el culo al aire lleno de mierda, “siempre giñando y sin papel” como diche la canción del maestro. Jeje! Fácil recurso a la escatología y al chiste fácil del “caca, culo, pedo, pis” al que incluso los elevados ateneistas tienen forzosamente que acudir para robar sonrisas.

Ya puestos, y dentro de esta ola de modernidad y presunta liberación –tan característica de estos ámbitos- ya va siendo hora que se invente para sus belenes las figuritas de los pastorcitos porreros que entre los claros de los genuinos matorrales entretienen la larga y fría noche con un saludable canutillo y un porrón al calor de una fogata que les mantiene bien despiertos en animada partida de naipes; y asimismo, la parejita de pastorcillos que entre tras el muro o la tapia del belén viviente, con fondo azulón de estrellas, matán el tiempo dando rienda a sus sentimientos mas prohibidos –ahora que no les ve nadie- importunados por la llegada del entrometido angel anunciador de la venida del Mesías.

Ante un acontecimieno de tal magnitud es mejor, y más decoroso que a uno lo pillen jodiendo y no, como es tan tradicional, cagando.

Aun cuando en todo caso con el culo al aire.

Como las malditas JAC en estas fiestas.

Imparable.

2009-12-23T21:42:00.002+01:00

Hoy, en mi provisional estancia en este lugar que por mucho que quiera nunca será extraño, he vuelto a ver el puto dique; creciendo imparable y llenando de nuevas mugres la bahía violada.

Puto dique. Putos duques.

Conformando ya, en versión casi definitiva, el monumental corte de mangas proyectado por mano enemiga contra la costa apacible de mi infancia; de cuyas tempestades no obstante no logrará ofrecer guarda.

Es más, ahí estaba el puto dique avasallado por marea incontenible que le llenaba de espuma airada.

Asqueroso dique. Chapata de hormigón y mierda que finiquita por siempre una época y tiñe de miseria el horizonte. De violencia el paisaje. De definitivo ocaso el rojo atardecer de la bahía.

Ahí está vuestro engendro. Que no traerá mucho más que la mierda que ya ha engrendrado. Ningún beneficio; ninguna riqueza, que colmar provisionalmente la voracidad canalla de los furibundos enemigos del paisaje; los locos adictos al cemento y al gasoil que en otros proyectos destructores andan ya ocupados.

Maldito dique. Losa indecente que de la mar quisiera ser cementerio.

Recibid vosotros, malditos, su corte de mangas.

A la afición

2009-09-06T19:36:00.000+02:00

Me conmueve tanto clamor ante mi silencio.

Me "abro" (o me cierro, mas bien) una temporada.

Acaso para siempre.

Soñe que el granero se incendiaba con el sol del ocaso y que la noche me ofrecía su claridad.

En todo caso mi tiempo, tanto tiempo perdido, ha cambiado de dueño.

Mañana no me esperan en la factoría.

Que tanto me inspirara.

Queridos seguidores. Acaso algún día regrese.

Acaso mañana mismo.

Cuando otros se hayan hecho dueños de mi tiempo precario.

El émulo de PJ por sus fueros

2009-08-23T15:00:00.001+02:00

Esperpéntica y sustanciosa homilía dominical. Sospechosamente cargadita. Siendo agosto. Durísima jornada habitualmente para una gacetilla local. Acaso por eso: por necesidad de completar una edición liviana que no llegaba a justificar ni siquiera el torso desnudo del duque de no se que en contraportada. (y al parecer le han debido dar un toque después de tanto despelote veraniégo en sus páginas que pretende ahora ofrecer bendecidas).

Ahora resulta que Brondo es un trofeo, una pieza de caza del PSOE....; Alucinante como se despacha el émulo entre lineas.

Hacedor de remiendos y tapujos si, y a mucha honra, pero en tal menester había logrado incluso cierta elegancia y sutilidad.
Hace un año, en la inopinada y gloriosa temporada veraniega para la prensa local, no dijo lo mismo. No cargo tintas por supuesto, pero su benevolencia revistió al alcalde golpista de una aureola de prestigio hasta que llegó a comprobarse que sus largos silencios -más que los de Chabeli- y su manita mágica en las paellas, no envolvían otra cosa que eso mismo: silencio y paellas para despistar.

Y ahora viene este y nos dice que fue una víctima de una persecución, de una cacería, del PSOE, que, a mayor desfachatez, nos dice que lo guardan en la sala de trofeos.

Cuando nunca un tránsfuga había sido tan bien tratado; ni antes ni mientras ni posterormente a la vergonzosa espantada. Tantas veces que el Hacedor salío al mercado en formato de rollo de papel higíénico.

Por cierto, a mi me la suda como se lleven y como se lo monten el fascista Rouco, el tal Blázquez y en recien nombrado nuncio del Papa Mazinguer.
Prefiero que el espacio que dedica a estas insípidas entretelas lo ocupen como otras veces un buen par de peras.

Patético el émulo de PJ. Esperemos que coja la forma.

Al menos ya sabemos donde está Brondo; y que alguna buena paella de agosto le debe haber pergeñado.
Los favores tienen contraprestación.

Menudo personaje.

huir del granero

2009-07-18T22:52:00.000+02:00

Pero ya no se a donde.

Ni mucho menos cuando.

Solo largarme algún día.

Aunque ya siempre es tarde.

Ayer ya lo fue también.

Me conformo ya solamente con soñarlo -aunque ya es difícil soñar y no hacerlo con negros laberintos y callejones-. Hacia horizontes ignotos.

Huyendo de ti y viéndote desaparecer tras el mar.

Y regresaré puntualmente como vosotros-como buen paisano- y jugaré a ser el más patriota. El que más ha sufrido tu ausencia....

A deciros lo felices que debéis ser vosotros que no habéis tenido que marcharos.

Como acostumbran a hacer tantos patéticos desterrados.

Exiliados hacia el triunfo y la esperanza.

Lejana.

Ya se que nunca me largaré de aquí.

Cumbre política

2009-07-17T21:39:00.003+02:00

2 de agosto.

Concurso de paellas en uno de los cenáculos del granero.

Es decir, cumbre política al más alto nivel.

Entre birras del lidl y las sandías ciclopeas del hortal trazando competitivos surcos sobre orondas panzas; montecristo y habaneras.

Emotiva foto -pequeña más no la he pasado por alto- de Brondo con paella en el Hacedor veraniego.

Acaso sea el momento de su regreso.

De nuevo la desfachatez

2009-07-17T15:43:00.003+02:00

Del energúmeno hotelero jubilado.

Desbarrando con su genuino lenguaje soez y obsceno en su columna habitual de diario convertido en papel higiénico merced a su producción nefasta y pestilente.

Regresado seguramente de su habitual periplo vacacional en remoto confín -el que puede permitírselo-, con séquitos de esclavos lustrandole los zapatos y removiéndole el combinado mientras esta tumbado a la bartola en descomunales piscinas donde no se notan los meados, se permite de nuevo insultar y ofender y, por supuesto maldecir a ls rojos que mandan en el Consell culpabilizándolos de todo.

Mas el que todo lo sabe en la materia no hará un último esfuerzo para poner en práctica sus enseñanzas.

¿Que enseñanzas?

Ninguna.

Hijo del tiempo del dinero fácil; del palo -cierto es que acaso en sus inicios las perolas y los carritos de maletas lleven su impronta-. Triunfador de la escuela de los listos y sin escrúpulos, arreibistas y espabilados, que metieron mano, saquearon, y se lo llevaron. Lo justo terminar de vivir dilapidándolo.

Patético vividor.

Sigue disfrutando de tu nauseabundo retiro.

Esta es la herencia que los presuntos prebostes de la hostelería nos habéis dejado.

Recurrentes homenajes lamentables

2009-07-14T08:28:00.003+02:00

Uno más.

A patéticos edecanes y voceros de la Victoria nefasta. "Victoria" con mayúsculas.

Pero era, dicen, muy buena persona. (ello debe depender de interesadas selecciones biográficas y estudiados silencios)

Era muy buena persona, dicen, si.

Insultaba cruelmente a la ciudadanía humilde, a la que animalizaba. Pero a el le debemos, dicen, nuestra salud y la de nuestro hijos.

Cuando al fin en este pais caen las últimas placas de calles dedicadas a adalides de la dictadura. Aquí en este granero lastrado se dedican nuevas calles, rinden homenajes y levantan monumentos a petulantes cronistas de la victoria franquista.

Archiveros del dolor y del silencio.

Guardianes monopolísticos de la venganza.

Demasiado retraso incluso para el granero.

No me cae bien este tipo. NADA LE DEBO.

A quien tuvo los arrestos de escribir la más negra crónica de esta ciudad adocenada –adocenada (e irrecuparable) en buena medida por su causa y la de los suyos- nunca le agradeceré nada.

Lejos de rendirle cuentas, vedlos a todos postrados a los pies de su efigie. Y aplaudiendo a su excelsa y primorosa estirpe. Gente de orden, gente de bien.

No como aquella chusma que describiera en el manual de terror e ignomina llamado “Menorca Liberada”, entre cuyos descendientes me honro en formar parte.

Sin necesidad de agradecer las píldoras que calmaron tantas jaquecas.

Sublimación de la ignomina y la vesanía este panfleto obsceno y lacayo.

Mas para algunos su único defecto es que no ha traducido al catalán –que el tanto odiara-.

Que esta porquería no se titulara “Menorca Alliberada”.

Ya esta bien, ¡Coño! –como dirían ellos-.

Y me la suda lo que digan tanto patético guardaespaldas de líderes de lo políticamente correcto.

Han querido tapar siempre este libro de la vergüenza.

Más De la Cierva y el terrorista Moa se encargan de perpetuarlo en las reseñas bibliográficas de sus pestilentes producciones.

¿Hay mejor forma de perpetuarse?

Aquellos tiempos de berenjenas

2009-07-09T21:44:00.005+02:00

Con vistas al dique.

¿Que fue de aquellos tiempos?

Sin EL ya no hay entrañables festividades gastronómicas y melómanas.

(extraido del blog de la libertad)

Precisamente

La fiesta de la berenjena rellena con el añadido de un concurso de cocas de sofrito de la que EL también es maestro -al menos en la cata- junto al mar de color mierda y la obscena montaña de escombros cada día engrandecida, puede ser además de una jornada festiva -aderezada con birras frescas- para sentar posiciones respecto del gran días.
En estos fastos es donde el PP decide sus asuntos.

Pero la fiesta es para todos.

Berenjenas rellenas, cocas con sofrito y birras. No hay incienso esta vez, aunque si tufillo de gasoil y ruido de máquinas, junto al dique y la obscena montaña de escombro y el mar color mierda que impedirá el refrescante chapuzón. Esperemos.

Esto es a finales de julio. Nos vemos allí. Que estos van sobrados de material.

Vacaciones de verano

Bueno veo que la peña ha empezado sus largas vacaciones de verano.
Suponía que la media de edad de los comentaristas era baja. Lo cual a la vista de los contenidos sin duda que no cabe calificar de alentadora tal constatación fáctica. Pero bueno es que se refresquen las ideas y que preparaen bien los exámenes de septiembre -supongo que existe siempre septiembre-.

Pero yo continúo dando la tabarra. No quisiera molestar ni distorsionar demasiado, eso si. En este verano trascendental. Verano de Concreso del PP. Verano acaso de la emancipación de Sanz.

En la fiesta de la berenjena rellena-que a la vez es concurso-, y que los chavales colaborarán con encono a buen seguro, como alternativa valen también los calabacines rellenos; aunque fuera de concurso todavía, hasta que los prebostes culionarios del granero -cofradía de recias y rancias costumbres- decidan que merecen competición oficial. Queda poco para ello sin duda. Aunque nada comparable con el clasicismo e imponencia de una soberana palangana de berenjenas
Y de postre albaricoques y pavíos del huerto y cocas con ciruelas; y passtissets por supuesto.
Y birras a saco. Y algún perol de sangría -hay también ya en el granero un buen elenco de sesudos especialistas en esta materia, guardianes celosos de su receta, de su mezcla exacta-.

Cosas del granero. Aromado este años con pestazo a gasoil del dique y el obsceno montón de tierra -no estaría mal organizar una competición de motocross y hacer las paces con el gremio- de telón de fondo. Y con fin de fiesta en forma de chapuzón en el mar marrón.
Nada comparable todavía eso si con el color que tendrá cuando el puto dique, enforma de corte de mangas esté terminado, festoneado además de cadáveres malolientes de lisas, mabres i cap-plans, como genuino panorama portuario que ansían tantos.

Los resultados del congreso este año se decidirán en buena medida en la fiesta de la berenjena rellena, junto al dique, con media castaña y ruido de fondo de sentidas e intrépidas habaneras proferidas desde agrietadas gargantas que se agitan al vaiven de curtidas osamentas embutidas enpolos a rayas horizontales estilo Goliath.
Ay, ay, ay.

Asi se lo monta el granero.

gente encorbatada

En pleno mes de julio, encorbatados y ensotanados, savia nueva y renovación... vedlos salir del templo tras celebración en homenaje a su santón de rebajas -el Txema- y encaminarse en romería hacia su dique del que podrían hacerlo patrón.

Savia nueva, renovación, alegría, entre olor a incienso y chasquidos de cuero.

Media página el diario episcopal pregonaba la buena nueva de la boca del protoadalid de los diques, veterano preboste del asunto a cuya estela voraz tantos y tan cualificados se formaran.

Por lo demás insisto,no bastan dos cojones, aquí hay que ser alguien en la paella para poder aspirar a tan elevadas dignidades.

Vacaciones de verano

preparativos congresuales

Que este año, amigos, la fiesta de la berenjena rellena -idea del gran Brondo (parco en palabras que no en ideas)- promete más que nunca.

Aemás las copiosas lluvias extemporaneas -ese entrañable llanto del cielo por sus amados pinos amenazados (no me olvidé de ellos como si que han hecho ellos)- harán madurar seguras a carretadas para final de este mes esas inigualables sandías rayadas de tamaño ciclopeo; esas que crecen intrépidas en el pedazo de tierra del hortal del abuelo -revonvertido ahora en inodora mansión pomposamente nombrada-; delicioso e imprescindible colofón de este tipo de celebraciones y bacanales - son por cierto el mejor complemento para la paella dominical junto a la arena-; para gozo y solaz de los atiborrados comensales que con la boca llena y chorreando -largos y rojos regueros tremebundos sobre orondas panzas que ellas coadyuvan a engrosar- las disfrutan como crios.
Habrá que llamar a Pepe para que ayude con su furgona a portear los enormes frutos. O a los papis de los chavales con sus bugas.

Este año la fiesta de la berenjena, con vistas al dique y su telon de fondo obsceno en forma de montaña de escombros y con chapuzón en el mar del color de la mierda va a ser antológica.

Y amistosos conciliábulos tramaran y decidiran ciertos entre aromas a gasoil, picaduras de mosquitos, y agrietadas y rotas voces de intrépidos y reverdecidos cantantes profiriendo rotundas y autóctonas baladas de amor a la luz de la luna empañada por tanta electricidad. Báladas y rancheras de amor, crueles y arrebatadas en mareante letanía, pastosa melopea, sudorosa modorra; autóctonas de la Habana y de Jalisco.

Habrá que redoblar esfuerzos y reforzar los contingentes de palanganas sobre las que se adherirán firmes y sabrosas las entrañables berenjenas; con mano sabia rellenas.

Yo no me la pierdo. A la orilla del mar del color de la mierda con vistas al dique.
Alli nos vemos.

A ultima hora a buen seguro rulará algún canutillo entre las palmeras.

Al fin alguien

Que no está de vacaciones escolares.

Desconocía el dato acerca de las sandías. De sus efectos diuréticos si que era conocedor.

En todo caso si que las creo capaces de levantar el ánimo más allá de sus regueros sanguinolentos competir por el sinuoso terraplen de orondas panzas.

Tampoco faltará en esta celebración el clásico tià de albóndigas con pimientos.

Y los pavíos y albaricoques del huerto por supuesto. Y las genuinas ciruelas "de porc".

Menuda bacanal se prepara en el palmeral; con vistas al obsceno monton de escombros del dique como telon de fondo y con chapuzón nocturnos entre medudas y un mar del color de la mierda y melopea de melosas habaneras capaces de concitar a los más impertinentes mosquitos.

Aquí se fraguan las decisiones; aquí se prefabrica el futuro.

Por cierto, en algunos hortales todos los frutos son de tamaño ciclopeo.

Promotores

Gran despliegue anunciador hoy en el folleto publicitario IRIS. Que evidenteme y con RAdio Sotana, voceros oficiales, hacen de promotors del magno evento de la fiesta de la berenjena rellena; previa al congreso pepero.

El hacedor de remiendos a parte de una buena crónica regalará ese ddía 10 como suplemento una gorra y un chusco para albergar las sabrosas berenjenas.

Y definitivamente los calabacines -desbordada seguramente la producción en una añada excelente- entran también en concurso oficial.

Sin duda promete.

Espectacular hoy por cierto Torrent -seguro y eficaz coordinador de intendencia del evento- con su solemne chiste de Pregonda; en ristra de cartelitos que van camino de convertirse en seña de identidad.

Aunque yo juraría que me lo encontré la pasada semana pegándose un soberano chapuzón en la playa de sus delirios.

Había que resarcirse sin duda. Ahora tocará también un homenaje a sus amados propietarios inciviles que ya han puesto su tenderete ilegal.

El por allí seguro que tampoco paga.

El 10 de julio es la fiesta de la berenjena, en el palmeral, junto al mar color de la mierda, con vistas al dique y su obsceno monte de escombros mancillando el paisaje.

Allí nos vemos.

Hoy se veían las furgonas pasar

Y los vetustos camiones; y algún mehari sin papeles ya repleto de las orondas sandías y los ciclopeos melones -que olvido imperdonable- cual protuberancias de esculturas de botero.
Hacia el festival de mañana se encaminaban.
Y se olían, caldendo el ambiente ya achicharrante la berenjenas crepitando en hornadas incesantes por toda la ciudad. Ahiriéndose tenaces a las palanganas y que se exhibirán mañana ante los expertos catadores locales en pos del más preciado galardón.

Y en el Lidl también había más movida de la habitual. Y los barriletes de cerveza alemana de nombre impronunciable (y de indescifrable grafía) ya escaseaban, tanto como los botellones de sangría barata (para base de la mezcla del experto que le añadirá al menos cuatro mondas de limon -también del huerto-).
Y templan gaitas, y cazalleras gargantas, extasiados ante su gran oportunidad los novísimos grupos de veteranos cantantes de agrietada voz y prieta camisa a rayas horizontales para endulzar el aire ya cargado -embriagándolo más- con canciones de la tierra: ya se sabe, habaneras y rancheras de nuestro México lindo y querido andelé.

Todo en orden, todo a punto. El mar de la bahía ya del color de lamierda engalanado con rojas boyas cual guirnaldas; el montón de escombros bien nutrido y perfilado como telón de fondo fastuoso.
Y los jefes de campaña disponiéndolo todo como de costumbre; que no falte de ná. y distribuyendo sabiamente las mesas.

Todo a punto.

Todo el día se veían pasar furgonas.

Mañana nos vemos en el palmeral.

Adios al fosforero

2009-07-04T19:45:00.002+02:00

Parece mentira como son las cosas.

Cuando por su intachable hoja de servicios se hacía acreedor a tan generoso espacio para uso discrecional, decide -desdichadamente- apagar la llama de las cerillas que sino alumbrar, si que han venido entreteniendo los duros sábados de un diario local.

Pero lo insólito ya sabéis que es.

Que las cerillas se apagan.

Más los garabatos permanecen incombustibles.

Cachondeándose de la crisis económica -de la que responsabiliza al Consell-.

Y olvidándose al fin -al parecer- del chiste de Pregonda.

"Garabatos completos" ya; en suplemento de la difícil edición dominical de un diario local.
Junto a la rubia de bote de turno.

Oh Senyor Caixer Senyor!!

2009-07-01T21:35:00.002+02:00

Desbarre continuo del émulo de PJ en sus cotidianos relatos folletinescos y arrugados -que no tienen ni puta gracia, la verdad-; infumable y cutre montonera acopiada a paletadas, de lisonja burda, loor ampuloso de engolamiento ridículo; y pleitesía vulgar, de baratillo -cual coplas de ciego- a rancias estirpes haraganas y sus supérstites vástagos que en este absurdo rincón atemporal han logrado hallar la acogida inopinada que merecidamente les niegan en otros lares.

Que, ¡vaya!, en cualquier otro lado -aun en los más selectos ateneos del pijerío (hipódromos, maxidiscos y bares con terraza- cantan.

Hablando en plata: hasta los huevos estoy de elegíacos cántares de gesta hacia esta pretendida nobílísima ralea Soto-Martorell; marqueses, condes y duques de rancios y pútridos abolengos. Más serviles sus loas que los garabatos de diario.

Y en el fondo me entristece ver al émulo convertido en cronista oficial de chismorreos insípidos. Bufón de cortes derruidas paseante de campos arruinados por no saber ni querer trabajarlos. Hacedor de velos burdos a azuladas princesas revenidas que aguardan a recauchutados príncipes en torres abandonadas.

Donde a veces se divisa a lo lejos la silueta tétrica y terrible de un caballote con jinete armado de fusil al hombro. Tan distinta de la apacible figura triste de aquel entrañable caballero derrotado que no aromará con su lúcida locura estos campos yermos y abandonados. Este tiempo detenido.

Esta crecido el émulo de PJ.

Con genuína desfachatez y desparpajo.

Que hace reir pero no resulta simpático.

Pero yo he comprado su producto.

Así que no me venga con milongas.

Blanco

2009-06-28T19:38:00.001+02:00

Blanco inmaculado es su color.

El color de su estrambótica indumentaria.

Cual su mente obtusa; y la cal que acicala la más rancia podredumbre de quienes ostentan cargos que deberían estar extintos, consumiéndose en hendiondas sepulturas sin nombre.

Patética fotografía en blanco eterno del más negro sínodo o contubernio que existir todavía hoy pudiera llamado Junta de Caixers Senyors.

Sonrisas forzadas que no logran en modo alguno almibarar la mas tétrica y extemporanea de las figuras que solo aquí podrían mantener pervivencia. El recuerdo perenne de desdichados tiempos pretéritos de arbitrariedad e injusticia que ellos todavía encarnan. Recogiendo, eso si, la ovación, la loa y el parabien. Cuando no la más descarnada entrega.

Blanco es el color de la ignominia. De la mancha que perdura.

Risueño es el gesto del poderoso encumbrado más allá de las coordenadas del tiempo.

El que está sentado a la derecha del padre, representa lo peor de la estirpe. La crueldad gratuita e inhumana.

El no cabalgará.

Por fortuna.

el peor caixer senyor de la historia

2009-06-28T10:34:00.002+02:00

No me refiero a este -que fue, como normalmente suele ser, anodino-. Sino al anterior.

Fue ciertamente el peor caixer senyor de la historia reciente –aunque no soy dado al estudio y consulta de dicha historiografía, tan ciertamente anodina-.

Desganado. Desgarbado. Antipático. Ajeno.

Le venía grande tal distinción. Tamaño honor.

Le quedaba muy lejos el cargo. Muy lejos. En las antípodas.

Acortó y abrevió lo que pudo de la fiesta. Y demoró hasta el hatío las meriendas y refrigerios cuya es para ellos -pata estos nobles- la gracia de las fiestas (y el engorro el paseito con el caballo). Se logró escaquear incluso una mañana alegando indisposición –y no con la excusa de una jornada anterior agotadora que paso sin pena ni gloria-. A estos, aunque lo tendría, como los toreros no necesitan tener a mano un parte médico para justicar espantadas.

Y luego, a la tarde, no podía aguantar más el tostón y amenazó con suspender los juegos; y generar con ello un gravísimo conflicto de orden público.

En lugar de pasar a la historia como lo que fue –el peor, como mínimo de los últimos años-; ahora el gran hacedor, el ínclito émulo local de PJ, en su habitual tabarra temática no pierde ocasión para ensalzarlo y convertir –maestro mágico del tapujo del remiendo- un conato de espantada en “punto de inflexión-.

En el balcón del marqués con un pelotazo de gin tonic en vaso de cristal está su sitio.

Por mucho que el émulo -no creo que por amor a la causa (también pudiera ser)- se encargue de glosarlo siempre que puede.

Que vuelva la normalidad, por favor.

El Caixer Senyor, el mejor Alcalde

2009-06-28T09:59:00.000+02:00

El Caixer Senyor, el mejor Alcalde.

Ya solo faltaba esto.

Aunque desfachatez y recochineo -y un "soy mas chulo qu eun ocho"- se advertía hoy también en la homilía -de nuevo espesa- de JPF. Trufada también con fotos de obispos -no abandona su época místico-mercantilista (en pos de nuevos caladeros, no nos engañemos)-.

Émulo también en ello de su amado PJ.

Definitivamente, -¿Como no se les había ocurrido antes?- la mejor forma de regenerar al PP; el partido natural del granero, sumido en patéticas luchas intestinas. Las cuales,a decir verdad, tampoco repercuten negativamente en su siempre fiel electorado. La mejor forma es utilizar de nuevo las fiestas -ya totalmente politizadas-. En este caso en una maniobra inversa, que sea la política que se imbuya de las fiestas.

Genial y descarada campaña del émulo de PJ. El Caixer Senyor, Alcalde de Ciutadella, menudo as en la bocamanga.

Que para ello haya que pasar por unas elecciones pseudodemocrácticas -y precisamente por eso- es lo de menos. Hasta Brondo, o el del carrito de los helados, a la cabeza del PP, volverián a ganar de calle. Pero con el CAixer Senyor, revestido de la infalibilidad propia de los miembros de esta estirpe, la contundencia de la victoria será inapelable.

Alucinante campaña del émulo de PJ.

Ya puestos, podría propugnar que la siniestra cofradía de Nobles decrépitos, al que en patético baño de multitudes y remiendos y tapujos -y muy vestiditos de blanco (como su mente)- tomaran el consistorio. Y se acabó tanta tontería.

Se avecinan pues de nuevo -tras un largo impasse y un periodo de aletargado adocenamiento- tiempos gloriosos para el Hacedor.

Hacedor ahora de elatos gobiernos blasonados. Indiscutibles.

El CAixer Senyor, como no, el mejor Alcalde.

Mas, yo me pregundo ¿Porque descender a tales cargos tan prosaicos?

¿No es suficientes ser CAixer Senyor para tener poder y mando?

Esperpético y descarado el émulo de PJ.

Como sabe serlo efectivamente el propio PJ.

Por lo demás, las loas al carisma del personaje, su humanidad, su auctoritas, descaradamente exageradas. Muy hábil -y gracioso también- el ínclito émulo de PJ.

Tan gracioso como -¡Al fin1- el garabato de hoy de Torrent, que logra insólitamente, para la ocasión, mantener firme su mano para, trascendientdo al garabato de ordinario, redondear un par de ciclopeas tetas que amenazan con rebosar incluso su generoso espacio, que no hay duda que le habran enardecido en soberano calentón.

Es de justicia reconocerlo: ¡Ole Torrent!

Sant Joan 2008 (recuerdos rojos y naranjas)

2009-06-22T17:51:00.006+02:00

Algunos retazos retrospectivos. De un tiempo agitado.

Con fondo de lucha por la fuente de la explanada. Cierteamente algunas veces, incluso aquí, de un año para otro las cosas cambian. Tiempos de lucha denodada por la plaza y la fuente de este granero alma.
De azaroso tiempo que no presagiaba tampoco la gran espantada posterior -con UPCM haciendo de guardia fiel de su entonces amo Brondo, en sus últimos días y ante su último discurso-.
Y "la roja", a la vez, haciendo historia.
Por lo demás lo de siempre -la misma crónica predispuestas de estas fiestas-.

Son recuerdos. Son fragmentos de lo que expresé en el gran antro cibernético de la libertad.

- "Queremos gin, queremos gin, queremos gin......".-

Gin y Fiestas de San Juan. Y no lo digo yo como irreverencia, no. Lo dice una maldita y delirante canción que suena a toda pastilla por la calle desde altavoces instalados por el Ayuntamiento. Del PP, por supuesto.
"No queremos a nadie que no vaya borracho".
Y dale que te pego toda la puñetera mañana. Como un lema machacón, una consigna. Como una melopea repetitiva para predisponer al personal. Debe, sin duda, ser esta la consigna de Brondo y su equipo para "sus" conciudadanos: Fiesta y alcohol; pan y circo.Sexo, drogas y rock and roll.
Es vergonzoso.
A mi me gustan las fiestas; sin ginebra. Y sin borrachos haciendo el imbecil por la calle (es dificil no compaginar las dos cosas). Algo inconcebible al parecer hasta para sus organizadores.
"Queremos gin, queremos gin, queremos gin...." Una y otra vez. Y el lapidario y dictatorial "no queremos a nadie que no lleve una cogorza".

Y en el Lidl la limonada se agota. La experiencia piloto de gin-cogema fue positiva al parecer, habiendo obtenido el placet de los borrachuzos ilustres locales.

Todo son esfuerzos sin duda para que el discurso de la convidada sea, por supuesto, el mejor de los últimos treinta años. Y para adormecer a los ciudadanos y controlar algaradas; inmunizarse ante asaltos y ataques vandálicos.Nada mejor que el gin y la fiesta para ello.
Que penoso que el Ayuntamiento promocione de esta forma el consumo inmoderado de alcohol: "Queremos gin, queremos gin, queremos gin...."; un tremendamente insolente y amenazante "Si no nos dais gin no nos vamos"; y el referido y obsceno "No queremos a nadie que no esté borracho de ginegra". Y el colofón, como si tuviera que ir forzosamente unido -por desgracia para muchos así es- el retruécano final; y así tras el gin, gin, gin: "Queremos, queremos, queremos las Fiestas de San Juan, tirurit pom -lo más sabio sin duda de su letra- las Fiestas de Sant Joan".
Esta deleznable canción debería prohibirse en todos los ambitos. Lo increible es que la utilize el propio Ayuntamiento para animar (o adormecer) a los ciudadanos.

Felices Fiestas a todos!! Aunque bebais mucho gin y hagais honor a la maldita cancioncita.

- Queremos mucho gin.-

Desde luego las huestes combatientes que desembarcan este largo puente en esta ciudad hacen honor a la canciocita de marras y vienen ya bien colocados. De nuevo mochilas de expedición alpina que no serán abiertas hasta el último día en pos de una socorrida botella de champú.
Ginebra, desfase, desbarre y fiesta loca y licencia del noviete y la novieta -que no ha podido venir (dicen con sorna)- para infidelidades en turbios callejones a horas intempestivas. Por supuesto, cuando ya no hay caballos.
Estos son los que te preguntan donde están los caballos pero para saber donde no tienen que ir.
Estas si que son algaradas y asonadas y utilización indebida de los espacios públicos.

Más no penseis mal -más bien, peor.; que a mi me gustan las fiestas. Incluyendo los caballos.

- Fiestas necesarias.-

Como milagroso maná este años habrá recibido el PP el gin que aguará (contradictoriamente) la pequeña crisis de los pinos que ha amenazado nada menos con empañar con cuatro pitidos la soberana convidada de Brondo. Aquello para lo que es Alcalde.
Como agua de mayo. Como bálsamo milagroso que todo lo cura. Como pócima que ayuda a olvidar. Esto si lo tengo claro. Como diría la cancion tabernera: "dame aguardiente para olvidar".Una vez más el PP ha sabido gestionar su crisis y la convidada será la más espectacular de los últimos treinta años.

Y la impresionante muestra espontanea de conciencia cívica y compromiso ciudadadano dado por los manifestantes aquel glorioso día jueves 29 de mayo; por obra y gracia de este bálsamo quedará en asonada; en gamberrada.
Ellos siempre ganan.
"Gin, gin, gin..."; la calle es un clamor. "Bebe gin" "Emborráchate coño".Largos días de gin y rosas nos esperan.
Que lamentable es todo esto.

Yo estaré en los pinos a la hora de la convidada en uno de aquellos entrañables chiringitos.

- Vándalos.-

En realidad las hordas ya campan desde ayer aunque el desembarco grande ha sido hoy.Pero esta mañana ya se veían a figuras de apariencia humana oscilar titubeantes sobre las aceras y balbucear expresiones ininteligibles. Hasta el culo de gin ya predispuesto dando una cálida bienvenida.Pero no será mañana hasta cuando uno no se los encuentre en el portal durmiendo la mona; la primera de este gran botellón que para muchos son estas fiestas.Este todo vale, excepto pitar a Brondo o invocar a los pinos.

"Queremos gin, queremos gin, queremos gin..." claman los altavoces municipales con esa pegajosa melopea que llega el cerebro y que hace a cualquiera exclamar "quiero un gin", que ipso facto será servido convenientemente mezclado con limonada lidl que ha superado la prueba de los excelsos catadores.

Gin, mucho gin, queremos gin.
"No queremos a nadie que no vaya borracho...." Lapidaria y sienestra es la afirmación repetitiva del estribillo de esta canción machacona.
O te emborrachas o te abres. Y aquí nada de pinos ni de política.
Felices fiestas.
Larga es esta tarde sin gin.

Espero que lleguen las fiestas de verdad dispersando esta algarada tumultuaria

- Pero no os preocupeis.-

Que yo no pitaré el martes. Yo estaré con ellos, bajo su manto. Al lado de donde estaba la fuente destruida por el piquete municipal a las siniestras y brutales órdenes de los mandarines insensibles. Fuente entrañable que albergara aquellos entrañables pececillos anaranjads, destruida por siempre. Donde no obstante florecio la verdad indignada y la esperanza.
Allí estaré mientras vosotros disfrutais de las palabras de Brondo. En la más sentida convidada de los últimos treinata años. Felizmente alividada.
Junto a la fuente destruida de la plaza permaneceré donde tantas veces contemplara y absorto siguiera el movimiento subyugante de los pececillos en el agua.Entrañables pececillos naranja.
No he bebido gin. Aunque enla calle se incita desesperadamente a ello; una calle que ya apesta.
Buenas tardes y Felices Fiestas

- Gin, gin, gin.-

Pues una turba vandálica ya me ha acorralado en un callejón y me ha puesto un gin en la boca; con genuina limonada lidl, como no.

La campaña municipal hace efecto sin duda; y mira que es pronto

- Mucho mas gin.-

Y han venido también a turbar la tranquilidad de mi rincón;
con un vaso de gin en la mano.
Pringando el teclado de la dulzona mezcla. Que asco. Menos mal de la limonada lidl.

- Gin y futbol.-

Breve tregua para reponer fuerzas para mañana.

Dormida la mona tras ver pasar el cordero -faltaría mas-, hoy almax y futbol para reponerse; aunque nadie le hará ascos a un gin de contrabando para mantener el tono y el nivel.
Y en los callejones ya la mugre desborda al esforzado personal de limpieza.Vasos de gin, entretelas desbordadas, botes de limonada de lidl y condones usados salpican los callejones mugrientos entre genuina olor a pis y avellanas. Una piadosas capa de serrin o arena acaso remedará un tapujo hoy que todo no es todavía tan impúdico. Mañana se sumaran el resto de olores característicos de la época.

Aparente calma. Pintas aparentemente tranquilos sobre las incendiadas aceras deambulando en grupo poco compacto; cabizbajos y serios; levemente oscilantes.

Más, al estímulo inopinado de un tambor -o unas buenas peras oprimiendo una camisetita camioneram inopinadamente se agitan, vociferan, cantan el estribillo de marras y derrumban.La ciudad está tomada por estos seres.

Tensa calma que presagia los fragores de mañana.
Ciudad amotinada.

El Ayuntamiento ha dejado de arengar a la población desde su megafonía; colmados con total evidencias sus objetivos.
"Queremos gin", "Queremos gin", "Queremos gin". Y que gane España.
Lo celebraremos con gin, como mínimo.
Estado de excepción. Ciudad amotinada.
Y mientras una esforzada comitiva serpentea por las calles.
Y siguen las hueste arribando por mar y aire predispuestas al combate, y a la meta del callejón oscuro, donde no haya caballos que moleste.Que molestan más que las miradas indiscretas.
Bones FEstes.
Y gin, gin, gin.
Y Aupa España.

- Ganó España.-

Pero no creais, no es que hasta el culo de gin lo haya celebrado y todav ía deambule por la ciudad amotinada y vandalizada por escuadras de todo pelaje y condición. Es que me he levantado pronto para aprovechar bien el día.Tan pronto que he incordiado sin querer a un par de parejitas magreando y echando un casquete en en callejón, hoy todavía más repleto de condones usados producto a buen seguro de la euforia por la victoria de "la roja".
Espectacular ayer la imagen y el ambiente de la "plaza roja" de Madrid celebrando la victoria de los nuestros.
Y pronto se notarán por las calles -aunque insólitamente oigo el rumor de algún camión de limpieza- los genuinos efluvios de las fiestas que complementen de forma imprescindible a los que ya se notan desde hace tres días casi; arena de playa con algas y medusas desintegradas recien dispuesta para rebozar la mierda de caballo y las riadas de gin desbordado. Y ello con sabia mezcla de sudor animal y humano.
Por lo demás, genuinas horas ambiguas que mezclan al borracho y al madrugador que diría el maestro.
Las furgonetas descargan en los bares -reconvertidos sabiamente en tugurios a prueba de tumultos, un poco al estilo de los "saloon" texanos- espectaculares contingentes de barriles de cerveza y ginebra (la limonada lidl -la novedad y el éxito de las fiestas tras concienzuda cata gincogemera- ya ha sido adquirida.Era necesario repostar tras el fuerte inicio; promocionado incluso desde megafonía municipal.
Y ontinúa arribando los guerreros en embarciones de todo tipo (desde yates a cayucos) predispuestos para la batalla; los de hoy prescindiendo incluso de la muchila de expedición andina; una simple bolsita con un recambio de ropa interior y biodramina. No hacen falta más arreos.
La lucha se presume cruenta.
"Queremos gin, queremos gin, queremos gin" es su grito de gurra al desembarcar; aunque la compañía naviera -o el improvisado patrón- ya les ha regalado una buena dosis y ellos además vienen con el mejunje preparado en botellas de dos litros de limonada lidl que también tiene prodigosos poderes contra el mareo.
Larga y cruenta se presume la batalla en pos de la meta del callejón oscuro del magreo y acaso del polvete furtivo, entre un manto de arena mojada de gin, avellanas rotas, material orgánio diverso y demás fluidos, evacuaciones y secreciones corporales.
Donde no están los caballos, por supuesto.
Que parece que son para muchos un simple aditamento pintoresco de las fiestas.
Yo estaré con ellos, sufridos equinos, y con sus esforzados jinetes, refugiado de los amotinados.
Y hoy si, en las aceras impúdicos se exiben los cuerpos de guerreros ya exhaustos, aun cuando las fiestas no han hecho más que empezar.
Buenas fiestas para todos, tengais el plan que tengáis.
Yo estaré con los caballos, y mañana con los pinos, mientras el alcalde -que cuirosamente pinta poco según los protocoolos pero que ejerce su pretendido mando exclusivamente para este evento- profiere su engolado y emotivo discurso. Sin duda el mejor de los últimos treinta años. Como siempre.
Yo estaré con ellos. Con los pinos amenazados.
Y con los caballos y con los auténticos protagonistas de la fiesta: la noble y honrada gente campesina.
Y hábil conseguiré zafarme de envolventes maniobras de la cuadrilla de turno acechante por los callejones que domino. En realidad no hace falta ser un gran estratega cuando eres el jefe de la banda -patéticametne autoritario- que con diez tíos consigues detener a alguien y hacerle beber un gin baboso caliente y repugnante desde una botella de limonada lidl por supuesto.
Como veis, poseido estoy de la euforia de las fiestas.
Nuevamente, compañeros, amigos todos -incluso mis enemigos- tengais el plan que tengais: Bones Festes de San Joan.
Y a por la victoria siempre.

- Vedlos llegar.-

Concienzudamente dispuestos al combate. Vedlos llegar.Tremebundo su airado gesto; su rictus fiero de gerreros curtidos.En pos del callejón oscuro maloliente donde acabar la noche.La atribulada ciudad a todos los acoge; mullidas almohadas hará para ellos con avellanas rotas, vasos de plástico, polvo y mugre variada que acomodará su triunfo postrero al rayar el alba.
Vedlos descender ansiosos y seguros de su fácil victoria; presdispuesto y amañado como está su resultado. Previsibles entregas incondicionales como siempres se aventuran.
Vedlos llegar no obstante luciendo sus tatuajes, pavoneándose, con andar gallardo, haciendo bien su papel de luchadores enconados.
Atentos solamente que no los pisen los caballos. Que, solemenes y mágicos, más negros que la noche deambulan todavía por la ciudad amotinada. Mientras ellos preparan el terreno.
En pos del callejón oscuro donde dormir acompañado la cogorza tras intercambio de fluidos corporales.
La megafonía ya no hace falta que anime a las huestes decididas. Ya saben bien ellos cuanto gin es necesario para acabar con garbo la noche en el callejón oscuro, sobre un manto de porquería y efluvios festivos. En esta ciudad que todo lo acoge mas todo lo calla bajo su manto espeso que púdico ofrece. "Para que el cielo no vea", como diría aquel otro maestro; aunque todo se sabe aun cuando todo se calla. Pactadas entregas, tácitas licencias.
Vedlos llegar no obstante briosos y airados cual si cruenta batalla hubieran que librar con cuchillo entre los dientes en pos de elevados trofeos que solo su destreza púdiera alcanzar.
Estoy hasta los huevos de tanto borracho. De tanta mugre. De tanta sombra que acecha tras fétidos callejones.
VEdlos llegar no obstante en riada incesante al mágico abrazo de la ciudad soliviantada.
En estado de excepción.

- Mañana, día de Brondo.-

Dia grande para él silente. Es su día; el que justifica el título de Alcalde que ostenta y que afirma ejercer.
Preparado ya seguramente su discurso sentido; el más emocionante sin duda de los últimos treinta años. Sabiamente revisado y apostillado sin duda por los especialistas locales en la ciencia sanjuanera; decollando entre ellos el garabatero y su cohorte de sesudos comentaristas -el equipo flovias-. Mesura, apulosidad y medida elocencia; éxito asegurado.
El silente auguarda solemente en silencio, cual majestuoso monje budista en meditación trascendente. Vela. Quiebran no obstante la mágia de su momento algunos nubarrones en de tormentea; acechan su pretendido sosiego algunos leves pitidos que el intuye siniestros. Asaltan su meditar profundo pensamientos vandálicos. Pero es demasiada responsabilidad para dejarse llevar por el miedo.
No obstante, y por si acaso, sus intrépidos ayudantes de campo y de cámara; su leal cuerpo de guardia, y sus aterradopres somatenes a pie de calle sabrán mantener el orden trabajando a destajo.El garabatearo -que vale para todo- se multiplicará, con su compadre el copita de oro y el eficaz y experto superprofesional de los pantalones amarillos que también se vacía en estas fechas. Legionario y experto.Alguien por si acaso será portador de un remantente de tesorería para callar a los más recalcitrantes.
Yo no estaré allí, viendo los cinco minutos, o menos, de alcaldía de Brondo.
Yo estaré con ellos, amados pinos comunes, al lado de donde estaba la fuente masacrada un triste 29 de mayo -jueves- por piquetes municipales.Honradamente he de decir que no a órdenes de Brondo; que este poco ordena; y de poco se entera.
Al lado de las ruinas de la amada fuente de la explanada que aquellos entrañables pececillos naranja amorosamente albergara.
Arrasada por ellos. Que mañana, en una concesión al sentimiento, y si no tiene que emplearse muy a fondo para poner orden entre el populacho, se emocionarán sinceros ante el discurso del alcalde pasajero.
Yo estaré al lado de donde estaba la fuente, machacada por ellos; bajo los amados pinos sobre quienes pende la funesta amenaza.
La amenaza de ellos.
Mi más contundente pitido será mi silencio.
Yo estaré con ellos. Amados pinos comunes.
Y allá ellos.

- Harto de borrachos.-

Es inevitable. Salgo a la calle y una panda de mindundis pelagatos al mando de un killo macarrilla maloliente me detiene en desaguisada pero eficaz maniobra envolvente (eran muchos).Pátetico su gesto de pretendida autoridad señalándome pero oscilando a la vez sobre la acera y balbucendo con la genunina voz pastosa y gangosa del borrachuzo de verbena.Su turba acompañante -vaya pintas también de killo macarrilla- vocifera y profiere sonidos guturales -creo que no son palabras, o al menos no reconozco este idioma-. Pero me agarran y me obligan a que les acepte la invitación a un gin nauseabundo; para tal gesto no hacen falta palabras. La pequeña turba, en sus titubeos mantiene cierta coordiación: el jefe de la banda, el que entrega los vasos, el que sirve, y el corrillo de desdentados que vocifera y jalea y bate palmas y hace el macaco.limonada Lidl por supuesto.
Estoy harto de los vándalos que asolan la ciudad y campan a sus anchas. A estos nadie les dice nada.
Estoy harto de borrachos deambulando; dueños de las calles desde hace demasiados días.
Que acabe ya el asalto. Y regrese la imposible calma a esta ciudad amotinada.

-A punto.-

Lleva ya varios días sin pegar ojo el alcalde pasajero.
Tiene ante si su momento.
Aunque las crónicas predispuestas ya -como todas las crónicas festivas- ya proclaman el suyo como el discurso más emotivo de los últimos treinta años (los de antes ya he dicho que son insuperables y así concuerdan todos).
Miradlo no obstante solemente y atribulado, meditando, reyelento cada palabra cribada por sus fieles ayundantes y acaso apuntadores.
Vedlo majestuoso y solemene bajo los tinglados que la grácil princesa ha montado en su fortaleza.
No interrumpais su meditación trascendente.
Y aplaudidle, ¡Coño!

- Yo no estaré alli.-

Yo estaré junto al recuerdo de la fuente mágica cruelmente arrancada por piquetes municipales aquella fatídica fecha de jueves 29 de mayo a las nueve de la mañana.Aquella fecha en que, no obstante, renaciera la conciencia ciudana, brotara inconmensurable y exigente la sed de justicia, se encendiera la llama de la ciudadanía comprometida. Renaciera la esperanza.
Fuente mágica, milagro de existencia cobijada en sus misteriosas aguas.
Emocionado Nijinski con tus onsulados y pastosos recuerdos de la fuente mágica y de sus entrañables seres color naranja.
Mágicas criaturas del color de la esperanza, del color también del gas que aquella fecha estallara en desbordada razón severamente indignada.
Al lado de sus ruinas estaré yo mientras ellos vociferan y claman al que no sabe porque no puede responder de fechorías alevosas aquella triste mañana.
Ellos allá vociferantes y fieros.Yo con los restos de sus hazañas.Destruida fuente de piedraque tanta vida y paz albergara.Color naranja -el color de la derrota del PP por cierto-.

- Y siguen llegando.-

Y creran ellos que es por Él, por el sumo pontífice y su solemne proclama que en breve quebrará el aire pastoso de esta tarde.
Porque siguen llegando predispuestos al combate en pos de la victoria del turbio y maloliente callejón hendiondo.Todavía con restos de marcial uniformidad. Aun que es un espejismo que facilmente se quiebra en patéticos volatines, pesadas piruetas y horrísonos cantos de sirena.
No hay calle suficientemente ancha para ellos. Yasí el jefe de la banda se planta alza el brazo al modo de saludo romano asiendo el vaso de plástico de gin con limonada con dos dedos, y utilizando el índice de la misma mano para señalar a la vez que ordena detenerte. Con la otra mano da órdenes a los integrantes de su banda.Su cuadrilla se encarga de envolverte con mayor o menor coordinación y eficacia según su número. Y allé te ves de nuevo con el puto gin con limonada calentorro -no quiero imaginar que será ese líquido en un par de horas- y con un baboso que se abraza y te suelta palabras y frases incomprensibles a la oreja. Lo peor es cuando alguno de estos pintas insiste en que te conoce y te introduce algún recuerdo de la infancia.
Es la escena típica de estos días.Da asco. Aunque luego se que tendré que apartar los restos de alguno de la puerta de mi casa.
Por cierto Sr. Fray no habrá imponente barrera que impida trasladarte no solo los efluvios etílicos de estas fiestas sino los ecos del discurso de Brondo; aunque ya sabes, sin escucharlo aun está claro que es el más emotivo de los últimos treinta años.
Acaso yo deje también las crónicas predispuestas.Gracias.
Ahora me voy que las entrañables ruinas de la fuente encantada de la mágica plaza de los amados pinos comunes me espera.

- Todo a punto.-

En el estado mayor de la alcaldía pasajera se másca la tensión. -Mayday mayday -Houston, Houston- Los motorola, auriculares y pinganillos echan humo.
Aunque llevan semanas preparando el operativo. Sus agentes camuflados advierten de presencias sospechosas. Han requisado varios silbatos por si acaso.El pantalones amarillos -milagro de discreción con esta guisa- vigila los recodos de la plaza, de barra en barra.Los demás, también sabiamente apostados en lugares estratégicos al mando del garabatero, el copita de oro y otros mandos.El alcalde cotidiano actuará si acaso a pie de calle al mando del somaten. Bien cubierta la retaguardia eso si.
Mucha tensión. Aunque todo parece controlable. Una partida de remanente de tesorería también ha llegado de intendencia por si acaso repartidas en sospechosos fajos. Capaces de desmontar las más secretas estrategias.
Todo sea por el bien de los cinco minutos en los que quien fuera elegido para alcalde ejerza, a su modo, como tal.
Y Él, solemne en los tinglados dispuestos por la princesa, reflesiona y medita; ya nadie se atreve a interrumpir su tensa calma; ni sus más allegados.

Son sus cinco minutos de cargo.

- El operativo ha sido un exito.-

Aunque el gasto de intendencia ha sido cuantioso: gastos de personal extra, entretenimientos varios para el populacho, tela fresca para los más díscolos.
La pantalla gigante ha contribuido también a distraer al personal. Ya saben bien porque la ponían; aunque algún tinglado afín se beneficiará también de la infraestuctura vendiendo un excedente de bocatas de albondigas y callos que a principio de año no estaba previsto; buena gabela deberán entregar.Y se ha jugado también sabiamente al desgaste, de ahí el retraso pactado con la comitiva. Linea directa con ella.
Eso si, el servicio de seguridad demasiado evidente e innecesario; mucho aficionado con gafas de sol de marca apostado por las esquinas con movil al oido dando novedades. Demasiado notorios; afortunadamente peca la falta de experiencia en estas sórdidas lides.
Por lo demás, ha sido el discurso más emocionante de los últimos treinta años.
Pero ello ya estaba escrito.
Como escrita estará la crónica del émulo de PJ. Patético en su faceta de comentarista televisivo -no es lo suyo (el PJ fetén también falla en esta materia)-; aunque eso si tanto ayer como hoy ha cumplido bien su encargo dejando por las nubes a G de Olives, en un baldeo y remiendo digno de la publicación que dirige; el peor caixer senyor de la historia, de su boca ha sido pintado como un "punto de inflexión"; afortunadamente en las islas no debían saber de que estaban hablando; ya debían maldecir el retraso que alteraba la programación de IB3.Las Fiestas por la tele pierden mucho; al menos en lo que constituye transmisión en directo. Ayer contó exactamente lo mismo que lo del año pasado, y hoy igual. La única novedad ha sido el piropo a su amigo. Aquel caixer desganado que estuvo a punto de suspender de motu propio las fiestas porque estaba cansado.
Y por la calle siguen descendiendo guerrilleros en pos de un postrer triunfo en callejones engalanados. Escapados a ultima hora que se suman a la lucha enconada.Que la suerte les acompañe en su singladura hasta seguro derrotero.
Y la fuente que sola y triste estaba entre tanta multitud soliviantada.
Acabará al fin este estado de excepción.

- Sigue la fiesta.-

Efectivamente. Y un buen retén de figurantes se zampan su bocata de albóndigas -cortesía del tinglado beneficicado- sentados frente a la descomunal pantalla del Born; y todo para demostrar que Brondo, su Brondo, ha tenido una gran idea para el pueblo permitiéndole disfrutar al aire libre sin agobios de los Juegos del Pla; sabiamente ilustrado además por el émulo de PJ que además de al mencionado amigo tendrá reservada también su cuña publicitaria hacia su alcalde.Pintoresco espectáculo de pretendidos ciudadanos agradecidos a su alcalde por la magnífica idea; como si este año se hubiese inventado la televisión, o hubiera llegado a esta ciudad.
De momento la jugada les ha salido bien. Y allí están descansando un nutrido retén del cuerpo de intendencia que han terminado su turno.
Y es que este alcalde es mucho alcalde.

- Resaca.-

Resaca.
Letargo.
Funciona bien la limpieza municipal -para que luego digan que no reconozco ningún mérito a la corporación- pero algún elfluvio a ginebra aun emponzoña el aire soliviantado. Las avellanas ya se sabe que son rebeldes y algunas se juntarán con las del año que viene.Cierto es que material orgánico diverso, que por suerte ya no apesta, procedente fundamentalmente de entretelas zozobradas todavía puede apreciarse no obstante pegado a las turbias acera delatando a todas luces los sanos productos e ingredientes de la tierra en sabia y amorosa conmixtión empleados en lo que fueran manjares.
Y el silente reposa satisfecho.
Orgulloso y solemne tras su mejor discurso de los últimos treinta años.Todo bien; todo controlado. Su intendencia y el furibundo somaten lo mantuvo todo a raya.Reposa tranquilo el silente con rostro beatífico pero sabio, con la mente puesta ya, tranquilamente, en la fiesta de la berenjena rellena y la coca con sofrito a la vera del mar -con vistas al dique y su obsceno montón de tierra y agua color marrón mierda- y en algún concurso de paellas de que será sesudo catador o intransigente jurado, que ya como partícipe colecciona todos los galardones.
Lo demás -de la cosa de la Alcaldía- ya lo gestionarán ellos; sobre todo su mano derecha Juan Triay -el alcalde operativo-.Entre otras cosas el tema pinos; a él en el fondo le da igual que se mantengan o se arranquen, con tal de tener balcón para el proximo discurso de SAn Juan.
Feliz el silente de tras época de zozobra poder comprobar que no todo se acaba con el factotum, y que sin su prestancia y eficacia tiene un equipo solvente y una maquinaria engrasada; y un recurso fiel a modo de hacedor de remiendos y tapujos y discursos.
Y restos de contingentes recien duchados -al fin tras cuatro días de llevar la misma ropa pegada embutiendo sus cuerpos- todavía pululan por la ciudad tantos días amotinada en pos de su barco de vuelta tras su asegurada victoria del turbio callejón.Todo vuelve a su rutina.
Unos a trabajar.
Otros a lo suyo.
Y ellos solos bajo el yugo terrible de la amenaza no derogada.
Y la pobre fuente arruinada y descuartizada.Sin sus pececillos naranja que amorosamente albergara.
Como diría aquel tan celebrado por ellos, "la vida sigue igual".

- Requiem por los pececillos naranja.-

Porque triste es la rutina de estos días sin ellos. Turbia como el agua mansa de la fuente de la explanada.
Entrañables criaturas anaranjadas que al abrigo de la noble fuente de agua turbia de la plaza, y entre terrenales lodos en prosaica conmixtión con otros materiales y sustancias, milagro de existencia, imposibles singladuras inventarais; gráciles piruetas y espirales trazarais en atardeceres interminables, divisando siempre la costa umbría de un silencio de agua, y que tantas veces intentara seguir mi absorta mirada hasta caer cautiva, hipnotizada. Subyugada.
Únome a la tremebunda imprecación anterior y añado: que no olviden nunca las generaciones venideras la fechoría prepetrada el día 29 de mayo, jueves de desgracia, muy de mañana. Que no habra agua que limpie esta inextinguible mancha. Que no habrá fuente que pueda saciar esta sed de imposible venganza por la fuente arrancada de la plaza amenazada.

- Todavía quedan algunos.-

Aun quedan algunos.
Descarriados de su rebaño o acaso turba en que hallaran amparo seguro y que a su redil ya se ha marchado, o ha sido devuelto en toscos barcos de transporte aptos para cualquier tipo de contingente o mercancía.O estarán paladeando acaso todavía, regodeándose en sus momentos de gloria, reposando sus ímpetus airados y sus armas victoriosas tras la cruenta batalla.
VEdlos por allí pulular y pajarear inconfundibles en una ciudad transformada e ignota, no solo para ellos, una vez dormida la mona y vencida la resaca.Recien duchados con ropa de playa, que por muy discreta que se pretenda les delata, recien comprada en algún chamizo al ritmo del chiki chiki y el viva españa (tan de moda); retirada al fin la ropa de batalla con la que alcanzaran la gloria efímera del turbulento y maloliente callejón de la ciudad vandalizada y amotinada tras cruenta batalla amañada; albergando todavía genorosa algunas avellanas.Vedlos por allí y por allá pulular con camisa tirantes y gafas de soldador cual turista más en pos de sangría y paella y sol de España.
Vedlos ahora ser dignos de respeto y parabien quienes la ciudad tomaran y vandalizaran y en cuyas calles cual turba amotinada, patibularia cuadrilla alborotada se comportaran.

- Eran ellos (o sueños naranja).-

Los que amorosos invadieron en pacífico torbellino mis cotidianas noches turbias y desasosegadas desde que la amenaza tremebunda pende y gobierna impregnándolo todo; preludiada por aquella zafia y cuartelera -testicular- fechoría matinal; la que no obstante encendiera explosiva y severa la mecha de la vindicación justa y cívica.
Si, eran, ellos que discurrian por mi pensamiento que ha seguido tantas veces su movimiento en apariencia errático y titubeante más en verdad seguro y sabio.
Yo que tambiem por ellos aprendí a esperar sin razón y con ellos a descifrar el lenguaje de las plantas.
Eran ellos, si, que temosos, imperturbables, incansables discurrían por la negra mar arbolada de mis noches amenazadas haciéndola por momentos rielar serena sobre el claro de una luna redescubierta.Dándome un respiro de tranquilidad. Una dosis de sosiego que apacigue y almibare mi amargura acibarada.
De color naranja.
El color de la esperanza; y de la derrota del PP.
Ojala regresaran cada noche a mis sueños a endulzarlos, asesinando con su paz las pesadillas de estos días de guerra, en el frente nocturno de la desazón y el desencanto, no obstante los sueños de epopeya que jalonane estos días azarosos. En guardia frente a ellos.
Y la amenaza persiste; acaso ya no ululante ni horrísona, mas si firme y enquistada, arraigada en lo más hondo cual sargazo tenaz de inhóspita jungla.En todo caso, ella es irreemplazable, y su sola destrucción acaso solemne y precursora de la epopeya ya constituye derrota nunca sufragable. Inabordable tristeza.Pero que al menos ellos amainen mis tempestades en estos tiempos de zozobra y amenaza; de estar en guardia dispuestos a la lucha.

- No tienen alma.-

Raros astros siniestros
en la eterea llanura sangraban
y con gris y apagado fulgor
cruel desgracia presagiaban
y graznidos de aves negras
brutal fechoría anunciaban
una bruma espesa abría camino
a una aurora envenenada
incienso y humo espeso
la mañana emponzoñaban.
Prosaico rumor de motores
y conversaciónes vanas
materializaron los augurios
que la larga noche anunciaba
en tremebundo tropel armado
atacaron la mañana
decididos y alevosos
al dictado de gente sin alma
que nada respeta ni enternece
su mentalidad vil y acerada
los aquel amanecer destruyeran
la fuente de la explanada
madre fiel y acogedorade los pececillos naranja
aun cuando el mar de los sueños rotos
de su tenaz singladura sera entraña.
Amargos son los días de esta vida sin ellos
.Inacabables sus jornadas.

-Oda a la fuente desvencijada II.-

El alma se hiela al traspasar el halo mágico de la fuente arrancada, su ámbito imponente aun; tumba hoy ciertamente de anaranjados sueños apacibles. Tumba y altar sagrado de la desdicha más turbia.El corazón se vuelca deshabitado y yermo al contemplar el doloroso túmulo desaseado en que aquella por ellos se convirtiera en su cruenta acción matutina. El reseco lodo hecho crosta en su fondo otrora apacible cual abrazo materno.Cual venas cortadas que un último reguero de sangre derramaran al duro y cortante aire de estos días se muestran ciertamente las tuberías rotas atoradas de inmundicias terrenas; el alma desnuda de la fuente amada.Para testimonio de su hazaña.
Los gatos que por la plaza vagabundos campan -mansos y majestuosos- mitigaron piadosos su cruel agonía.

La terrible agonía de los peces fuera del agua.

De los pobres peces naranja.

Lo reconozco: tambien me gustan las fiestas

2009-06-22T16:33:00.003+02:00

A mi tambien me gustan las fiestas.

Siempre me han parecido misteriosamente emocionantes y mágicas. Mas estas palabras sin duda están demasiado gastadas y me avergüenza que coincidan con las que profieren aquellos que odio.

Esta cofradía de vividores pseudo intelectuales que las mancillan y las politizan -hacia la derecha, por supuesto-.

Nunca he proferido gritos xenófobos y siempre he padecido el grave mal de no poder beber, ni he pegado ni he estado dispuesto a hacerlo por ellas.

Pero me gustan mucho estas fiestas.

Mucho más que aquellos que se llenan la boca de palabrería fatua y espumosa. Dispuestos siempre al insulto, al anatema y a la pendencia. Pero que tiene cabida en todos los cenáculos.

En silencio disfruto de estas fiestas. Más que a aquellos que hablan y hablan. Con impostada y espumosa emoción.

Que estas fiestas no se puede describir con palabras. Por ello es que sobra tanta perorata y tanta falsa erudición. Y tantas retransmisiones en directo.

Me emociona ver pasar y discurrir los caballos inmesos y majestuosos iluminando en su negrura imponente la noche mágica; guiados con destreza por la entrañable gente del campo (más noble que cualquier otro de la cabalgada). Los amos verdaderos de esta fiesta. Honrados y taciturnos; comedidos y sabios. Serenamente resignados pero dignos. Por una vez liberados de su pretendido asenderamiento.

Buena gente. Lo mejor de esta tierra.

Verlos pasar solamente. Y entrar en las casas de la gente normal que disfruta pacífica y hospitarlaria de las fiestas; sin más alaracas.

Sin la tontería de presuntos sabios vividores que quieren politizarlas.

Y aunque algún imbécil borracho estorbe mi plácida visión y me coloque un vaso de plástico sobado en la boca y pretenda hacerme engullir su asquerosa pócima y me grite –¡Bebe, Coño!-. Zarandeándome e intentando hacerme apartar de mi plácida visión de los caballos en la noche compartiendo con la gente normal la sencillez de unas fiestas inigualables.

Y consiguiendo que me asquee cuanto no puedo dar dos pasos sin que otro gilipollas me agarre y pretenda hacerme bajar por ejemplo a un mugriento sótano donde –lejos de los caballos (por supuesto)- suena múscia pachanguera. Y donde reposa el maldito patan de los pantalones amarillos y demás nefasta compañía –entre otras negras figuras locales-.

Yo sería feliz siempre y solamente paseando entre los caballos; abrevando su sed, con el permiso del dueño –siempre dan permiso esta buena gente- con polos de naranja.

Sin molestar a nadie.

Sin azuzar cual poseso irracional a los equinos.

Sin agarrar a nadie de su camisa, empujarle, zarandearle, ni haciéndole beber porquería. Disfrutar plácida y sencillamente de la compañía de las bestias y sus entrañables dueños, y de la gente normal que sin alaracas disfruta de una merecida tregua festiva.

Pero ya no es posible ello.

Y yo también bebo, ¿Qué os creeis?

Pero no agarro a nadie de las solapas, ni le insulto ni le obligo a ventilarse de un sorbo un repugnante mejunje.

Ni me humillo ante el figurante noble que ofende con su prepotencia al pueblo. Ni escucho los engolados y fatuos discursos jaleados cuando los profiere algún preboste derechista –casi siempre-.

Ni insulto al que no es de aquí.

Yo solo quiero ver pasar caballos imponentes; las bestias nobles y sus amos entrañables. Y notar el mágico discurrir del tiempo en jornadas interminables y agotadoras y a la vez fugaces.

Y ver a la gente normal disfrutar su fiesta.

Y escupo al suelo cuando veo a tanto presunto catedrático que ha logrado politizar las fiestas. Y que a la vez que se ha dedicado a pregonarlas inculca el odio hacia el visitante.

Y al que me agarra de la camisa y me insulta con su borrachera predispuesta al odio, que se encomienda al santo para perdonar sus fechorías.

Y al pantalones amarillos, degenerado y zafio.

Y a tanto tonto que se llena la boca de ser más “fiestero” que nadie, pero cuando llegan los caballos, se marcha al sótano inmundo a escuchar a Julio Iglesias.

Mientras yo intento ver pasar y caminar entre las nobles bestias y sus sufridos dueños, huyendo de los zarpazos, empellones y requerimientos de tanto patán suelto.

La mala gente lo es siempre: sobria, borracha, dormida, joven, anciana.

Y ronda muy mala gente por las calles estos días. Desinhibidos y pendencieros. Premeditados.

Que no me dejan disfrutar de las fiestas que me gustan más que nadie.

Meteos vuestro gin caliente y asqueroso donde os quepa.

Dejadme disfrutar de la fiesta.

El relativismo moral del émulo de PJ (o "in fraganti")

2009-06-21T14:14:00.003+02:00

Al fin, de nuevo, un artículo con sustancia y contenido, después de tanto hablar del sexo de los ángeles y humos de empanadas.

Ejerciendo sin disimulo de ideólogo del PP menorquín en su actual situación desnortada –al más puro estilo PJ- hoy, a las claras, el émulo pisa la arena y sin rubor se atreve a trazar la coordenadas. La ruta a seguir. Sabedor de su poder; de su influencia (que viene a ser la manifestación de poder de los cobardes –también llamados listos-).

Con el pobre y lamentable bagaje “ideológico” del gran maestro paradigmático de la corrupción –su tan idolatrado y amantísimo Canyellas-, y el socorrido atavío eclesial –a cuyos prebostes se dedica últimamente con obsesión a dar continua coba (aunque con clara intención mercantilista, eso si, de arañar suscriptores a la competencia)- afea hoy con descaro la conducta al PP de permitir que alguno de sus dirigentes –los osados que al día de hoy dan la cra- acudieran a una manifestación. A la que ve no se sabe que intenciones tremebundas.

“Que no les dará votos”- dice.

Delatándose pues como descarnado y descarado asesor de campaña pepero –le ha faltado el sigilo del factotum (otro idólatra de Canyellas) para redondear la proclama-. Y contagiado definitivamente por la clave electoralera que todo lo impregna. Marginando ideas y posturas intelectuales o morales.

“No da votos”- Insiste. Y ya se sabe que hoy día (y más por estas tierras corrompidas) si algo no da votos es algo prescindible. Mas bien inútil.

Sucio utilitarismo que todo lo invade. ¿Por qué, además, para que piden los votos?....... ¿Y, además, quien coño ha dicho que estábamos ante una manifestación política?

Lamentable proceder y opinar del émulo de PJ que, luego, es muy listo (siempre ha tenido fama de ello) no encabeza carteles electorales. Prefiere tejer y tramar en la sombra. Auténtico profesional pues de la política. Como su émulo que ganó unas generales en el 96 con un pelele llamado Aznar, y que con desfachatez luego escribió un libro tildando de “amarga” la victoria (por no lograr la mayoría absoluta). Su propia victoria al frente de aquel pull mediático tan nefasto (que por otros derroteros, si, todavía perdura).

“No hay que entrar en la guerra lingüística”- Espeta. Con descaro.

Desvelando pues a las claras el gran pacto de silencio que gobierna este tema en Baleares: el tema lingüistico –que se la suda a los prebostes del PP balear- es territorio pesemero. Con voto cautivo. Pero voto cautivo que saben limitado –habas contadas-. Porque saben que con el estarán calladitos y felices y, en el fondo, el voto pepero no se verá nunca resentido. Que los caladeros, y sus flujos se hallan bajo estricto control.

Que, además (o sobre todo) una gestión telefónica del factotum –le basta media hora- consigue más votos para la causa que toda la vergonzosa manipulación social que maquinan y practican a diario los amos de la lengua –en actividad eufemísticamente denominada de “inmersión lingüística”-. Inventándose cada día tradicionales villancicos y canciones de cuna y gestas de heroes ignotos. Vigilando los recreos y los pasillos –esos son sus grandes capos de batalla- para que nadie contamine la catalanidad del ambiente.

En el fondo, el émulo de PJ, sutil no es. Desde luego no lo ha sido hoy. El sabe que trasvases ente PP y PSM no son posibles. Lo que a el le preocupa son alternativas sólidas desde la derecha (que yo no comparto pero que son más legítimas que los votos a cambio de bocata de jamón y camisetas). Por eso es descarnado y directo aleccionando que hay que evitar la dispersión de votos hacia alternativas sin implatanción y arraigo –claro, acaban de empezar y no tienen ningún hacedor de remiendos propagandista que les haga la faena (decir que son 2000 en lugar de 200 como bien sabe hacer cuando se tercia su publicación).

Las palabras del émulo en cualquier caso –y bien lo saben los listos de la causa catalanista- son de una hipocresía descomunal. En el fondo, el sabe que los que el defiende no necesitan de parabienes, visados ni certificados de las Juntas de Accion Catalanista (JAC) porque ya tienen de que vivir comodamente. Es decir, que aunque algún tonto quiera ver sensatez y cordura en esta manifestación de hipocresía servirá solamente para ganarse prestigio fugaz, y una ronda en cualesquiera cenáculos. Y revestir de cutre progresía –genuninamente PJ- su labor de periodista por más que con sus palabras homenajee a la corrupción, ensalzando una vez más al que ha hecho escuela en la materia. Que fue condenado penalmente por ello –aunque se la suda-.

Relativismo moral. Indigencia intelectual. Mamporreo. Gilipollez. Sucio pragmatismo.

Que ya sabemos que aquí las elecciones se ganan regalando merchandaising, bocatas, polos naranja, vales para hacer de figurante en los mitines con preboste, y con llamadas a las 19.30 del día electoral a los padres de familia afines para que sus criaturas pasen urgentemente por el colegio electoral donde en la puerta algún conocido les dará la papeleta adecuada para meter en una urna.Y que no se olviden el DNI.

Lo demás. La lengua, la inmersión lingüística. El Barça triomfant haciendo patria con legion mercenaria de tipos celebrando goles con butifarra (encima a una afición hermana) y los sueños de patria cuatribarrada se lo dejamos a estos.
Los que siempre gobiernan en minoría.

Los que prefieren gobernar en minoría.

Que si a algún hijo de papa le falta un papel –alguna oveja negra sin duda-, ya se encargará alguien de llamar a algún contacto del las JAC para que les hagan un papel. Un “C”. Y lo coloquen por allí.

En el fondo las palabras del émulo refierdas al tema lingüistico son el mayor desprecio a la labor de los apóstoles de la imersión. La mas palmaria demostración de la inutilidad final de su labor.

Algo así como “que aquí ya sabemos que somos españoles y lo demostramos ¡Coño!; que no hace falta ir a manifestaciones con gente que nos puede hacer perder votos (por más que se comparta su opinión).

Y en fin, sin en algún sitio es más necesaria que nunca una manifestación así (para los sensibles al problema) es en Menorca donde el “problema” ciertamente no ha existido nunca –habiendo gente que ha subsistido incluso a los tiempos de pakito sin hablar jamás en castellano-. Se lo han inventado los catalanistas que abusan de la libertad que les ha dado el Estado (y el PP) para jugar a ser rebeldes subvencionados con fondos públicos del estado que odian. Practicando la exclusión social del trabajador peninsular inmigrante. Su gran enemigo.

Y haciendo el gilipollas.

Panda de vividores.

Y solo faltaba que el émulo de PJ, invocando al gran gurú de la corrución Canyellas los bendijera.

Yo no estuve en la mani (había mucho facha y, a decir verdad, las reinvidicaciones “folk” latentes no me Hestimulan”). .

Pero felicito a los peperos que estuvieron en ella. Se merecerían un “D”.

Como el que debe tener el émulo de PJ.

Un “D” de oro y brillantes sobre fondo de estelada. La bandera del odio.

Nefasto hoy el émulo de PJ.

Pero he comprado su diario.

Así que no me venga a pedir cuentas.

PD.- Por cierto, muy buena la pava que sale hoy en el espacio presuntamente refrescante (que mas bien arde); Mas ¿Crees que esto le gustará al obispo?

de un tiempo a esta parte

2009-06-20T18:56:00.002+02:00

Hay que ver como cambian las cosas. Incluso aquí, en el granero.

Aunque hay que decir que la situación fue y es excepcional.

Mas, recuerdo hace un año al pueblo -en inigualable gesta- luchar denodado y firme por la preservación de la emblemática plaza de los pinos yendo con admirable firmeza a pedir cuentas al jefe.
Y como los entonces aliados del alcalde hacían de severo somaten para que nadie afeara el más que previsible mejor discurso de la década (como mínimo) en la convidada. Obligando a aplaudir y vigilando sin disimulo y con torpe indiscreción cualquier conato de desidencia en forma de pitido.

Y este año... Tras la espantada espectacular de la banda de golpistas nadie habla de convidadas. Y no se respira tensión alguna en el ambiente, en una alocución que -este año si- estará coreada por pitos (en el granero -es curioso- los gamberros son los de la derecha): mujer y de izquierdas. Intolerables tales circunstancias para proferir el engolado discurso anual rindiendo pleitesía al señor.

Y no será necesario somaten; que está del otro lado.

Y los pinos muríendose en una plaza mancillada (pero eso es otro tema).

Esto es el granero.

cerillas mojadas

2009-06-20T14:45:00.002+02:00

Poco calado -y me duele advertirlo así- ofrecen los "mistus" sabatinos. Inmerso también tal eminencia en la euforia festiva.

Como si, mas que emularlo, se hubiera contagiado de los garabatos y avellanas llenas de su colega (insólito colega).

Y con concesiones a la tonteria popular (que algunos llaman sabiduría): "Qui no lliga per Sant Joan....".

Jejeje!!

Caldeando pues el ambiente; el fragor de la gran caldera que con los ingredientes de siempre va gestándose. Maloliente y bulliciosa.
En esto al menos se agradece la honradez, delatando el sentido más profundo de las fiestas.
La necesaria tregua liberadora de yugos, cadenas y bozales.

Y ya puestos, en lugar de las socorridas camisetas -que no suelen durar media jornada- ya puestos podrían regalar un manojo de preservativos en estuche sanjuanero.
Luego, pues, a la mañana, los restos de la vorágine mantedrían sobre la inmundicia de las calles un tono de fiesta.

Por todas partes se escuchan ya borrachos gritar.

Y su tétrica pose se exhibe ya sobre la acera y te asalta.

Y te detiene.

Y te hace beber su pócima repugnante.

¿Animado para las fiestas?

Y quien sino.....

No es posible no naufragar en ellas. No padecer el estado de excepcion.

Huir de los borrachos sobre la acera.

Que huyen de los caballos, buscando solamente gresca.

Y pedazos de carne para sobar.

Demasiados borrachos.

todo a punto

2009-06-20T14:35:00.002+02:00

Las furgonas trajinan afanosamente hoy para cumplir los pedidos extras de ginebra y cerveza, y de respostería.

En las farmacias se acaban las existencias de almax y condones.

Y en el puerto se faena sin descanso para descargar las partidas extra de vituallas y los contingentes de personas que serán solo cuerpos; carnaza que dará satistacción a los reprimidos con cuartelillo y permiso eventual para cornamentas.

Aunque no sean recibidos con buenas palabras. En un par de días, sobre lecho de arena, mierda y colillas se revolcarán todos juntos deseando que los equinos no fastidien la jodienda.

Que cada uno disfrute como quiera; pero que dejen de dar doctrina acerca de la pureza y la solemne rectitud de ritos, protocolos y severas costumbres.

hoy si

2009-06-12T21:29:00.003+02:00

Que los efluvios de alcohol en el anochecer pegajoso provocan incluso arcadas.

Y vozarrones ya cascados profieren obscenidades a destajo -y canciones de amores imposibles, arrebatados y canallas de mujeres bellas y malas (¿Que diferencia hay?)- sobre panzurrones desatados ya sobre el cinturón tras la cuarta cerveza y entre vistos entre los botones de camisas ya de guerra.

Y alguna pobre bestia será sacada ya de la placidez de su pasto para ser manoseada por posesos electrizados.

La pose del borracho, ya sabéis, se exhibe ya hoy retadora y sorpresiva en cualquier calle: plantado sobre la acera con las piernas medio abiertas -a medio camino entre la pose de un cowboy descabalgado y un atacado de almorranas-, levantando un brazo a la altura del clásico saludo fascista, y en cuya mano porta un vaso ya de plástico de bebedizo dulzón (concitante de moscones) a la vez que le sobra algún dedo para señalar inquisidor.

Y amenaza con abrazarte y pringarte de viscosa mezcolanza de sudores y alcohol y restos de bocata de pelotas con tomate.

Mas todavía estos días, estos posesos pueden esquivarse.

Y los pantalones amarillos, ya planchados, aun dispuestos solo para el gran día, y aun cuando el color que destaca mas es el grana de su rostro entumecido por la curda, se perciben -aguerridos y obscenos ya- en el ambiente lascivo y ya decididamente envenenado.

Las fiestas. Ay! las fiestas.

ginebra en el ambiente

2009-06-10T21:32:00.002+02:00

Se respira cierto.

Y falsas y cínicas sonrisas aditadas de inopinado parabien se regalan por doquier.

Y se disponen y tintan de nuevo los amarillos pantalones de guerra. Bien engrasada la bragueta -eso dira el y sus socarrones palmeros con permiso excepcional para cornamentas-. Que acaso no llegarán a consumar; astillandose fatalmente al primer derrote contra el bulto bamboleante; el espejismo nebuloso de las primeras ginebras bajo un sol de justicia. Que no enjagan los más pesados manjares. Pelotas con tomate incluidas.

Y se busca la camisa adecuada en combinación imposible. Basta alguna que no delate pronto los manchurrones de sudor apestoso y permita manteniendo su porte exhibir la cenicienta y pringosa pelambrera y la cruz de oro sobre ella posada. Y el chambergo desubicado de cafetero andino, o de tratante de bananas u otras mercancías ultramarinas.

Se acercan las fiestas.

Aquellas tan dichosas que para esta fauna algunos equinos lograrán perturbar.

sacrilegio

2009-06-10T21:23:00.004+02:00

Alguna mente taimada, pero genuinamente sutil, ha hecho de las suyas.

Nada menos que han logrado colar -aprovechando acaso una guardia baja (ya les vale a los expertos puristas censores) el primer plano de un "vulgar forastero" como cartelón anunciador de las fiestas.

Solo alguien tan sagaz y tan experto podía no obstante desvelar el arcano sibilino -ya hubiera podido evitarlo ya, el que ostenta lugar de privilegio en secretos cenáculo-, la perversa maldad. El ínclito avellanero-garabatero abandonado hoy -cuanta es su versalilidad en la nimiedad, su especialización en la futilidad baladí- al periodismo de investigación, en esta curiosa columna que una vez mas, no obstante la pretendida enjundia del tema, tenía más tipografía el titular que el contenido.

¡Sacrilegio!

Señala la trapacería, enciende el la pira airada que buscará venganzas -aunque cierto es que (por fortuna) este año la hoguera de pasiones del granero se halla contenida (será que fatalmente no se prevé este año una nueva mejor convidada de los últimos 25 años.

Patético garabatero Torrent.

Como siempre.

las avellanas contraatacan

2009-06-09T08:29:00.003+02:00

Ya me parecía a mi.

Era solo un breve paso por la nevera -aunque el intervalo duró más que las secuencia-.

Mas chulo que un ocho contraataca hoy el garabatero respostando con estulticia sus vacíasavellanas que rebotan en su mente hueca.

Clamando hoy -en su peculiar estilo (que bien suena... por llamarlo de alguna forma) cobarde- contra la "invasión forastera" de aquellos que entre otros por culpa suya acuden en masa a las cacareadas mejores fiestas del mundo mundial. Solo en parte por su culpa; que ya se sabe que la mayoría acude en masa en pos de un macrobotellón descontrolado con desfase y desbarre continuo, alojamiento y manutención gratis y compañía furtiva -y turnándose cada año con la licencia cornamental de la pareja-.

Y clamor sibilino por el regreso al pasado. El traje de domingo, la corbata y el bigotillo recortado para ver pasar una anodina cabaltada de poco más de cincuenta caballos -que al día de hoy son un elemento accesorio de la fiesta-. Para rendir como toco pleitesía al noble de cuya causa el es enconado propagador y siervo.

Patético Torrent.

Venenosas avellanas.

Tan repletas que golpean certeras no en la conciencia sino puramente en la frente y rompen algunas cejas y provocan coscorrones.

Este Torrent...

¿donde estan las avellanas?

2009-06-08T21:41:00.003+02:00

Llenas.

Llenas de resentimiento y mala baba.

Sabia decisión prescindir de ellas.

Este tipo no puede controlarse. No puede estar ni dos "artículos" sin hacer uso abusivo de un espacio para atacar. Creo escuela con las malditas flovias de tan infausto recuerdo.

No le pidais nada mas allá del garabato. Ya de por si rastrero y de mal gusto.

SAbia decisión higiénica en cualquier caso.

Aunque no se lo que debe mantener todavía a este tipo con prerrogativa diaria para airear sus fantasmas.

Es decir, armado.

a por todas

2009-06-03T09:08:00.002+02:00

Tres pátginad del Hacedor para él.

Incombustible y polifacético en la mediocridad.

En portada inclusive, con un look sanjuaner feten -peinado a medio caminto entre caballo de San Joan y estilo Anasagasti- haciendo desfilar marcialmente a un grupo de chavales a los que aburrirá en su soberana perorata -que agracerán por haberles salvado del cole-.

Y no falta el garabato.

Ni las avellanas llenas, página de profunda reflexión sobre el origen, evolución y devenir -indeciso- de la fiesta. Columna apta solo para grandes eruditos en la materia.

Menudo fenómeno Carlos Torrent. Y compañía; que tanto empuje requiere sin duda de colaboradores.

demasiado trabajo

2009-05-31T15:02:00.002+02:00

Fue precipitada sin duda la presentación de ayer de las "avellanas llenas". Con poco contenido sin duda.

Hoy no ha podido ser. Demasiadas tareas. El hombre no da a basto. Y tiene bastante con dejar predispuestos sus garabatos.
Y hoy la anunciada columna diaria del garabatero brillaba por su ausencia. Que es de verdad brillar en este caso.

Hoy es un día complicado; había que tenerlo en cuenta. Es día grande en el calendario paellero local y aunque ya hace tiempo que subió del escalafón del "pela cebollas" hoy tenía mucho trabajo. Y se le necesitaba para disponer no solo de la necearia intendencia sino del imprescindible protocolo -no obstante el alivio formal de estas fechas- de alguna de las mas nombradas paellas a preparar.
Y su toque especial a la ensalada.

Y dar el sus a alguna banda de habaneros de arrebolado rostro y agrietada voz. Que cantan sus canciones del pais a cambio de ración.

Dadle un poco de tregua.

avellanas llenas

2009-05-30T10:07:00.002+02:00

Titánico el garabatero multifacético en la banalidad.

Estrena hoy columna, al inicio de su mes.

En cualquier caso el espacio que ocupa su colaboración, entre publicidad festiva, no tiene desperdicio.

Es la primera vez que los titulares ocupán más espacio que el presunto contenido en una columna de opinión.

Vergonzoso garabatero.

Que habrá dispuesto ya su ración de chistes de Pregonda y Plaza Pinos durante el mes en que el está tan atareado.

Y sobre todo estos días en que todavía -para las grandes ocasiones- le toca hacer de cortador de pimiento para paellas de preboste; y disponer sabiamente -con sus conocimientos de protocolo- las mesas de camping.

Leeremos con intereses, con curiosidad, sus aportaciones.

Que la mediocridad es fuente inagotable que puede dar mucho de si.

Eso es lo que busca. Que lo lean.

Y el sobre extra a final de mes.

Menudo tipo.

Todo un campeón del servilismo.

Gincogema. Ahí estaba ya él.

2009-05-29T15:27:00.003+02:00

Y donde él está el aire apesta a gin.

Cierto es que la guapa camararera ha abierto la botella de xoriguer ante mis narices.

Un genuino borrachuzo local ya se arrancaba a las 15.00 horas por solerares, con farias y latigazo de gin seco y haciendo ya insiunaciones a la chica.

Es gincogema.

Este es sin duda un elemento a seguir; donde va él habra seguro, además de melopea y pestazo a alcohol, purito "fort" y sudor, y paella rubricada por preboste.

Acasl EL en persona.

Supongo que la Guardia Civil de Tráfico y la Policía Local como mínimo dejarán llegar a toda esta gente a sus destinos. Que los controles empezaran por la noche; cuando estos ya estarán instalados en inmovilizados en su zahurda.

Genuinas fiestas de alcohol y sexo Gincogema.

Que no estorban además ni interrumpenni una procesión ni una misa.

En el Lidl aun quedan birras.

Y calamares "La Caldera".

No se olvide nadie los condones.

otra vez la desvergüenza garabatera

2009-05-29T08:11:00.005+02:00

Aunque se explica que haya tenido que recurrir al archivo. A su poco variado archivo. Elegir entre el chiste de Pregonda o el "Asalto a los Pinos".

Este tipo no tiene vergüenza; aun hoy pide castigo para lo que es un valiente y noble ejemplo de conciencia ciudadana y civismo frente la fechoría; la makarrada de una manada que, curiosamente, dos meses depués, como muestra de su catadura moral pegó el gran petardazo. Y se autoexcluyó de ya su precaria representación popular.

Y aquí es cuando reprocho el silencio ciudadano. No el garabatero que siempre ha estado con los tránsfugas y el factotum que le paga.

Castigo pide todavía el sinvergüenza. Y compara el acto cívico y legítimo con la fechoría de una jauría borracha y loca, que fueron -como en aquellos tiempos- a buscar a su casa a un cargo público para lincharlo. Claro que la encabezaba, más chumado que los demás el hijito de una conocida y siniestra mandamasa de los suyos.
Esto no es que lo minimice sino que el vergonzoso garabatero-fiestero lo aplaude.
Aplaude la acción de la turba enloquecida lanzándose calle abajo babeante y sedienta de odio y violencia.

Siempre hay un lienzo en el Hacedor para que el garabatero excrete su miseria.

preludio

2009-05-28T22:04:00.003+02:00

Previsores.

A todas horas se ven chavales portando bolsas del Lidl que no logran ocultar sellos, tapones y cuellos de botella de alcohol de 40º. Combustible necesario para aguantar tres días de botellon encerrados en zahurdas.
Sana costumbre. Típica del granero.

Y si hay que dar vivas a San Juan se dan y punto. Que para eso gorroneraran la paella de la cuadrilla de panzudos vecinos. Pero la cogorza, el desbarre, la fiesta loca y a ver con quien me toca esta noche no se lo quita nadie.

Que la parejita da cuartelillo en mutua aceptación de cornamentas sobre las que si no hay mucho revuelo no se incidirá demasiado.

Las cámaras frigoríficas esquilamadas por los arponeros.

La existencias de cuerdas de guitarra y bandurria agotadas.

Que las agrietadas voces esperan cantar las canciones del lugar. RAncheras, habaneras, polcas y fandanguillos.

Y Estopa.

De puta madre.

La plaza desolada

2009-05-28T21:51:00.002+02:00

Hoy alguien se ha atrevido a ofrecer imágenes de la plaza asaltada.

Infame fechoría perpetrada. Por más que sellos indelebles, pomposas rúbircas y recargados membretes se estampen en los impolutos folios de un proyecto -alguien habrá cobrado encima por la fechoría-.

Su sentencia de muerte. Que no edulcoran ni las más solementes bendiciones.

Sobrecogedor espectáculo de los viejos pinos vencidos implorando justicia.

De la plaza arrasada.

De la fuente arrancada.

El alma profunda de esta ciudad adocenada mancillada por siempre.

Fenecida mi infancia.

Que allí todavía residía.

Compartiendo columpio y esperanza.

ahora si

2009-05-25T21:21:00.003+02:00

Que las fiestas están aquí.

Tempestivamente preludiadas este año por la gincogema.

Un camión descomunal descargando palets de cajas de birras alemanas de nombre indescifrable es el más apropiado símbolo de que el gran evento está aquí.

Los arponeros esquilman nerviosos y azorados los titánicos frigoríficos del Lidl en pos de material de relleno para la paella oficial. ¿Quien dijo que irian ha "fer crancs"?

Aunque en el Lidl es buen sitio también para esto. Los tiempos cambian.

Paellas que puntuan especial en el ranking.

Aunque un tupper oculto en el doble fondo de alguna mochila será de nuevo el secreto del éxito.

Que ni los pelacebollas o palanganeros no son de fiar estos días.

Aunque cierto es que en gincogema tampoco hay paella mala. Que siempre llegará la turba ni niñatos famélicos o gorrones que darán buena cuenta. Que sustituirán las bolsas de basura una vez más olvidadas en la lista de la compra.

Tres días seguidos de cogorza sin parar. Sin distinguir el día de la noche, y sin necesidad de concesiones a la tradición -aunque alguna habanera y ranchera (muy nuestra) proferirán desde agrietadas voces. Y aunque algunos habrán de aguantar la visita intempestiva de la parienta. que aprovecharán para hacerla fregar los platos.

Hacinados en zahurdas polvorientas con olor a cerrado -ya no hay incautos que dispongan el zaquizamí para la ocasión-. Donde el lugar más cómodo es el cacho de cesped del jardincito.

La genunia experiencia de acampar no se sabe donde -pernoctar en diferentes sitios- durante tres días; sin necesidad de deshacer la mochila; comiendo de gorra y sin lavarse ni cambiarse la ropa.

Es Gincogema.

De puta madre.

Manifiestos: Queremos ginebra..

2009-05-25T21:12:00.003+02:00

Y si no nos dan ginebra quedaremos aquí por cojones....

Esto el lo que viene a decir este manifiesto.

Este pregón.

Toda una declaración de intenciones proferida por estos eternos chavales de Inventari en el "primer jaleo", enésimo prolegómeno de las fiestas.

Que no es más que un vulgar pogo entre quinceañeros que lo único que tiene de sanjuanero es la peste a sudor variada y el meter mano en el tumulto.

Al compás de las alegres canciones festivas que encandilan a los chavales. Y a los niños que de la mano de sus padres ya se emocionan con el "volem gin".

Queremos ginebra, queremos ginebra, queremos ginebra...

Y costo y tripis, dirán algunos más curtidos.

Y sexo; los que les dan cuartelillo; y que viven solo para eso..

Y desfase.

Fiesta loca.

Para todas las edades.

Sin rubor ni medida.

Llegaron las fiestas.

Que nos den gin de una puta vez.

El gin que no falte; que si no no hay fiesta.

Y poned señales de peligro donde ronden los caballos.

Que los adictos a la fiesta cual estorbo quieren evitar.

una ayudita para el garabatero

2009-05-23T20:11:00.004+02:00

Para cualquiera podría pasar como un hallazgo.

Ciertamente choca que "la ciudadanía" en magno ejemplo de conciencia cívica "se rebele" contra la machada -más bien una makarrada- de algún pelanas que abusa del poder temporal y precario, pero luego les permita en sonoro silencio mantenerse en su detentación del poder usurpado tras pegar la "espantá".

Claro que a Carlos Torrent, alias "el garabatero" solo le pareció mal lo primero. Luego, y hay que reconocerle cierto mérito, fue el único "periodista" (conceptuando así generosamente a quien tiene derecho a expresarse a diario, aun cuando sea con el genuino spray graffitero del "microsoft paint" o con señales de humo) que "con dos cojones" y muchos y variopintos garabatos, dio la cara por la banda, defendiéndolos expresamente (aun cuando a su manera) y minimizando su trapacería.

Hoy, y duele reconocerlo, el "mistu" ha salido mojado. No tiene necesidad DM de andar tapujando al garabatero.

Maldito corporativismo.

Y hablando de tapujos y de su Supremo Hacedor, realmente resulta chocante y en verdad repelente ya la "época mística" inopinada del émulo de PJ; en continuo extasis contando andanzas y devenires anodinos del la iglesia.

Acaso sean las leyes del mercado. Mas frente al diario episcopal por mucho encono que ponga poca competencia puede hacerle.

Déjalo estar JPF.

hoy otra vez

2009-05-22T07:43:00.002+02:00

Manchando con garabatos -cual trémula escobilla enmerdando la puerta de un tigre de estación de cercanías- la mañana.

Crecido seguramente por su "éxito editorial" de ayer -que seguro le valio para que le invitaran al cafelito y a alguna birra de mas en las parroquias que como buen investigador frecuenta- abunda hoy y va a más. Desatando ya lo que claramente es toda una arrebatadora campaña a favor de los tránsfugas, para rescatarlos del olvido.
Enardecido acaso por la pegada de carteles a la que no obstante la abulia general el debio concurrir con manolo de la furgona -y su furgona prestada hoy tras su embargo por pagareses impagados- y sus compinches. Aunque el no malgastara su arte dando brochazo de cola a la efigie rejuvenecida del incombustible Oreja -donde merecería figurar el sufrido Rajoy (al que, pobre, no le llega la jubilación). Y tampoco llenara de cuixot los chuscos de IMPAN. Que hay crisis si, pero siempre hay algún yogurín que además del honor de ser fondo de mitin de Rajoy (ilusión ante el evento de mañana) que haga esta labor de intendencia.

Y un buen bocata, pues, y una lata de birra recompensaría la jornada extra, tras la cual los garabatos turbulentos afloraran nerviosos y esplendorosos.

Fora?

Lárgate tu, indecente.

Otra indecencia del garabatero

2009-05-21T21:20:00.003+02:00

También llamado Carlos Torrent. Pelota oficial, palanganero y lacayo de las más indecentes causas y los mas siniestro tipos que campan a cuerpo en esta ciudad adocenada y lastrada para siempre por los que el jalea -a cambio de sus cuatro perras gordas eso si-..

Hoy, con su cortedad de luces y de miras, garabatea su oligofrenia con lo que no es más que un homenaje indecente a sus caidos -tropezados mas bien-. El factotum, el Brondo y su banda de chiquilikuatres de tinglado.

Las obras de la explanada son una puta mierda, es verdad, pero al menos ahora no se hacen por cojones como si que pretendieron hacer los suyos en su momento -pocas semanas precisamente antes de pegar la sonora y vergonzante espantada, el petardazo, que ya se sabe que no ha merecido más que su silencio, cuando no su tapujo inverosímil y vergonzoso-. Aunque poco, muy poco, pueden abrigar unos garabatos. Menos que un taparrabos. Menos que un tanga.

Ahora el tonto este sale cachondeándose de la gente cual si ahora -con tal espantada- no hubiera problemas mayores en este granero maldito, mancillado por las huestes del factotum que el jalea.
Poca gente tan nefasta, de tan baja catadura, puede haber como este "notas".

Pero lo veremos todavía -cuando quiere sabe abstraerse de la realidad que no le conviene- dando lecciones ex cátedra -que vete a saber quien le invistiera- de sanjuanismo; el recurso de los ignorantes que campan a cuerpo en este granero envenenado.

Y atacado por una plaga de orugas.

siempre lo mismo (obras intempestivas)

2009-05-19T21:19:00.002+02:00

Ahora, como siempre, a deshora, es cuando afloran las obras por doquier. Que unido al hecho de los absurdos cambios en la circulación viaria sumen al granero en el más absoluto caos. Acaso una buena forma de emular una gran urbe provocando artificialmente genuinos atascos.

Y las mismas historias de siempre. En la plaza de los pinos a la primera cucharada han aflorado ya algunas osamentas. Y algun incauto, en lugar de de obviarlo -y sin duda es facil ocultarlo- y manteniendo en merecido descanso a los pobres restos pregonara el hallazgo. Medio año mas pues de cachondeo como mínimo con excursionistas becarios de pantalón corto para estudiar el fenomenal hallazgo de tres almas en pena que no han merecido reposo.

Donde no aflorarn restos humanos es en la Ronda Norte. Ahí solo acaso el desaguisado del autor del proyecto. Que debió ser, digo yo, un ingeniero con nombres y apellidos que debio pillar una pasta para hacer cuatro lineas -sin necesidad de pisar el terreno-, con el que la historia, como siempre ha sido piadosa. Al final, ya se sabe, la culpa de todo es de los políticos. y sino paga el seguro.

Y por supuesto, el dique.

A todas horas. A todo tren.

Al margen de cualquier ordenanza.

De la mínima decencia.

Manchando cual escobilla contra la puerta del tigre de un bar el otrora inmaculado paisaje de la bahía.

mas dique

2009-05-19T21:15:00.002+02:00

Pululan por allí panfletos varios impetrando a la firma a favor de mas dique.

Era claro que a la vista de la notoria desminución -estas últimas semanas han metido caña- de la altura y grosor de monte-mierda la gente empezaría a temer por el futuro.

Y piden mas mierda.Que no paren las máquinas. Que se garantize el ruido durante años. Y el trajin que tanto les excita.

Mirala a ella incluso que se las de amante de la naturaleza solicitar con desparpajo una firmita.

Es por el bien del progreso me dice con genuina desfachatez.

Al viejo luchador por la causa se le ha eximido esta vez bajar a pie de calle.

Acreedor que se ha hecho a una estatua en el espigón.

El garabatero...

Que empieza su mes grande.

Aunque estoy convencido que vendería su erudición por ver los caballos discurrir en el "caragol d'es dic".

No me olvido de el, no.

mierda por la boca

2009-05-15T21:30:00.001+02:00

La metáfora sin duda que está ya muy manida.

Aunque a la ultraderecha poca metáfora sutil se le puede pedir.

Más vale así.

Que caguen las bocas antes que hablen las pistolas.

Patético espectáculo en el ruedo del saloon de plenos municipal.

Unos vomitan verdades amargas. Otros cagan mentiras socorridas.

Entre hedor putrefacto de pseudodemocracia en el que unos usurpadores patéticos todavía se refocilan.

A cambio de nada. Esto es en cualquier caso lo que refleja mejor a esta sociedad.

Que tiene su merecido.

Vuelven a meter los mismos en el mismo envoltorio y bajo las mismas siglas.Y se lo llevan de calle.

Esto es así aquí.

Cuanta porquería.

¿Y donde andará el factotum?

¿Y ese que se dijo alcalde?

ya empezamos

2009-05-10T14:56:00.002+02:00

No me gustan las fiestas de San Juan.

Ahora ya no.

Y no tendré piedad.

Aunque sea de aquí -por desgracia- de toda la vida.

Un encuentro para privar ginebra saluda el inicio de la época añorara -aquella para que los "buenos" (fanáticos alucinado) cuentan los días que faltan-.

Y a partir de ahora todo va a ser lo mismo.

Reservas hoteleras y de transporte (muy superiores a las anteriores) copadas ya de los guerrilleros en pos de la fiesta loca genuina. Desfase y borrachera intensiva sin medida.

Bailar salsa y merengue en plena calle.

Buscar bronca para estirar los músculos y descargar tensión.

Meter mano a destajo. Babear.

Retozar con cualquiera en rincones oscuros y meados.

Preocupación por el suministro eficiente de la ginebra. Encono en ver si para rentabilizar esos días es posible utilizar limonada lidls y mezclar el xoriguer con Tunel.

Y siempre es bueno calentar motores -incluso antes del momento oficial para ello (gincogema)- y empezar a paladear el sabor de la fiesta: ginebra con limón.

Para todas las edades.

A ver como se despacha este año el Hacedor; y cuando dará inicio al compendio de disparates recogido en el "diari de ses festes".

Y garabatos de archivo que es su época dorada.

Preparando las ponencias anuales.

Siniestro ruído de vasos de plástico cuyos restos encima salpican los bajos del pantalón asombran mis noches de tétrica pesadilla de cuerpos sin rostro plantándose frente a mi practicando la típica pose del borracho sanjuanista.
Nunca se es suficiente hábil para esquivarlos a todos.

Y pantalones amarillos tendidos al sol avizora mi mente nublada.

No me gustan las fiestas.

Me produce horror ver que ya a toda páginan ha habido un primer "replec". Me aterran las imágenes del mismo.

No me gustan las fiestas. Ya no.

¿Pasa algo?

El lumpen hotelero de nuevo

2009-05-07T21:33:00.001+02:00

La mayor desfachatez que oido ultimamente -es su tiempo de lamentos- a estos genuninos y característicos caraduras es que el all inclusive es un loable invento hotelero -una necesidad imperiosa- para paliar el mal servicio que que se en los ignotos lugares donde los elefantiásicos establecimientos se implantan. ¡¡Que vergüenza!!Típicamente hotelera.

Penosos lloriqueos.Y no disculpo a los zaquizamis inmundos cuyos amos -que no curran en ellos- y usando su jerga "viven" de la venta de castañuelas, banderillas, camisas con toro, bailaoras de peluches y toallas anunciando "soberbias" corridas mano a mano entre los dos paquirrines en Puerto Banús (justo ahí al lado -aunque se han agotado las entradas). Ni mucho menos los chiringuitos que se forran expidiendo fletan canadiense y paella findus. Y sangria dond simon y birra aguada a 3.-Euros la caña; tirada por melenas manolero con camisa de papagayos, que será tan generoso de regalarte un puñado de cacahuetes.

Pero lo anterior es lo verdaderamente detestable. La desfachateza hotelera que considera que ellos son los señors y amos de todo y que todos viven gracias a ellos; magnánimos alimentadores de turbas paniaguadas o famélicas. (en realidad, viendo abrir y servir descomunales latas de alubias con tomate en el bufet del desayuno para sus propias mesnadas hambrientas realmente lo parecen).

Fanfarrones que consideran que todo lo que está junto a ellos es simple oferta complementaria; complementaria de su servicio.Anexos, apéndices a los que se ven con cojones de dirigir. Cuando estos son los que les recogen la basura que ellos en octubre no se llevan y pagan los impuestos de que ellos se eximen.Mientras a unos se les piden "papeles" por un bafle limitado en la terraza para animar la velada cerverca de cuatro holigans, a ellos se le subvencionan todos los años sin hacer una mínima obra que evite al menos el pestazo que despiden sus cocinas. O para que su mierda no vaya a parar directa a mar.

Recuerdo el vergonzoso espectáculo de tantos años de los dos cañones impulsando mierda al Lago de Cala en Bosh; inyecciones impenitentes de las que jamás se recuperó. El mayor banco de pesca contaminada imaginable. eso si, menudas lisas y capplans dicuriían amenazadores por sus aguas turbias!!

Desfachatez hotelera. Inmundos conglomerados de favelas hacinadas adquiridas por hoteles Paquito que ni recogen la basura cuando se largan a final de temporada.

Prepotentes empresarios que a todos quieren convertir en figurantes de una gigantesca escena de la que ellos son los que se reparten el beneficio que queda -tras haberlo pillado los empaquetadores internacionales y comisionistas-.A todos tristes extras de patéticas representaciones -son poco exigentes al menos sus clientes- para tipos que no saben ni donde se encuentran (salvo en "Ejpaña", sol y toros y chiqui chiqui); y que la única vista que les importa es la de la piscina, respecto de la que con encono luchan por la zahurda que tenga el camino más corto hacia ella.Y que haya barra libre también por la noche; para llevar botellas vacías de soberano que se llevaran a su casa al terminar sus dos semanas de sol de España.Coñac que Hoteles Paquito "por supuesto" proporcionará directamente desde sus siniestras destilerías mallorquinas.

Hoteleros.

El lumpen del empresariado.Hace falta una renovación y un nuevo modelo ya.BAsta ya de Hoteles Pancho, Fiesta Loca´; sangría y paella. Y bingo.

Por cierto que como cada año -en esta mínima y escalonada renovación- se pueden ver junto a los contenedores adyacentes a estas remozadas ristras favelas o arrabales de chabolas, obscenos, colapsando el servicio municipal (todo para ellos); pilas de colchones roidos de rata y amarillos que parece mentira como hayan podido durar tanto.Ya se los hubieran podido llevar además al acabar la temporada.

El turismo no ha arraigado en esta sociedad.

Por desgracia.

Y por culpa de los empresarios.Que de este sector, y particularmente aquí, constituyen el lumpen.

El chiste de Pregonda

2009-05-06T07:45:00.004+02:00

Ahí está de nuevo el original tonto Torrent que desenfunda su presuntamente eficaz arma de humorista con recursos: el chiste de Pregonda.

Y lo que nos espera.

Y está de enhorabuena: de nuevo un caciquillo de los que aquel honra ha instaurado otra vez el impuesto revolucionario -el peaje- para acceder a lo que es de todos. Asaltando al ciudadano.
Se le estará cayendo la baba.

Claro que él por los servicios prestados no paga.

O paga con garabatos.

Tipo lacayo, siervo del poder fáctico ilegitimo, como pocos.

Lo esperpéntico es que todo esto lo exprese en un espacio que se dice ser de humor...

Claro que pocas maneras mas tiene de expresarse que no sea con garabatos.

Si en cuanto a escribir hasta hace el ridículo cuando le encomiendan entrevistar a sus amigos.

Recuerdo la antológica entrevista a el "copita de oro", que emocionado ante el cargo digital recién estrenado, mostraba sus deseos de emular al conocido terrateniente Squella. Caballo altanero y rifle al hombro acaso, como picoleto decimonónico más con sombrero a lo spaguetti western.

Que lamentable

solo vine a tomar mi cafe

2009-05-03T21:37:00.002+02:00

Al que me teneis enganchado.
Cliente habitual de inveterada costumbre.
Poco más me puedes pedir.
A veces incluso, los fines de semana, me meto dos.

La máquina italiana funciona. La mantenéis bien.
Generosa espuma.
Aunque nunca he andado con exigencias ni remilgos.
Tenéis buena mezcla.
No es más caro que en otros sitios.
Y como tengo pillado el horario leo el diario de gorra.

No me puedes pedir mas.

Que te me plantes enfrente y me conmines a hacer un comentario del partido -había en ello además crueldad y saña (te aprovechas ademas, ves, de mi adicción)- de ayer.
Presuponiendo que lo viera.

Y no tengo ganas de hablar.
Y ni siquiera vi el partido.

Yo solo vine a tomar café a tu establecimiento.

Podría pedirte doble de azucar, que me lo calentaras más, que no me pusieras tanta leche al cortado. Acodarme y darte la tabarra impía ante tu previsible madrugón. En dicharachera perorata capaz de acabar con los barman más sufridos.
Y por el mismo precio, engullo, te doy el importe exacto, hojeo solamente el diario y pretendo largarme.

Y tu dale que te pego con el partido. Que si fue un baño. Que no se quien me dices que es un cabron y quienes no tienen vergüenza.

Sin reparar en mis ojeras -cierto es que no acostumbro a levantar la cabeza cuando me hablas- ni mi tétrica expresión de asco tras otra noche maldita sin pegar ojo.

Esperando que abrieras si.

Pero solo para engullir tu cafe.

¿Y que cojones te importa a ti que no viera el partido?

¿Y a que viene esa sonrisa?

Volveré, si.

Ya no tengo arrestos de cambiar de cafetería.

Nunca lograría acostumbrarme a las severas inquisiciones que tal hecho trascendente provoca aquí.Como cambiar de peluquería.
Ni al torbellino de rumores que asolaría el barrio en que un desconocido habría osado penetrar en su templo solo sin visa ni recomendación de los parroquianos.

Yo solo vine a tomar café.

Y me lo has sacado más caliente de la cuenta para atosigarme.

Hasta mañana.

solo vine a comprar pan

2009-05-01T17:55:00.003+02:00

Nada más.

Como cada día.

Porque me queda cerca tu establecimiento. Y es comestible tu producto.

Y te pago con lo justo para que no tengas problemas con el cambio.

Y me da igual que me des el chusco mas esmirriado -sabes que no soy exigente- que inevitablemente te sobraría al final del día.

No me interesa conocer las novedades de la vecina del quinto y sus raros trasiegos; idas y venidas, entradas y salidas con diferentes compañías-cuando, por cierto, todos saben que es puta y que se anuncia en la seccion contactos del diario cada día-.
Ni tampoco los detalles escabrosos sobre la bronca espectacular que te dicen que oyeron que contaban que hubo en el portal de la esquina, allí donde los sudacas... con filos centelleantes de navajas descomunales y rostros magullados y ensangrentados -tampoco debió ser para tanto-.

Y que el barrio opine que la oposición ya se está pasando, que los que gobiernan no son tan malos como los pintan.
Que consideres que todos los políticos son unos ladrones, que ninguno, pero ninguno ¿eh? se salva -aunque no has fallado nunca a cumplir con tu ritual cuatrienal; y todos saben quien es tu tío-.

Y oir cagarse en Zapatero. Con el maldito ruido de fondo característico de Losantos envenenando el ambiente -como si no hubiera bastante con el matinal desfile de alucinados adictos a la losantina de relampagueantes ojos zigzagueando sobre la acera-.

Y serás tu que tengas frío, o hayas dormido mal o te preocupe el tiempo para el fin de semana.

Yo solo vine a comprar el pan.

Y he aguantado estoico en la cola que deliberadamente se alarga; y escuchado todos los comadreos. Y te di los buenos días e imposté una sonrisa. Y te pague los justo.

No me pidas mas. no puedes pedirme mas.

Solo vine a comprar el pan.

A nada mas.

Tiene la gracia en el culo

2009-05-01T17:50:00.002+02:00

El garabatero.

Hoy se cachondea de los parados. Y señala con una flecha hacia una paella. Seguro que habrá ido a gorronear a alguna de las que hoy -iniciada oficialmente la campaña- se organizaban por doquier. Desde los sindicatos, a los amigos del rifle, pasando por alguna siniestra cofradía. No tiene grado de paellero -por que no ha querido. pero si de catador. Lo que no le evita que le toque cortar algún pimiento, porner un mantel y revisar el alijo de birras para que siempre las haya bien frías.

Para el no hay paro.

Siempre tiene algo. Siempre alguien le debe algun favor que le paga con un kurrito cómodo.

Que nos diga como/que hay que hacer para vivir haciendo garabatos.

Aunque conociéndolo uno se lo imagina.

Y pronto entramos en su mes, lo que le reportará redoblar esfuerzos.

Menudo tipo el garabatero.

Un figura.

Pero con la gracia en el culo.

tontos garabatos para la tontería

2009-04-29T09:21:00.001+02:00

Genuina exhibición garabatera del garabatero saludando la tontería -el garabato- del pasado día en en Consell perpetrado por una panda de iletrados.

Patético espectáculo de la ínclita pareja en el Pleno del Consell -perdiendo una vez mas el respeto a la isntitución que tampoco quieren abandonar-. Con espantá incluida.
Patético espectáculo del tal Deminguez sobre todo. Desaliñado, desarreglado, desmelenado, vocinglero. Desaforado como el solo.Este tipo sin duda que no tiene categoría para un cargo de tanta responsabilidad.Lo suyo es el astracán, el esperpento y la comedia bufa. El artificio -pequeño aprendiz de Tamariz recibiendo clases en la academia del factotum-, el aparato, el simulacro y el artificio. Aunque lo deja todo a medio hacer.

Y en desmantelar empresas a las que le han colado de rondon; algo que acaso si conseguirá.

Y patético también Camps; despeinado y con una corbata tan horrenda que alguien -malvado- le habrá dejado por los pasillos antes de entrar. Y esta vez no era culpa del malvado fotógrafo del Hacedor que le tiene pillado su peor perfil.

Penoso espectáculo de la ínclita pareja que, eso si, tiene impronta para arrastrar a su cuadrilla adocenada, fiel al toque del pito. De cualquier pito. En este desgobierno interno que tras el factotum asola el PP con una falta de liderazgo histórica. Acaso mejor así.

Y hoy, como no, el garabatero felicita espantada. Cuanto honor!! Es el máximo galardón al que ellos pueden aspirar. Este y el se citados por el "que polit que lleig" del semanario irónicamente subtitulado de "información y cultura".

Sainete de la pintoresca pareja en el Consell.

Que siga la fiesta.

En una institución tan aburrida.

hotelero montaraz

2009-04-26T22:04:00.002+02:00

Otra makarrada del hotelero prejubilado.

Que nunca dio palo al agua.

Entre viaje y viaje, cliente de todos los spas, buffets y barras libres. Sobre todo barras libres.

Un tipo sin duda hecho a todo.

Patético de nuevo en su impostado papel de catedrático que utiliza -acaso es norma de la casa- para pergeñar torpes remiendos (garabatos escritos) delatadores. Quedando bien con sus amiguetes a los que envía cariñosos saludos.

Los poderosos, los ricos y los haraganes. Como no.

Los demás son una mierda que tienen lo que se merecen.

Si tiene algo que aportar -que no lo tiene- que baje a la arena y ponga orden ¡Coño!

Y se deje de patochadas.

Que a el -si es que ha llegado a ser alguien- se lo dieron todo hecho.

Pillo un buen monton y ahora lo dilapida.

Enhorabuena.

Pero que no venga a dar lecciones de humo a quienes ni pueden ni quieren aprenderlas.

Filomena star

2009-04-23T15:20:00.003+02:00

Menudo carrerón.

Le queda pequeño el legado familiar -y tan pequeño- que ya ha sido parapetada a la élite bisutera insular como jefa no se sabe muy bien de que -pero jefa de algo-. Resultaría de ser cierto esperanzador que existiera una entidad "investigadora" en el ámbito de esta industria tradicional que de la mano de los domingueros actuales se va desmantelando paso a paso; aunque da para todavía para ser élite; y no necesitar -por mucho que diga el preboste (ese hombre oscuro)- diques ni duques ni ocho cuartos.

Acaso sea más bien excusa -ellos todo lo pueden- para lucir palmito y sonrisa en la fotillo en la prensa y fardar con sus amigas.

No será sin duda para demostrar su versatilidad noticiera: ayer noticia por su imputación en un tejemaneje turbio de los colegas del papi que la colocaron en un kurrito, hoy como poderosa industrial del sector presumiendo de impronta.

Mientras su dominguez desmantela el tinglado y maltrata al personal.

Haciendo de rodríguez; perdón de dominguez.

Esperpento graneril.

Supongo que el siguiente escalón de esta perla será la presidencia del atleti. A ver si remoza el municipal y logra acomodar mejor al conocido energúmeno. Su padre.

Debe ser complicado en todo caso que los recuerdo de la infancia afloren con la banda sonora de una voz aguardentosa gritando "Abbitro cabrón".

Siempre estará el Hacedor para un remiendo y un tapujo para ellos.

Todavía al menos.

duques de alba

2009-04-22T23:07:00.002+02:00

Indecencia flotante que acicala la indecencia que mancilla para siempre la bahía.

Y la adorna cual ginda sobre un pastel de desechos que no terminan no obstante todavía de cagarse.

Que el montón de escombro -el monte-mierda de Son Blanc- no decrece ante el placer extasiado de los idólatras del cemento y la destrucción.

Y faltan los duques de alba. Los que permitirán a prepotentes achacosos bajar a dar un garbeo con la bolsa de catering celosamente asida de la mano que con algo de suerte no colmará su voracidad -aunque saben que el bufet libre les espera de vuelta en rápidas planeadoras-.

Turismo de cruceros, la panacea del trilero que improvisará su timba en el muelle, con un par de aguadores. aunque el personal haya dejado la tela en las seguras cajas fuertes del arrabal macilento flotante -factoría inmensa de porquería que aprovecharán para evacuar-.

Y encima se llaman duques de alba.

Los artilugios que completará con genuino toque de distinción el desaguisado febril de la bahía por siempre mancillada.

Donde un tiempo hubo atardeceres rojos.

Que ensombrecerán las colinas andantes.

Refugio de haraganes adictos al all inclusive.

vivir del viento

2009-04-15T15:49:00.002+02:00

Doble ración garabatera en el Hacedor.

Contraportada extra promocionando el nuevo producto de la casa.

Como no. Naif y San Juan. Garabatos infantiles y sobada tradición. Y a exprimir un poco más la ubre inacabable. El, a su vez preparará sus ponencias anuales. Se acerca su mes.

Burdo material de bazar chino con ínfulas de distinción.

Ridiculez sin límites.

La factoría ingente no para. Traquetea.

Es inagotable.

Aun cuando sus fuentes e inspiración son las que son.

Vivir del viento.

Del cuento y del garabato. que a veces se sublima y reviste de aires de nobleza -como no, siendo quienes son-.

Sanjuanera.

Insatisfactoria erección (el puto dique)

2009-04-14T21:46:00.002+02:00

Su erección no ha colmado sus espectativas.

Siempre insatisfechos.

La erección de esta mierda flotante que llenará de pestilencia hendionda la bahía y de cadáveres de lisas amontonados, y que ha conformado un nuevo paisaje costero con gruas, retroexcavadoras y otros monstruos metálicos; con un montón obsceno de escombro ya integrado en él en horripilante estampa, donde debían estar aquellos implorados chalets de lujo -implorados y llorados por los pobrecitos propietarios afectados- no satisface a la hidra descomunal e insaciable que todo lo digiere. Y nunca revienta.

Nunca satisfecha su ansia de destrucción; su brutal adicción al cemento y al hormigón que no palia una dosis de paletada diaria.

Puestos a crecer. Que lo hagan muy grande -en cualquier caso la mierda de ahora es además de ridícula bien inútil-; que lo hagan tan largo que llegue hasta Mallorca. O hasta la península. Para poder largarse de esta tierra adocenada.
De empresaritos de salón, zangolotinos imberbes que viven del cuento (de hadas y principes azules pajareando en campos de gules), truhanes desaliñados, especuladores de taberna, bucaneros de agua dulce -y mira que tuvieron mar para dignificar sus fechorías-; asaltantes que del trinque, el burle, el pillar al vuelo a pobres incautos hacen sus negocios de humo vano -con aditamento obsceno de castañuelas, camisas de lunares, vestidos de faralales, banderillas y carteles de los hermanos paquirrin toreando una goyesca en Fuengirola (aquí al lado; y ellos mismos venden las entradas).Fum de furmatjades.
Trileros de tres al cuarto que se harán llamar empresarios del espectáculo. Dueños de zahurdas sexagenarias heredadas que se llamaran empresarios de hostelería.
Con chiki chiki de fondo. Donde estará mi carro y Giorgi Dann en dantescos remixes de horrisonos aullidos veraniegos.

A tomar por culo los duques de alba.

Crónicas de la matanza.

2009-04-13T10:38:00.002+02:00

Soberbio retablo de una ciudad decadente e incorregible.

Enquistada la semilla del adocenamiento y la autocomplacencia más esteril.

Y la zafiedad obscena. Aguada, baldeada y bendecida.

Tremebunda la cronica del Hacedor de los hechos de ayer; salpicada de cruentas y horripilantes imágenes de inocentes peleles aniquilados a golpe de fusil y gasolina. Consumiéndose lentos ante el jolgorio de un público de toda edad y condición -cierto es que ¿donde ir? ¿que hacer? sino-.

Penosos los motivos; que no son amigos de la metáfora o no dominan la técnica.

No se puede esperar más tamoco de las Comisiones de Estudios de las entidades organizadoras: presuntos ateneos -acaso ahora vulgares tabernas-.

No hay cojones.

EL BUJOT HABÍA DE SER BRONDO. Si es que se quería hacer bujot.
Y participar todos los ciudadanos estafados por su trapacería en la quema de su efigie.
Y seguro que en alguno de estos tugurios estuvieron más cerca de colgar a Carbonero -invitando a Brondo y al factotum a fusilarla- que a los que deberían estar. Un tránsfuga para cada bareto.

Cierto es que sus enemigos no han tenido cojones tampoco para poner a JT.
Lamentable espectáculo.

Tipos oscuros que no han hecho otras cosas que cerrar fábricas, destruir empleos -para repartirse el botín entre su familia- participando en bujots sobre la grave tema del CAserío.
Colmo de la hipocresía.

Es el granero.

Y en el Nautic, ¡como no! el puto dique que se mueve -cuando ello, a los adictos al cemento les causa enorme placer pues prolonga el trájinar de máquinas y hormigón en la bahía violada y mantiene en ella su obsceno monte Tabor en forma de yunque invertido que ya caracteriza el paisaje costero del lugar donde -je je- habían de hacerse chalets de lujo (que fácilmente se transforman, eso si en zahurda y albergue de consustancial putiferio portuario).

Seguro que con el garabatero, tras disponer como el solo sabe la intendencia -revisando la mezcla de la sangría y la presentación de los canapes de los prebostes (con caviar de trucha del Llobregat)- haciendo una excepción y habiendo tomado ya una birrita y haciendo "ullets" pegó algún tiro esquinado al viento.

Con su equina melena -anasagástica- alborozada al viento del domingo de gloria. Buen bujoter, buen sanjoaner. Granero puro.

Luego más y más birras, vermut rosso, blanc pescador, viña tondonia, codorniu, pacharán en los postres y Curvosier en el café con desomunal montecristo que deja largas oras boquiabierto en posición obscena de morros; y cumboys de wiski Chivas 21 en la sobremesa que acaso para algunos se eternizó.Y licor de crema catalana que pasa muy bien -sobre todo cuando llevas ya varios pelotazos más duros-. Y la inevitable Maríe Brizard que en esas ocasiones, en esas postrimerías cierto es que sabe como un caramelo de anís. como un polo de cas mervol.

Luego el camarero pasara una bandeja de sobres de almaz y omeoprazol.

Domingo de gloria con cogorza.

¿Como sino?

Como no.

Es el granero.

Luego se quejan de los chavales y sus desmanes a los que tienen confinados en un lodazal inmundo toda la fría noche, que se alivian con el bocata de pelotas y la coca cola del Tritón. No hay vieiras, bogavantes, ostras, ni estrambóticas closcas en sus mesas humildes.
Tanto como su peculio y mas aun que sus sueños de futuro en esta ciudad decadente. Perdida.
Acaso estemos a tiempo de cambiar.

Por cierto. Dicen que resucitó.

de costumbres salvajes (el bujot)

2009-04-12T14:59:00.004+02:00

De nuevo la salvajada en plena calle. Domingo de gloria entre pistoletazos, fuego y humo. Mucho humo.

Los rostros aterrados de los niños. El olor a póvora y gasolina -que pronto trocará eso si el de la fritanga de calamar tailandés de la Aurora en la Plaza del mismo nombre (día importante también; y duro para el sufrido acomodador).
Las gafas de sol ocultando facciones -acaso en acto de piedad ocultando patibularios rostros de los tipos más montaraces-; chalecos de rayas con cadeneta ostentosa de reloj de bolsillo de oro. Traje negro aterrador de decimonónico corte; cual de aquellos que aparecen en los daguerrotipos de primeros de siglo.

Tremendos disparos horrísonos descerrajados con rabia y violencia. Con espumosa y enrojecida ira. Expeliendo aliento mareante de ginebra a palo seco -que entre la misa y la escopeta hay tiempo para todo-.

Cuadrillas tumultuarias de gente curtida. Aterradora.Los amigos del rifle que celebran su fiesta anual.

Disparando como posesos con saña sobre presas inermes. Mordiéndose la lengua con rabia e ira espumosas. Allí donde más puedan dañar. Al pobre monigote que se suspende en el aire al vaiven fantasmal de la descarga de fusilería que rompe la mañana al unísono del repicar de goloria de la gótica catedral. Pobre pelele de cuencas vacías y sonrisa de pobre diablo orate que clama a la piedad y a la lástima.

Más humano que los que le ametrallan.

¿Que veis en todo esto? ¿Que puñetera gracia? ¿Una tradición?

Me cago en esta tradición. Todo, por otra parte, algún día tiene que terminar.

Y no entro ya ahora en la elección ridícula de los motivos y méritos de cada personaje; que significativamente no suponeo excesivo devaneo de sesos de la sospechosas y esforzadas juntas organizadoras de sociedades oscuras -pegar cuatro tiros a un pelele y punto-.

Aunque por supuesto, y abominando de la tradición, no están ni estarían nunca los que habrían de estar. Hasta en eso se es ridículo. Un pelele y un festival de escopetas para pasar la mañana.

Granero salvaje.

Penosa estampa anual en estas fechas de una ciudad que se las da de seria y civilizada, pero con rifle y tercerola humeante en mano, con culatas con muescas pierde cada año su credibilidad -otros días también sin duda que la pierde-.

Las estampas horripilantes de monigotes despedazados colgados de toscas maromas consumiéndose entre anaranjadas llamas demasiado poco a poco. Con sus restos en parte aventados y parte caidos en girones informes al suelo sucio.

Cual pobre diablo linchado por multitudes enloquecidas.

Algo que pasa en el mundo cada día.

Penosa estampa incivil.

viejo hotelero

2009-04-11T21:41:00.002+02:00

Y sus funestos presagios.

Sembrando voluntaria y gratuitamente el desasosiego.

El que anda ya prejubilado de viaje en viaje.

Pues si el tiene la receta que baje a la arena ¡Coño! y que penque y nos ayude a nosotros pobres diablos miserables ante sus ojos visionarios; su prepotencia revestida de paternalismo.

O mejor, aunque ya no tiene remedio. Tanto criticar a los políticos -solo de los últimos diez años- cuando el precisamente alcanzo su gloria. ¿Por que no contribuiste tu a dignificar este sector? SECTOR PRIVADO.

Y lo que no tiene desperdicio, aunque constituye el agujero de su burdo disfraz por el que se le ve el culo, es la genuflexión ante el señor defendiéndole sus tierras del CAmi de CAvalls. ¿A cuento de que?

Se le ve el plumero.

Amenaza con más; ahora estará descansando de su vacaciones -quien pudiera- y sembrará cizaña y malos augurios y humillará a los que más allá de su tonillo repelentemente campechano y "cercano" considera mindundis.

Pobre hotelero sin escrúpulos.

El hacedor le envuelve su espumosa rabia, como no.

Por cierto, que hoy uno de estos loados por él empresarios hoteleros -esa clase tan elevada y tal y tal- ha tenido un raro fogonazo de ingenio empresaria en pos de la tan cacareada diversificación: Putas rondando en las zonas comunes del Hotel. Chiki chiki del bueno pues.
Que el bingo y el karaoke están ya muy sobado.

Esto sin lugar a dudas si que son hoteleros makarras; les irá bien.

Que pongan una timpa y que encarguen farlopa.

Que esto vende y tiene tirón.

Puta vergüenza.

riqueza léxica

2009-04-07T21:41:00.002+02:00

Eso dicen del español.

Pero cierto es que un nuevo sinónimo de la mierda y de la destrucción se oye cacarear mucho estos días: duques de alba.

Bonito nombre para bautizar la destrucción, la concitación de la mugre y el vaciado de cisternas.

Duques de alba por la mañana y por la noche.

Como si no tuvieramos bastante con la duquesa de Alba.

Al final Torrent va va montar (en la sombra garabata por supuesto) una asociación ad hoc, pro duques de alba.

Es su tema. Diques y nobles. Solo pensarlo debe sentir placer incontrolable.

Duques de alba.

Mierda de la mañana.

tonto torrent

2009-04-04T22:34:00.002+02:00

Garabatos oligofrénicos y temblorosos de nuevo en media página desnuda. Lo más bello, eso si, son los espacios en blanco precisamente.

Hoy la parida de siempre. Que el Senyor le paga también un aguinaldo por su garabato de tanto en tanto y tocaba cagarse hoy -o embadurnar con su pringosa pluma (cual spray de graffitti o escobilla de tigre de estación de tren de cercanías)- de nuevo en su odiado Camí de CAvalls. Que mal que le pese a este botarate ya puede discurrirse en libertad. Atravesando las tierras del Senor.
Que malhadadamente se ha enriquecido con el dinero que la administración le ha pagado por comprar lo que ya era de todos y el Señor había ursurpado.

Una cañita gratis de su patibularia afición del turbio tabernáculo, y algún "aley" de algún ginero sabatino, le habrá valida la pillería.
Que el por supuesto corresponderá con impecable movimiento de cabeza hacia abajo -nadie como él- y sonrisa pillo de granero fetén.

Mañana toca el chiste de Pregonda.

Que tipo tan nefasto. Pero el, mientras llega su tiempo -que pilla buen extra-, va haciendo.

Inmundos garabatos mañaneros.

Apestosos cual Plaza de la Aurora en mediodía soleado.

paella pa la afición

2009-04-01T22:25:00.002+02:00

Genuina la instantanea del Hacedor del pasado lunes.

Desgarbada y arrobada cuadrilla a pecho descubierto frente a dos paellas humenates bien dispuestas y repletas haciendo chup chup.

Jugueteando con varios e ignotos instrumentos. Cual analfabeto con una estilográfica. Metiendo con poco estilo un cucharón y removiendo cual si fuera chocolate espeso. Que ni para una fotografía esta banda daba el pego. Que estos no sabe ni utilizar un microondas.

En todo caso buena es la iniciativa para hacer regresar a la gente al estadio. A la fiel afición desmotivada. Para que vuelvan a agitar el aire los genuinos "arbitro cabron" "de aqui no sales vivo" las tardes de domingo -pero al menos bien pagado-.
Que con el balompie y los esforzados protagonistas de negro se pueda volver a canalizar la excrecencia de la violencia que se produce y retroalimenta en este granero adormecido.

No estaba el oscuro diputado en la instantanea. Que los últimos simulacros y espantadas lo tienen retraído.

Que vuelva el también a copar su rincon genuino. Flanqueado de palmeros que le rien sus exabruptos.

Genuina instantanea del granero.

Pero no la pegan.

Los paelleros genuinos del granero no son ninguno de estos.

otro pal bote (premios a go-go)

2009-03-29T14:12:00.003+02:00

Sería todavía un poco descarado, incluso para una publicación tan nefasta y tan mediocre que ya hubiesen galardonado al garabatero por su labor incansable.

Aunque muchos y variopintos son los galardones a repartir -en alguno de los cuales su "arte" tendría cabida- y no digamos su esfuerzo y encono en ser meritorio a los mismos.

Pero al menos pa la saca familiar cayó de nuevo otro premio; uno más. En una ciudad tan conservadora pero que por otra parece rendir culto a una crepuscular -más bien periclitada- vanguardia. Hoy ya simple excentricidad caricaturera.

Otra vez será no hay duda. Y es más, no dudo que se instaurará en su honor algún día el Premio Flovias. Que galardonará sin duda al garabato, la servilidad y la estulticia.

¿Que hacías ayer pequeño PJ en ese lugar rebajándote?

Rumores de cogorza

2009-03-28T20:32:00.003+01:00

De la genuina.

Con paellero profesional al mando y coro de habaneras.

No hay mejor "coixí".

Y birras de nombre impronunciable y tamaño alemán colmando las neveras polvorientas y llenas de moho -es una imprudencia limpiar para la ocasión la zahurda-.

Pero con el engorro del viernes de abstinencia -de carne solamente- y la procesion. Que interrumpirá la fiesta unas horas. Y para la que habrá que tener preparado el embozo y las cadenas.

Obscenos folletos de hipermercado ofertan impúdicos la carne y el vino con los que se regará a radudales, inevitable, esta fiesta tan severa.

Y ya se huele el genuino tufo que despide el auténtico -esta vez si- "fum de formatjades".

castillos en el aire

2009-03-18T22:22:00.004+01:00

Diseña con una mano el insigne creador.

De cámara y confianza de tanto preboste del granero. Aunque no desdeña ninguna tarea. Que es grande su tesón y su ingenio.

Mientras con la otra sostiene un pelotazo de whisky.

Y divisa andamios tras el cristal, a lo lejos.

Pintoresco personaje graneril el inefable hacedor de tantos proyectos que él no verá nunca materializar.

Que el no baja a la arena. Ni al tajo. Ni a la obra.

Ya lo sostendrán ellos, dirá. Lo que el dibuja y asienta en el vacío.

Cuantos sueños entintados en blancas cartulinas que el genio supondrá solamente se sostienen, ya no recuerda bien en virtud de que cálculos.

Mientras apura los últimos sorbos de su pelotazo siempre medio lleno.

De wisky del caro.

largarme del granero

2009-03-17T22:23:00.003+01:00

Todavía albergo la esperanza de largarme para siempre de este granero envenenado.

Acaso no sea demasiado tarde.

Acaso aun no sea demasiado cobarde.

Y olvidar facilmente lejos tan escasas anécdotas; tan precarias historias.

Largarme a cualquier parte.

Arrastrando nostalgia de malos recuerdos.

Los únicos que tengo.

Y no es posible vivir sin ellos.

Como no es posible vivir sin nostalgia.

Marcharme a cualquier ignoto pueblo sin historia.

Sin prebostes que honrar.

Sin borrachuzos haraganes que aventan las verdades oficiales en las más turbias tabernas.

O a cualquier ciudad en cuyos pliegues zambullirme.

Ser un feliz desconocido. Un orgulloso don nadie.

Que no pararan por la calle a preguntar donde va.

Ni quien es su padre.

Ni porque ha engordado tanto.

Aun guardo la esperanza de largarme.

De este granero envenenado.

Mas bendecido.

solo aqui

2009-03-16T21:43:00.003+01:00

Es posible este tipo de espectáculo. Solo aquí; en el granero.

Una simbólica vara de mando robada entregada con solemnidad y pompa por la representante de sus ilegítimos detentadores vestida para la solemen ocasión con sus mejores galas.

Ello solo es posible aquí. En el granero inopinado.

En este sentido Brondo, el presunto cabecilla ha tenido un final más digno. Escondido purgando su felonía. Y silente. ¿Donde andará este tipo?

En cualquier otra parte esta banda de apandadores habría tenido que llegar y abandonar el pleno tumultuariamente en un furgón policial fuertemente escoltados, con cuatro somatenes abriendo paso y tapando con anoraks los rostros atribuados de los asaltantes.
Rostros que aquí exhiben con sus mejores afeites sin rubor ni disimulo.

Y aun reciben rimbombantes homenajes de despedida en los que se permiten aconsejar y aleccionar antes de retirarse a presuntos merecidos descansos sin oprobio tras fechoría que el tiempo pío hará experiencia heroica; y del que algunos serán facilmente redimidos.

Es el caso señero de la postrera portavoz de la banda que se retirará a sus cuarteles de invierno; en los que remozará sus tinglados, barrerá la casa, quitará el polvo y ordenara algunos papeles; para regresará redimida, rediviva y encumbrada en la próxima convocatoria en la que le quedan bazas por jugar en sus generosas bocamangas.

Y con su chaqueta nueva bien planchada. Y sus mejores galas.

Que aun le queda mucho tiempo.

Y, encima, su tumultuaria turbulenta experiencia le aureolará de solido prestigio.

En cualquier otro sitio.... un photoshop dibujaría rejas y cancelas tras rostros demudados inmortalizados en la peor instantanea.

Aquí, garabatos serviles homenajean a la pandilla derribada.

El infame adios de una alcaldesa

2009-03-15T20:24:00.002+01:00

De la Reina de los Tinglados en su interregno de circunstancias en que no obstante ha sabido dejar su impronta. Que no su empuje. Afortunadamente.

Y hoy como en sus mejores tiempos el Gran Hacedor pergeña un soberano y postrer remiendo, tapujo y baldeo con apañadita sesión de maquillaje con "lifting" incluido (aunque no se exactamente que cosa es esta) a la reina de los tinglados en su despedida como mandamás oficial...; si porque esta señora -aun cuando bien ha obviado hacer ostentación de cargo -¿A que si era y seguirá siendo Reina? ha sido alcaldesa.

Decididamente tan solo aquí en este granero sombrío hoy, un tránsfuga -zafio perturbador de la precaria voluntad popular- se puede marchar de su puesto ilegítimo con tanta impunidad y tanto recochineo. Con rueda de prensa, generosa rendición de cuentas, autoindulgencia plenaria para si y para la banda apandadora y con sonrisa genuina de pilla de granero. Esa inconfundible sonrisa que aquí en el granero imprime carácter y que dificilmente se controla, ni aun en los más severos trances. Sinceramente vergonzoso.

En disculpa del Gran Hacedor, eso si, hay que decir que como mínimo había dos páginas más de papel de las habituales en su apurada edición dominical -seguramente ellos mismos reconocían que las dos dedicadas a la reina no contaban (mera separata y con papel de menor calidad -acaso papel de culo-)-. Y sobre todo mucho más peso.Tanto que parecía que al fin se acompañaba como suplemento el tan esperado número 1 de los "garabatos completos".O bien del serial "El Gobierno Brondo" (capítulo 1: "el pacto de la nevera").

En todo caso, cietamente solo puede pasar aquí, en este granero emponzoñado, vícitma de recurrentes plagas -que no impiden que el grano se utilize todavía para provechosas aun amargos frutos- el hecho que los que merecerían salir por una puerta falsa -abriéndose con el petate, saliendo de naja o por patas, tocando el dos, por un butron socorrido, emboscados (con una capirota de las suyas), a horas intempestivas y cajas destempladas, con el subsiguiente oprobio del pueblo al que ellos con su felonía estival han humillado. Puebleo pisoteado por su indignidad vulneradora de su cualidad de ciudadano.Solo aquí estos tipos pueden salir cachondeándose con todo el desparpajo del mundo y la carácterística sonrisa de pillo que adorna al preboste y prebostecillo del granero. Porque lo de hoy en realidad, más que un buen tapujo, era un gran recochineo a pecho descubiero. Exhibiendo toda su ubérrima desvergüenza.Con penosa reivincidación salarial incluida. En estos tiempos de crisis.

Y se retirará sonriente y caradura a su fortaleza campera de la que será rescatada.Por le PP por supuesto. Que a esta le queda aun mucha cuerda y mucho bacalao que cortar.Y mucho maquillaje con el que embadurnarse en inacabables y recurrentes ruedas de prensa.

Es como la foto del otro día del tal Germán -otro destacado de la banda- que con media sonrisa de granero -aun con gesto también incomodado-, descarado, en sus últimos días de usurpador tiene la desfachatez de hacerse partícipe de una rueda patética rueda de prensa y largándose antes de hora porque decía tenía que trabajar...Ciertamente el tinglado de la Aurora -al que el tiempo acompaña- para afrontar la ansiada época de los calamares patagónicos a la romana exhibe con descaro un par de columnas mas de mesas y sillas que desbordan incluso el descomunal tinglado-gallinero.Y ya inundan el aire los eluvios de la fritanga.En el Lidl ya había problemas de abastecimiento de panga, fletan y limanda. Congelados por supuesto, como debe ser -mas sabrosos (o mas finos al menos) que las lisas enmerdadas de la bahía sin duda que son estos productos-.Y no digamos de calamar patagónico, sepia sucia y bocas y cuerpos obscenamente revueltos en enormes cubetas donde faenaban enconados los arponeros de Nantucket.

Cosas del Granero.Templo de la desfachatez siempre justificada y acicalada.En todo caso, cachondeos al marge, la despedida de hoy de la reina de los tinglados es más que vergonzosa. Un verdadero monumento a la estulticia. Pero fiel reflejo por otro lado de una forma de hacer política inveterada que dota de carácter al granero.

Y mañana un garabato llorará el adios de los chaqueteros eufemísticamente bautizados como díscolos. Insultando a Marc Pons o a Zapatero. O con chiste de Pregonda.

¿Y donde andara Brondo? ¿Afanoso en la factoría? ¿Con mobilette y termo de café bien dispuesto para madrugadas siempre desabridas del currito común?¿O más bien se lo habrán llevado a las Bahamas a descansar entre arqueados cocoteros de su largo periplo? Por los servicios prestados.
De liana en liana por el Amazonas no creo.

Brondo el mejor alcalde, dice ella... la Reina desvergonzada.Con su descarada, más bella, sonrisa.

La vergüenza del puto dique

2009-03-12T15:35:00.001+01:00

Que enmierda la bahía.

Hace aguas.

Por todas partes cual surtidor de parque con cañerías oxidadas.

Pero ahora -salvo la típica valoracion política de circunstancias (que ha tardado) echando la culpa a los otros- parece que nadie tiene prisa en su terminación.

Nadie.

Que -no obstante tanta puta crisis y tanto cuento- parece que el armatoste de los cojones, otrora erguido y arrogante y hoy aplacado, feo como el solo, obsceno corte de mangas monumental a la costa, copiosa cagada indisoluble, manchurron o vomitona en el horizonte, no era tan necesario ni tan urgente.

El puto dique. La mierda que con su mierda nos tenía que traer tanta riqueza.

Al final se ve la jugada. Unos satisfechos con las toneladas de cemento volcarse sobre el mar porque si, porque les gusta el cemento y el hormigón, y las gruas y los camiones, y con el monton de escombro en forma de yunque incrustado ya para siempre en la costa, junto a los chalets de los señoritos y medios conejos de la ciudad -ahí lo tenéis-; y otros, pequeñito burgueses venidos a más, felices también, pero porque se ha visto libres de la sórdida amenaza viendo como afortunadamente al fin se han ido cagar lejos de sus casas -aunque les moleste un poco la vista, no tendrán que soportar el olor a desagüe de yate, pescado podrido y gasoil-. Ni amararan los cadáveres de lisas y caplans intoxicados y reventados en sus rinconcitos particulares privatizados con su escalerita particular donde refrescarse el culo -el moreno ya lo tienen en febrero y en rayos uva- sin necesidad tener que bajar a la playa donde van los pobres.

Puto dique. Obscena cagada. Fábrica a su vez de mierda y cochambre.

Mil veces humillado por el mar furibundo que se le ha montado encima a la mínima marea.

Asqueroso engendro que de ingenio humano solo podría provenir.

Que ni puede ni podrá albergar los añorados por algunos mastodontes arrabaleros ambulantes que solo porque flotan se dicen de lujo. Obscenas barriadas móviles, fábricas de deshecho, albergues de lumpen, con su inevitable delincuiencia -aun sublimada y de cuello blanco- discurriendo silenciosas tapando los ocasos de la bahía otrora envidiable.

Allá se hundan.

Junto al puto dique.

Aquellos atardeceres rojos humillados por el dislate.

De hecho a los adalides del cemento -cierto es que preocupados también por otras coyunturas- poco parece importarles el retraso.

Con tal que se vaya haciendo.

Puto dique.

Malditos sean los que lo idearon y gestaron.

Ese pobre hombre (el garabatero del hacedor)

2009-03-08T15:38:00.004+01:00

Pobre hombre, el garabatero. Aun cuando intrépido caradura cuando se tercia. Con la consabida valentía que son capaces de provocar un buen fajo de billetes extra. Y un somaten dispuesto a defenderlo -en horas extras pagadas por los que le apadrinan-.

Especialista en vivir del cuento; sin dar palo al agua. Aun cuando ello -tal modus vivendi. a veces constituye la tarea más esforzada. O como mínimo meritoria. En cualquier caso, que no todos pueden desempeñar.

Especialista consumado -más allá de sus torpes y ridículos garabatos deformes (ha vivido entre ellos y entre manchurrones y pintadas, bien rentabilizadas )- en hinchar globos con humo de empanadas -como le gusta decir-, sembrar cizaña y aventar bulos. Del marujeo y el cotilleo se ha nutrido siempre.

Tiene mérito haber llegado tan alto en la estulticia -cada uno vive como puede eso si, la vida es dura, y bla, bla, bla...-; lo que no tiene disculpa es que se las de listo y pretenda dar lecciones de moralidad. Y que tenga media página diaria de una publicación local que se pretende seria donde puede decir lo que quiere. Que utiliza como arma para expeler su mugrienta y pestilente municion. Que certeramente contamina.

Moralidad. Si. Aunque sea de aquellos -tan típicos del granero- para los que la moralidad es un siniestro capirote negro y una sotana púrpura que sacar a paseo un par de horitas al año. Y una lección de política una buena merienda o una paella bien hecha tras una inauguración de pluviales.

Cátedrático emérito en sanjuanismo. Preboste de esta nefasta cohorte rancia que se ha adueñado de unas fiestas populares envidiables. Que pretenden dirigir con consignas y pautas absurdas de su propia espuria cosecha de frutos amargos.

Es mal tipo.

Por eso le va bien en el granero.

Filomena sonríe

2009-03-04T22:17:00.002+01:00

La intrépida sucesora del preboste local que se disfraza de energúmenos las tardes del municipal, sonríe en la instantanea junto a su abogado de postín.

Parece que eso de ir ha declarar como imputado de estafas y corrupciones hace gracia. Hace ilusión.

Sino no se explica tanto cachondeo ante la cámra.

En todo caso es de archivo la foto de Filomena cuyo filón se agotó hace tiempo en la política y el poder.

Dicen que ha pillado un buen curro, no obstante.

La intrépida Filomena.

De párvula boca, eso si, e inexperta.

Por eso la contrataron para especialista del departamento de urbanismo.

En un época en que daba igual 11 que 31.

Donde había cobijo para todos los de la cuerda.

Intrépida Filomena.

Que le hizo tanta "ilu" al parecer ser entrevistada por el Juez.

Y ninguna vergüenza le dio trabajar para el wenki y el factotum.

Que no requerían mucha experiencia.

Filomena.

Encantado de veros

2009-03-03T21:54:00.004+01:00

Pero daos por saludados. E informados.

No hay ninguna novedad.

Os lo tengo que recordar. Y lo siento. No quisiera parecer descortés.

Aunque cuando os veo cruzar la calle tras divisarme siento miedo. Y me echo a correr.

Y cuando me abordais inopinadamente tras un callejón, aun con sonrisa que es tétrica más encantada de haberme detectado.

Y cuando os noto pretender interponeros en mi caminar derecho en las aceras más sombrías. CAbizbajo y aborto. Pero controlando (controlandoos). Y no puedo esquivaros.

Que no son anchas precisamente las aceras del granero.

Y cuando alzo la vista y os veo siniestros agitar los brazos dentro de sórdidos automóviles siempre parados en inoportunos semáforos.

Y con heladas sonrisas que sobrecogen.

Y afilados dedos que señalan y apuntan.

¿Donde vas?

¿Que cuentas?

Pero bueno ¡Cuanto tiempo!

Eh tú ven pacá!

Y eso que miro a ambos lados antes de abordar la calle y salir a vuestra desabrida intemperie desde mi refugio precario.

Y es parco mi deambular en este granero emponzoñado.

Y vuestros susurros requierentes me acompañan en mi gélida guarida.

Daos por saludados.

Encantado de haberos visto.

Me refiero a todos.

De todo corazón.

El LLonga (otro que tal) sobornado.

2009-03-02T15:11:00.002+01:00

Espectacular noticia hoy en el Hacedor. Que está que se sale ultimente. Que como ninguno afrontar la crisis. Capear el temporal.

Hoy en primicia dan la noticai indicios que el ínclito par -los que tomaron (pero de verdad) el Ayuntamiento a saco- pretendieron sobornar hasta al conocidísimo e importantísimo Llonga. Manda huevos.... que diría aquel.

Ahí estaba solemnte el reputado emprendedor, un auténtico "figura" del granero, compungido -mostrándose impúdico quien también era maestro del disfraz-; al que no obstante se le filtraba en su efigio venerable la típica sonrisilla de pillo. La típica mueca característica del preboste graneril. Marca de la casa. Sello graneril por antonomasia. -la cual facilmente se socapa bajo los mas variopintas emboscaduras-.

¿O acaso será fum de formatjades? Que dijera el tal canyot.

No habrá en cualquier caso garabatos que "iluminen" la noticia.

En todo caso ello reperesentaría sin duda alguna un gran mérito del par insaciable. Habrían logrado engañar al mas listo, al más influyente, al mas poderoso. Al mas temido -un poco de pena daba sin duda verle suplicar a cara descubierta-.

O acaso será el rumor de ratas -nunca mejor dicho- que caracteriza los naufragios más descomunales y rotundos.Espectacular el Hacedor.

Por lo demás, el tema del cine en el granero -su ausencia- merece un capítulo aparte.Acaso habrá que encomendarse a otros empresarios en pos de la buena nueva de su restablecimiento.

Ni el LLonga ni la panda son de fiar en tal cometido.

Llonga víctima del factotum y del wenki.

El acabose.

Uno no sabe quien tiene mas peligro.

El Granero desconcertado

2009-03-01T21:33:00.003+01:00

Fragor en los bares del granero; donde se toman las decisiones importante y se deciden los destinos.

Hay, entre las "fuerzas vivas" del granero -entrañable concepto que nomina a los diversos jefes de clan y cabos de guardia graneriles-, soliviantadas y desconcertadas ante los acontecimientos -nunca inopinados-, estrategia nueva. Calentita aun desde turbios conciliábulos de rostros agrios y congestionados, airados gestos -de ademán nada impasible- y horrisonas maldiciones que no logran apaciguar los pelotazos de wisky de importacion o de coñac frances que colman copas desmesuradas discretamente rellenadas por eficaces taberneros, e insultantes puros habanos babeados que fabrican muecas grotescas tras cada calada -dejando un descomunal orificio en la boca que amoldan-.

En estos sitios y circunstancias humildes porritos suelen fumarse; ni se beben cervecillas. Aquí solo se bebe chivas 30, ron añejo de contrabando, Curvoisier -nada de Soberanos por mucho toro de Osborne que exhiba la etiqueta- y se fuman sin remilgos y escrúpulos cohibas de grueso calibre. Del 15, vamos.

Feroces cuevas de falsos naufraugos iracundos, que gritan y patalean, golpean la mesa, exhiben su mellada dentatura y cortan el aire envenenado con sus terribles garfios de acero y las más horripilantes prótesis y postizos; taberna sórdida de la que creen salir con una estrategia.
Ahora toca desacreditar a UPCM y su imperdonable traición al granero; entregando el poder a los rojos.

Aparte, claro está de beber y beber y cagarse en Zapatero y en el Consell.

E intrépidos tontainas, voceros y correveidiles, del más variado pelaje repartirán raudos las consignas calentitas y las aventarán eficaces. Semilleros de mentira necesaria.

Rugen los cenáculos y templos profanos -que en las trastiendas de las catedrales e iglesias- proliferan en el granero.

Donde se toman las decisiones, se eligen representantes. Se bebe calidad.

Y se cagan en Zapatero y en los mahoneses del Consell.

un granero sombrío

2009-02-28T19:19:00.002+01:00

Un inhóspito silencio parece acompñar la azarosa singladura del factotum y sus compadres.

Y no alivian el trago los garabatos al vuelo -titubeantes y temblorosos- que su mas fiel y enconado escudero dibuja y le dedica en la abonada todavía media página del gran Hacedor al que le sobrar tela para una vía de agua incontrolable.

No obstante, no habrá sitio para todos en la barcaza con destino a las Bahamas o al postrer confín.

No se escuchan tampoco apuradas arengas de espontaneos defensores del "mal menor", del "mas vale malo conocido", del "arrieros somos" y el ya me diréis "ya os decía yo"; cual desgarbada cuadrilla de subalternos arrobados que aun arrancan detalles pintureros con más profesionalidad que inspiración, de palmeros añosos que se mueven como autómatas, asumidas a golpe de repetirlas monocordes tablaturas; fieles paniaguados en cualquier caso.
Claro, ellos solo aparecen cuando se ataca a sus mandarines.

Que se muestran caidos estos días.

Un hendiondo aroma de mazmorra, de calabozo más sordido que un apartamento de Hotels Paquito, flota en el aire de esta triste tarde de sábado, con horrisono chirriar de cancelas y pesadas llaves del carcelero tardo y solemne repartiendo el rancho.

De esta cuaresma sombría.

Que concitará látigos y cadenas.

Tras las más tremebundas imposturas.

el garabatero se supera

2009-02-27T09:15:00.002+01:00

Inmorales garabatos desesperados y rabiosos en la página alquilada de hoy del Hacedor.

Tanta rabia y visceralidad acaso presagien su final inminente del mayor intoxicador del granero.Este penoso Torrent.Nefasto tipo, vividor del cuento y del palo, de naturaleza lacaya y nula catadura moral.

El colmo de la desfachatez que un tipo así tenga cojones de llamar tránsfuga a Juan Triay; cuando evidentemente esta palabra nunca la utilizó para referise a su banda de asaltantes de la que es paniaguado.

El garabatero CArlos torrent; este triste pintamonas, no tiene ni vergüenza ni sentido del ridículo.

El espeso olor a trullo que se respira en sus ambientes acaso le ha intoxicado.
si al menos tuviera algún valor artístico.... pero no, manchas y garabatos que en cualquier pared de descampado y en cualquier inmundo tigre de bareto, hechas con la escobilla, son superados.

Pobre tipo el garabatero.
El fantasmas del curro; de la mobilette en la mañana fría hacía la factoría -acaso la panificadora- seguramente le afecta mucho.

El garabato de hoy es la rúbrica a toda una carrera profesional cimentada en el servilismo y la desvergüenza.
Pobre garabatero que ha quedado sin esquemas.

En cualquier caso, el si que no puede transfugarse. El al que le eligen otros hasta los calzoncillos que debe pornerse cada mañana.

La sublimación de una forma de política se plasma en sus manchurrones.

Pobre hombre.

¿Ideología dice?
je, je.
se le acaba el sobre

Garabatos indecisos

2009-02-26T22:47:00.002+01:00

De nuevo garabatos socorridos y trémulos como garabatos.

El chiste de Pregonda de nuevo aflora al siempre dispuesto lienzo mullido y acogedor del Hacedor.

El truco que nunca falla. El viejo recurso del mago en época de poca inspiración.

Devaneos indecisos. Se quiebra el timón. Ha desaparecido el personal del puente de mando. Turbia singladura en un mar siniestro sobre un buque fantasma que no hallará diques para refugiarse.
Guiones escritos con tinta invisible. Hojas de ruta que dibujan espirales y círulos concéntricos.

Caen los mitos. Enloquecen las brújulas. Se reblandecen y derriten los firmes compases que trazaban garabatos firmes.

Turbulentos presagios afloran.

Cual socorridas mobbilettes quebrando las negras sombras de la mañana gélida. Entre cantos de gallo y ladridos de perro intempestivos. Y la nariz goteando y las manos entumecidas que asirán con ansia el termo de café recalentado.

Mientras, el chiste de Pregonda desempeñará digno sus últimas funciones. Cual payaso sexagenario bajo la colchonera carpa de un circo eterno. El de todas las infancias.

las cosas del granero

2009-02-24T21:20:00.002+01:00

Entrañable y pintoresca celebración graneril.

El día de la sobrasada.

Que descomunales y de todos los calibres se exhibían en ristras obscenas en una ciudad convertida en gran tocinería.

Y presumiendo como siempre a ver quien la tiene más grande; y mejor condimentada; más en su punto de pimentón. Que de esto también hay especialistas por aquí. Especialistas en catas por supuesto, que no en fabricación.

Las birras jugarán ya alguna mala mala pasada, sobre todo cuando se les adiciona la copa de anis y el atracón de grasientos crepellets con greixera de boniato y, así, al caer la tarde unos ojillos entornados -los típicos ojillos entornados-, y un par de botones de la camisa desabrochados ya -los de la parte de la panza- serán el preludio de un arranque de melopea que junto el ardor atorrante de los rescoldos y el humo de los purazos del carajillo, puede tener efectos sin dudas narcotizantes.

Y brotaran al aire, acompañadas de una socorrida guitarra las canciones típicas del lugar: boleros, habaneras y rancheras. Y los ojos morenos y gitanos de españolas que arrebatan el alma, los amores canallas y los delirios de intrépidos amadores al pie del castillo de torturadoras damiselas pretenderán conmover el ambiente. Mientras otros, los de siempre, recogen ya la mesa y friegan los platos.

La imprevisión de un día después de la sobrasada -colmado ya el calendario festivo local- abortará otras tentativas.

Y un oportuno omeoprazol pondrá socorrido punto y final a una fiesta tan sentida.

Bendito omeoprazol.

No se porque, pero tampoco me gusta esta celebración. Aunque en mi turbia soledad para almorzar me he zampado un estético bocata de sobrasada y una birra de nombre indescifrable.

Del Lidl, por supuesto. Todo del Lidl.

Sobrasada alemana de primera calidad.

épica lucha en el fango

2009-02-22T17:06:00.005+01:00

A veces el Carnaval tiene cosas buenas. Es más; en ocasiones logra prodigios inopinados.

A veces el pactado y artificial -nunca mejor dicho- desmadre logra efectos contrarios a los pretendidos -a parte de hinchar los bolsillos a las tiendas de guarrerías, que estas siempre ganan-.

Y así, por ejemplo, puede convertir en epicas las burdas peleas broncas, los rifirafes rudos, de la postrimería etílica del turbio arrabal portuario.Y aun cuando a estas horas es muy probable que queden poco mas que cuatro harapos y que por la travesía nocturna se hayan quedado la mitad de los complementos de un atuendo estrafalario, es posible ver a un emboscado de porte -visto desde lejos, muy lejos- caballeresco, ataviado con sandalias y cota de mallas -y un muy masculino vestido largo- batirse en duelo desigual con algún superheroe moderno con gafas de soldador y armas que expelen líquidos irisados de apariencia viscosa al que acaso solo un último revuelo de una capa sobada y húmeda, y sobre todo los genuinos calzonzillo por encima del pantalón, podrá hacer recognoscible.

Y aunque los nudillos de los puños maltrechos por el frío mañanero de un febrero que ni los más ardoros cálices llegarán a poder mitigar tengan la misma dureza prosaica de siempre para romper un tabique de una nariz goteante que igualmente crujirá tras alguna capa de burdos afeites ya más que derretidos encostrados en el rostro, y la sangre sea igualmente caliente, espesa y pegajosa, el Carnaval, esta fiesta dichosa será capaz a dar un halo de dignidad a estos oscuros trances pendencieros, a estas sórdidas trifulcas tabernarias. Entre el lodo, que salpican los cristales rotos de los pelotazos de wisky y el olor genuino a pescado podrido y cagadas de pato.

Que no es lo mismo, no hay duda, decir que los dos "broncas" de siempre, que nunca escarmientan, han vuelto ha terminar mal la noche de juerga, "dándose de hostias"; que decir, por ejemplo que el Capitán Trueno desafiaba esta madrugada fría en singular duelo a Batman entre las oscuridades lóbregas y húmedas de un turbio tabernáculo de Sin City. Y que se llegaba a batir con el con fiereza descomunal ante las aguerridas huestes concurrentes que en horrísona clamor jaleban a sus respectivos héroes exhibiendo los más inverosímiles y tremebundos postizos y cicatrices, parches en ojos, garfios en lugar de brazos, crestas aguerridas de gallos de pelea, mazas descomunales claveteadas y látigos de cuero rematados con tachuelas.Y que apartadas dos bellas damiselas compungidas -angelicales y extemporáneas ambas- aguardaban con temor y ansia el final de envite rogando por la victoria de su amado.Todo ello con un Sam imperturbable tocando su una última pieza. Un viejo y dolorido blues de Michigan que cual lamento demorado se dejaba oir desde el interior del tugurio abierto del cual la turba había sido expelida a la limosa intemperie.

Ello obstante, con brevedad -no la suficiente como para que un par de móviles con bateria puedieran recoger un par de instantaneas "guapas"- un par de lecheras prosaicas -vulgares lecheras sin mas- con horrísono aullido de sirenas -que no de lobos- finiquitan sin mayor contemplación ni gloria las puesta en escena genuina, con revuelo de capas y crujir de postizos, y resbalones en los charcos en que se queda un nuevo complemento del atuendo.

Y los heroes combatientes serán acometidos por un desmesurado contingente azul -como para continuar dando gloria a su hazaña y pábulo a su fortaleza-, maniatados y reducidos.El parte de lesiones no obstante será prosaico, tampoco será como para que un enconado pregonero relate para la posteridad la cruenta batalla. Y los médicos y enfermeras llevarán, apariencias contraris, su atuendo ordinario. Tan ordinario como el obsequio de omeoprazol de los domingos por la mañana.

A veces el Carnaval...

obsceno tinglado

2009-02-22T11:21:00.002+01:00

No había otro lugar para ponerlo, no.

El tinglado mayor de la reina. La joya de su celoso ajuar de plástico, ahora en su feliz interregno ha tenido que plantarlo justo al lado del gallinero. Espectacular carpa donde cabe hasta un circo con trapecistas.

El reinicio de actividades del gallinero de la Aurora -en la plaza del mismo nombre- necesitaba de un impulso así.

Defachatez y chulería de estos restos de tránsfugas que, lejos de largarse de tapadillo a ultima hora por la puerta de servicio y aprovechando el CArnaval, haran una rueda de prensa denunciando persecuciones, presagiando futuros funestos, y eso si, apurando hasta el final el ordeño de la ubre municial. Hasta la última gota.

Patético espectáculo en el granero.

Su mejor momento (Brondo)

2009-02-18T21:20:00.001+01:00

Ha sido cuando ha anunciado que se larga.

Lo ha dicho de viva voz, lo cual para el silente es meritorio.

Aunque tampoco es un acto que haya decidido por si mismo; que un nuncio secreto le ha hizo llegar bien entrada la noche la notita del factotum. Pero la interpretación ha estado muy bien.

Lo recuperarán para la causa; sin duda. Será redimido y reintegrado en la casa común.

Fiel servidor del factotum ha interpretado hoy su ultimo papel y, a la vez ha orquestado la siguiente pirueta del mago de las sombras; el siguiente capítulo de un patético guión que no requiere mucha memoria.

No ha terminado con honor.Tras su felonía veraniega, a la cabeza de la banda de tránsfugas, había perdido cualquier oportunidad de hacerse respetable -cuando tenía la oportunidad de haberlo hecho, con el factotum cuestionado en las altas esferas ; de deshacerse de su yugo (hubiera encontrado apoyos y hubiera podido trampear de la mano del Hacedor y una camarillafiel)-. Pero prefirió seguir hasta el esperpento su papel lacayo del siniestro factotum que todo lo controla y todo lo ha dispuesto, sacrificando las siglas que con tanto encono defendió y su propia reputación de señor muy de orden y muy de derechas, para intentar cubrirle las espaldas a este tipo que todo lo ha venido manejando.

El mérito es que haya durado mas de medio año así. En falso. A ello sin duda ha contribuido un oposición en un caso perdedora, y en otro ventajista. Abrumada en cualquier caso ante la situación inopinada.Mejor final hubiera tenido largándose por la puerta de servicio anunciando en un post-it sobre su mesa que no le esperen. Con la pandilla flanqueándolo.

El más longevo alcalde de la democracia, eso si. Y el más oscuro. Lamentable espectáculo de un alcalde silente que solo levantaba la voz para mandar callar y para leer el discurso pintoresco de San Joan.

El que consintió al Wenki en el departamento de urbanismo -lo de bajarse los pantalones en plena calle es anecdótico, aunque bien supo taparlo-.

No me da pena.

Ninguna.

Que le vaya bien.

No hay duda que le irá bien.

Otra semana sin cine

2009-02-15T15:05:00.003+01:00

La del manojo de rosas, algo con pinta de opereta, ha cedido el testigo a la más genuina muestra -de interés antropológico- del teatro basura, perpetrado por el que fue nefasto comediante Forteza -una especie de Antonio Ozores del teatro-.

Y no hay otro sitio para exhibir este producto.

Otra semana toca emigrar para poder ver cine.

Desde que aquellos dos cercernaran los últimos vestigios; aquellos dos, debidamente velados ahora, a la espera de la remoción de las últimas trabas, obtengan el placet definitivo a la recalificación.

Cuanta miseria.

Que tristeza de ciudad.

Una ciudad sin cine.

PERMUTAS FACTOTUM

2009-02-14T11:36:00.001+01:00

Hoy ya solo faltaba que el gran Hacedor de remiendos, tapujos y apaños, saliera a la venta en los kioskos en formato de rollo de papel de culo.

Soberano baldeo en defensa del factotum; y con el patético Torrent -acaso más sutil ultimamente pero al fin con derrotero marcado- apostillando lacayo y cobarde.

Y encima publicidad gratis para el factotum, que en pleno centro de la ciudad, y tras largo periblo balanceándose en una hamaca entre cocoteros en las Bahamas, y cuando estos no han dado más de si, ha abierto un gabinete de asesoría o no se sabe que.

Como mínimo es éticamente reprobable -¿Pero que es ética para esta gente siniestra?- que este tipo abra un despacho para asesorar en asuntos de cuya materia el ostentó responsabilidades. Tapado siempre -y aunque peor era quien con desfachatez utilizó de escudo y ariete-

Y además ¿Que va a asesorar este tipo?Permutas, cambalaches, birlibirloques, pirotectian, artificio, humo (de empanadas), con intercambios de dossiers, listas negras, facilitación de flancos débiles para atacar certeramente en pos de recalificaciones misterioras tras convenios rocambolescos. Desde luego en tramas y luchas intestinas es experto. Pero extraña que ofrezca tal arcano acervo a la comunidad; cuando aun podría quedarle cuerda. De hecho sigue mandando en el Ayuntamiento.

Acaso no sea más que un taller de magia , o un taller de fuegos artificiales, de este Tamariz de la política.Supongo que como colaborador externo contará con eminencias en la materia como el catedrático Wenki. Reputado especialista en desmantelamientos virtuales, y bajadas de pantalones.

Que lamentable.

Y el propietario del solar que se mangó durante su mandato, entre tanto que se joda ¿verdad?
Esto es una indecencia.

Como lo es la reapertura del tinglado de robusta estructura fija clavado en la plaza de la Aurora; donde hoy, por cierto, han vuelto a colocar el atril para el acomodador que ha disfrutado de unas precarias vacaciones.

Crisis ¿Que crisis? Se oía toda la mañana mascullar a lo lejos quebrando el lamento sereno la mañana plomiza.Esto es una vergüenza.

Desde luego también la Salord va a tener una buena salida en el gabinete de pirotecnia y artificio, acaso como responsable de la sección actividades y tinglados. La reina que, en grácil pirueta, convierte cualquier cosa en liviana y desmontable. Acaso también murallas que resguardan mansiones descomunales.

Que vergüenza lo que pasa en el granero, donde el factotum siempre gana.

otra vez el gallinero

2009-02-13T15:12:00.002+01:00

Enhiesto, erguido, solemne. De nuevo ha vuelto a izarse, de la tramontana desafiante el gallinero de la Aurora. En la Plaza del mismo nombre.

Acogedor y cálido. Se le veía albergar ya a viejecitos en mangas de camisa disputando sin ningún temor una partida furibunda de naipes. Sin miedo a que el viento haga volar la baraja.

Debe ser por la costumbre. Pero estos días se notaba que faltaba algo en una plaza demasiado grande sin el tinglado de la Aurora.

El acomodador descansará todavía. No he visto su atril solemne presidir la plaza.

Desvergonzada ocupación de espacio público perpetrada con la impunidad del desgobierno que asola este granero.

Y mientras la banda, en el pleno, homenajea, por boca de su altisonante portavoz, sin rubor a su "amigo".

Otro pez gordo: Fito

2009-02-12T21:24:00.004+01:00

Otro pez gordo. De marca mayor.

Mas oscuro que Salord. Mucho más. Se trata de Adolfo Villafranca, alias "Fito".

Ostento ocho años la más elevada representación pública como diputado del PPy ni siquiera pudo recoger suficientes instantanes para lllenar un simple portafotos de su mesita.

En la tele no se le vió nunca -no digamos ya "orar"- Hasta la llegada de su digno sucesor, el oscuro y faltón Salord el encabeza el ranking del absentismo en el Congreso.

Ni se tomo la molestia de abrir una oficinilla del diputado con una maja para recoger sugerencias y peticiones. ¿Pa que?

Ninguna aportación suya se recuerda. Ni tampoco que tuviera mano en la paella ni que removiera el chocolate en merendolas de barrio; ni que regalara flores a las pescadera. Era un verdadero pez gordo con clase, de los que no se arremangan ni descomponen; si acaso el día de pascua por la mañana con su winchester y su chaleco -y las características gafas negras de los peixots locales- descerrajar tiros a un pelele.

También,recuerdo que tuvo la chulería de cortar el tráfico de la principal arteria de la ciudad para practicar -con dos cojones- su afición secreta: la conducción a ciegas. Fue un episodio oscuro y turbio. Realmente alucinante. Se hizo de tapadillo pero había de ser luego evidente, ante el aparato y el espacio debido utilizar. Y todos callaron ante el escándalo. Era Fito, psss.

Psss es a lo que convoca mencionar su nombre.

Proyectos de negocios turbios -siempre utilizando a los demás para dar la cara-.

Y un chalet ilegal. Un chalet muy grande. Un chalet digno de Fito.

¿Legalidad?

"Si yo soy Fito".

Genuino pez gordo incomparable del graneros. Pelón y de grandes gafas negras. Tan chulo que obviaba la campechanía; y desde luego no lo pillarán en el futbol con voz aguardentosa enfurecido insultando a cuatro pobres bandarras.
Lo suyo son otras esferas.

Fito. Un genuino peixot del granero.

Caza mayor.

Valeriano, Valeriano

2009-02-08T15:11:00.002+01:00

¿Que / Quien es Valeriano?

Esto me ha pregundado una conocida que resulta que es aficionada a este juego soporífero llamado voleibol (aun recuerdo -hace mucho tiempo- cuando se llamaba "balonvolea"). Estos días en que a raiz de la celebración de la Copa de la Reina (supongo que la Casa Real habrá mandado a algún mayordomo al menos para la entrega de premios), el nombre de esta ciudad y de este equipo ha sonado ha nivel nacional.

¿Que / quien es Valeriano? Me pregutan, sobre todo al oir el esperpéntico grito que profiere la afición para animar al equipo.

Y la verdad es que la pregunta es difícil de responder.

Entre otras cosas, se me ha ocurrido responder que es un prebostecillo local -un antiguo kurrela sin escrúpulos venido a más- cuyo modo de vida -y de riqueza- ha sido la explotación industrial -contaminante y desmedida de terrenos que no son suyos, con total despreocupación. Que ha desafiado a cualesquiera autoridades parapetado en su palacete de escombro.

Que para como, viviendo de los demás se atreverá alguno de sus palmeros a afirmar que es un hombre que se ha hecho a si mismo. Que se lo ha ganado con su esfuerzo. Y con los bienes de los demás...

Y ahora, encima boscenamente se oye por doquier ¡Valeriano, Valeriano, rarara!

El granero, como dice la canción, es también allí donde el mediocre se agiganta.

¿Quien/ que es esto de "Valeriano"?

Menuda preguntita.

Un figura del granero.

Sin duda alguna.

Hoy con Brondo -allí estaba feliz y dichoso- y su cofradía celebraran con ágape su éxito.

No me digais nada

2009-02-06T22:01:00.002+01:00

Os veo casi cada día; no es preciso que me saludeis ni mucho menos que os paréis para darme la charla.

Y decirme que he engordado señalándome el estómago. ¿Y que?

Y darme dos palmaditas en la espalda.

Y decirme lo bien que vivo; lo tranquilo y despreocupado que estoy.

Sin saber que cuando me acuesto solo pienso en no despertarme.

Para no veros a vosotros.

No me digais nada.

Yo no os pido nada.

Yo no os molesto.

Yo mucho menos os perjudico.

Dejadme morir en paz, arrastrándome por los rincones de este sucio granero.

Dejadme.

No me digais nada

La del manojo de rosas

2009-02-03T22:16:00.002+01:00

Así es.

Esta es la culpable que en el granero nos quedemos otro fin de semana sin cine.

Que no dudo que le pondrán entusiasmo retrechero..

Por si no fuera ya precaria de por si la situación actual desde que aquella banda, encabezada por aquellos dos, privaran a los ciudadanos de una diversión con tradicional buen predicamente en el granero.

Recuerdo hace treinta años las colas en nada menos que cuatro salas de cine en la ciudad.

Imagino que mientras arreglan el papeleo -fallidas algunas previsiones- el negocio habrán hecho funcionar el negocio de videoclub como en ningun otro lugar del Estado.

Y es que el granero es diferente en todo.

La del Manojo de Rosas. Ya les vale.

Si al menos les diera por representar a Bertold Bretch...

Un proyecto de Alcalde (Brondo)

2009-02-02T15:31:00.003+01:00

Lo tenía todo para ser un buen alcalde del granero.

Buena persona -con apariencia sincera, además, de bonachón de cuento-, buen ciutadellenc -miembro de una saga de pretendido postín - , que lo sabe decir además con la boca llena (como toca), y un santjoaner de primera.
Buena mano con la paella -en realidad, puntero-. Resultón en las inauguraciones; con empaque en los actos protocolarios y desbordando humanidad en sus visitas a cualesquiera colectivos.

Era, tras soberanos errores anteriores -que nunca son castigados aquí en el granero- el candidato ideal del PP -la derecha genérica, sin matices, donde se arracima el conservadurismo local y se ase prieto no obstante dispersiones últimas que pueden llegar a resultar pintorescas-.

Un candidato clásico, de daguerrotipo, para pasar a la historia y llenar hueco en el salón gótico junto a las efigies solemnes de los demás prohombres.

Emulando sin duda a aquel otro gran prohombre reciente, empresarió emprendedor, honrado y de postín, bellísima persona, mejor ciutadellenc, primoroso sanjuaner -que lloró con voz agrietada en su primera convidada- y que para la posteridad regaló a su pueblo amado una descomunal estatua ecuestre rampante que cual cancerbero airado guarda la entrada hacia las el interior profundo del granero (como disuadiendo o advirtiendo a incautos) -oh, que estatua tan bonita!-.

Al fin la derecha del granero tenía con Brondo su candidato clásico. Su candidato fetén. Al fin de nuevo un pez gordo (un "peixot" que dicen aquí) para exhibir tras largos años de luchas intestinas entre clanes en los que ignotos y apurados meritorios vividores de la política se hicieron sitio desde la sombra.

Un hombre bueno y un empresario de pro para poder desempeñar con serena y sobria solvencia su papel solemne y comprometido. Reconciliándose así con la historia -ya digo que transigente en cualquier caso con la derecha, que por algo el granero es el granero incondicional de la derecha-.

Pero al final -y más allá de otras cuestiones que son dables comentar de la situación actual tan esperpéntica- ha podido más de nuevo el gran monstruo rampante retroalimentado de la burocracia interna, el aparato, el inconfesable interes, el politiqueo, la entretela electoral, la matemática electoralera; y de este modo el prohombre, -el preboste- y mira que bien poco cabe exigirle de mas a hombre de tamaño curriculum, que una sonrisa franca que llene media página, una palmadita en la espalda, un gesto protocolario, un aplauso, una campechana pero medida salidad de guión.

Manejado desde un primer momento por el factotum, esa sombra siniestra que ha marcado una época, muy poca originalidad, cierto es cabía esperar. Pero si la sobria campechanía y el empaque de un candidato derechón clásico. Que es, no se hace. Ni se le exigía ni podía exigir nada más tampoco. Pero triste resulta verlo en su situación actual. Transfugado de su partido, cambiandose de chaqueta a la desnuda intemperie de los días -sin un maldito vestuario ni una puerta falsa, ni mucho menos un discreto auto con el maletero lleno para darse el piro-; vilipendiado por doquier y a todas horas, repudiado por casi todos, descolocado, desmaquillado, ocultándose por las esquinas, buscando el apoyo a veces de la fuerza pública. He de reconocer que incluso a mi me duele.

Aunque ello explica el porque de la falta de liderazgo en la derecha del granero -no obstante ser por siempre el granero de la derecha-; y por que los prebostes y hombres buenos rehuyen el gran honor de presidir la ciudad que tanto aman.

Por eso que cuesta tanto encontrar un pez gordo que encabeze una lista.

Aunque en el fondo, si es para el objetivo de vencer, da igual. Pero para los que, resignados a la inveterada situación de vivir en un feudo de la derecha, aun acostumbrados a ser perdedores, nos causa espanto ver estas estas situaciones.

Tanto que incluso deseariamos la placidez de un reinado de un preboste con oposición académica que el imperio de las sombras frente al que tampoco -ni siquiera así, hagan lo que hagan- se puede hacer frente.

Si, a veces también me da pena Brondo. Prototipo y proyecto de alcalde del granero.

Pero todavía lo recuperarán para la historia.

Horizonte 2011 (dos años no es nada)

2009-02-01T16:06:00.001+01:00

Decididamente es el objetivo a cubrir. Horizonte 2011.

Lo peor ya ha pasado.

Aunque entretanto -y ya van tantas veces- el pequeño PJ tenga que hablar de interioridades de sacristía haciendo competencia a la hoja dominical y a su enconado rival -con quien solo puede competir en el granero-. Obviando la vergüenza de la situación política municipal que con su silencio ampara. Lo que antes era púlpito o estrado y sus palabras él más secreto arcano con generosidad ofrecido, acaso hoja de ruta entre tanta tiniebla y espesura.

Habrá duras acometidas todavía. no obstante lograr aquellos tapujos envenenar el ambiente de pasividad y complacencia en males menores. Y, además, nada habrá que no pueda salvarse -y cada vez con más garbo y donosura- con unas inaguraciones de desagües de pluviales, callejones fantasma, bacheos, paellas populares, ginkamas en arrabales con el alcalde vestido de corto, hermanamientos con villorrios de las antípodas -con suculenta oferta de participación-, vista gorda -aun mas- respecto de los incrementos de obra y los presupuestos de liencia; recibiendo a ciudadanos quejosos por multas de tráfico sobre las que se intercderá. Y con bimensual entrevista a doble página en el gran Hacedor firmada por el propio émulo de PJ, desvelando siempre nuevas intimidades del hombre bueno y silente.

Y además, tras su aventura inopinada, su rocambolesca actuación, no es que vayan a ser perdonados por aquellos presuntos ofendidos sino que serán recibidos en la casa común de la derecha con alharaca mal disimulada como heroes sacrificados que en su momento lo dieron todo -vergüenza no tenían- para cercenar a las bravas un pacto equivocado y para tapar al factotum; aunque en realidad todo viene enlazado. y nada escapa´rá a los manejos sombríos del gran mandarín de las sombras. No obstante, es claro que a algunos les podrá el cansancio.

Y de este modo es posible que Brondo vuelva a ser alcalde de la mano del PP hacer historia-; de la mano del factotum.Y que pueda olvidar así la sordidez de la factoría y la máquina de fichar -aunque creo que las madrugadas desabridas en ruidosas y humeantes mobbilettes son solo pesadillas de su mente- y trocarla de nuevo por el mullido sillón, la alfombra roja, los bizcochitos a media mañana y la tela calentita directamente inyectada cada més en su cuenta. Con guapa secretaria que le dará discretamente fotocopia de su nómina resplandeciente.

Horizonte 2011.Que dos años no son nada.Y para caso de apuro, de confrontación directa -aunque ya ha lidiado con ganaderías duras- ya están los municipales acordonando el pleno.

Llegará segura la paz en el granero

Revueltos en el fango

2009-01-31T19:25:00.003+01:00

Supervivientes de la noche chapapoteando en el lodo del guetto portuario donde el destino sabio los ha confinado. Dándose leña. Breándose de lo lindo.
No siempre es posible arribar a mejores y más mullidos destinos tras azarosa peripecia, etre cubatas y pastillas.
Aunque peor atracar en urgencias con la jeta vendada y una pastilla de omeoprazol de repuesto, con los papis con cara de vinagre esperando en la puerta. Sin que este sea el peor escenario.
¿Que hacer sino?

Nada más reconfortante, por otra parte, que cuatro guantazos para paliar el frio de la mañana. En horas y lugares ya no ambiguos sino inequívocos.
Quien está ahí a esa hora es que quiere bronca. Y muy tonto ha de ser para no encontrarla.

La juventud del granero se curte en las madrugadas frías del arrabal portuario, entre el fango y la mugre.

En todo caso ¿Que se les puede pedir?

A no todos les gusta ir a buscar setas; ni tienen chalupa para "ir a navegar"; ni domingos enteros por los que discurrir.

Ya los han apartado lo suficiente para que no molesten mucho.

La desvergüenza de la Aurora

2009-01-30T22:17:00.002+01:00

Miradolo allí solemne y erguido. Vacío pero imponente. El gallinero de la Aurora.

Merecidas vacaciones de sus privilegiados dueños -al fin el acomodador habrá podido ir a ver a sus primos del pueblo y acaso a pegarse una semanita de manolo en el Caribe-; que la crisis no está hecha para el. ¿Crisis? ¿Que crisis? Esta era su letanía que repetía cual jaculatoria en todo momento entre entre chasquear de dedos y miradas y gestos elocuentes -a medio camino entre von karajan y Aito García Reneses- desde su atril privilegiado. Puente de mando de su nave imponente que temporal no lograra jamás variar su rumbo.

Mirado allí ergirse prepotente en la desnudez de la plaza a que este bar a dado nombre. exhibir su robusta osamenta. Soberana y ostentosa muestra de fuerza. Impontente y avasallador. ¿Quien osara hacerle frente?

Pues si, si. A esta sólida y solemne estructura esto le llaman hoy en día tendal o tinglado.

Lo que no es ni más ni menos que obra fija dispuesta en plena plaza pública. Arrebatada a sus usuarios a los que los dueños solo respetan si se sientan bajo su techo en pos del calamar patagónico la caldereta de fletan y la panga al pil pil.
Los demás, plin.

Yo denuncio esta construcción que usurpa dominio público.

Yo impreco a su inmediata retirada.

Y si no lo hacen ellos, lo haremos nosotros. (yo solo no puedo)

homenaje

2009-01-25T20:20:00.002+01:00

He asistido hoy al homenaje a los conciudadanos exterminados en un campo de concentración.

Olvidados luchadores por la libertad.

Hasta el mar preso de furiosa cólera estos días -no obstante mantener oculto el borrón inmundo que mancilla el horizonte- se ha calmado su ímpetu sumándose al respetuoso homenaje. Lógrado tras ímprobo esfuerzo.

Hoy no había en la concurrencia divisiones. Solo respeto.

Loable la presencia del alcalde. No me duele reconocerlo. Aunque se suavizaran los mensajes y alocuciones para no herir sensibilidades.

Hoy el alcalde se ha comportado como un señor.

Nutrida concurrencia para lo que suele ser un acto de este tipo en esta ciudad.

Destacaban notables ausencias no obstante.

Y curiosamente de buenísimas personas y mejores ciutadellencs. I santjoaners de primera.

Acaso es que no lo he visto y andaba por ahí.

Temo no obstante sus garabatos ofensivos.

Una vez más ensalzo el gesto del Alcalde Brondo.

De los otros mejor no seguir.

Espumosa agonía (el puto dique)

2009-01-24T22:38:00.002+01:00

En mi imaginación lo veo más que zarandeado ya por el temporal. Deshaciendose como castillo de arena o como mierda dentro del mar que lo engulle.

Mañana no quedará más rastro de el que cuatro máquinas absurdas volcadas y el obsceno monton de mierda en forma de yunque que lo resguardaba. A lo que debía resguardar no se sabe que.

Y ellos los cofrades del cemento compungidos desfilaran en procesión sollozando por su criatura nonata.

Mañana no quedará ni rastro del dique erecto que ha llenado de mierda la bahía entrañable, violándola con su presencia insultante, y con ella y en pos de pronta purificación será deglutido definitivamente.
Y en la orilla, una silueta peculiar, una pelambrera lacia y rala al viento ondulante se santiguará y ofrecerá un ramito de rosas a su criatura desaparecida.

Y la gente normal disfrutará en silencio de la buena nueva.

Sueños.

Pero que ridículo era verlo desaparecer, sucumbir, ser avasallado y toreado por el mar fuiroso...
Puto dique.

Bona persona i bon Ciutadellenc

2009-01-24T22:31:00.002+01:00

Oigo decir que se acerca alguien así, de estas características, y me hecho a correr.

Mal asunto.

Que el concepto de bondad unido al gentilicio graneril del que se hace gala es sin duda relativo.

Yo por si acaso me aparto.

No vayan a birlarme la cartera, bajarse los pantalones, venderme una moto quemada, susurrarme una ranchera al oido con halitosis alcohólica.

O preguntarme quien es mi padre.

Bona persona i bon ciutadellenc.

Mala pinta tiene.

Nada mas.

Que el tema es muy delicado. Y un tipo loco -de esos que enharina el pescado, corta el pimiento, pica la cebolla en las anadas a vega con maese paellero local, y que pasa plato en las iglesias- me atosiga y me persigue.

Es buena persona no obstante; y buen ciutadellenc.

La victoria del mar (contra el dique)

2009-01-24T09:55:00.001+01:00

El dique ¿Donde está?

El puto dique.

Sobre el fragor furibundo y ensordecedor del temporal se podía incluso escuchar un lamento agudo. Un gemido lastimero cerca del mar.

Coro de incrédulos, efectivamente, con los ojos llorosos miraban el panorama y se hacían cruces y se rasgaban las vestiduras. Otros igualmente se concentraban y sonreían por sus adentros.

El dique, maldito dique, no estaba esta mañana.No mancillaba su cementera presencia la bahía otrora envidiable. Avasallado, engullido, devorado por el mar furibundo. Aunque algún resto de su material inmundo en momentos de tregua aun se avizoraba. Enn cualquier caso perfectamente inútil.Rendido y humillado frente al mar que el había de contener, se estaba disolviendo como la mierda en el agua. como la gran cagada que es el puto dique erecto mancillando de la bahía.

Si, ya se, será un espejimo. Y que volverán sus restos, tras la humillación del mar, a erguirse orgullosos de su estulticia frente al paisaje que contamina. Pero al menos ha quedado demostrada su mas absoluta inuntilidad -que no ha sido más que poner puertas al campo-. La espuria finalidad de esta mísera construcción encaminada a dar satisfacción a los cofrades obsesos del cemento que pajareaban precisamente hoy llorosos y gimientes por los alrededores.Entre ellos rondaba por supuesto el garabatero. Que no garabateará esta vez la humillación de su templo añorado rendido a merced del mar.

A ver ¿Para que coño sirve esto?¿Donde van a atracar los famosos transatlánticos repletos de vejetes millonarios que vendrá a enriquecer a estos parias que somos nosotros?

Maldito e inútil dique.Monumento a la ignominia erugido por los que odian esta tierra y la hacen solo materia prima que exprimir para llenar sus bolsillos y sacos sin fondo.

Mirad, si el dique.... Resguardaba hoy la flota pesquera del temporal.

Ahí tenéis a vuestro atentado ambiental a merced del mar que logrará ensuciar pero nunca contener.

La inmoralidad de Carlos Torrent

2009-01-22T19:08:00.004+01:00

De profesión cotididiana, garabatero. Aunque en el mes de junio -su mes- ejerce desde su autoatribuida cátedra de aleccionador en sanjuanismo. Que no es poco en el granero.

Solo el podía tener algo que decir -y siempre en su estilo, de forma cobarde y amagando el golpe (aun ya sin la máscara burda que le emboscaba y cracterizba como jefe de una panda tabernaria de insultadores beodos anónimos cuyos exabruptos envolvía en un nefasto panfleto semanal, grotescamente intitulado como de "información y cultura")- a un sencillo homenaje a tres conciudadanos muertos tras dura peripecia vital. Solo eso.

Solo un pequeño recuerdo. Un momento. Nada mas. Apenas nada mas. Es solo eso.

Solo el -que sabe disfrazarse como nadie para la ocasión (en su momento se dejo melena y barba y se dijo comunista, que es lo que en esos tiempos muchos entendían como comunista: llevar melena y barba y fumar canutos)- a un mínimo y justo homenaje a estos conciudadanos caidos en desgracia sufridores de mil penalidades. Que erraron su tiempo que fue solo de sufrir y vivieron todas las guerras. Perdedores de todas.

Solo un tipo de su catadura moral había de ser capaz. Y encima es torpe. Embozado ahora en una patética sección de humor (encima esto) en que da rienda suelta a sus ínfulas artísticas. Una vez vendido todo el legado.

Hay sin duda pocas personas tan nefastas como este tipo en el granero; hay mucho lumpen e indigente moras-y por aquí se los haré danzar en cueros- pero de este cariz concreto bien pocos. Bien puede presumir de ser de "pura sepa" del granero.

Esos desdichados contra cuyo homenaje mínimo se levanta también eran conciudadanos y personas.

Tengo algo personal contra este menda, lo reconozco, pero hoy no puedo dejar de maldecirlo especialmente, patético garabatero de la ignominia -que ya me ha amargado de buena mañana el día con su aportación diaria en una página que no usaría ni para envolver un bocata (pero que he pagado y que no me pueden por tanto sus hacedores exigirme nada mas)- en su vergonzoso y lacayo espacio -con especiales malas artes y pretendido chantaje emocional- de quien por cierto comunmente demuestra tener mucha sangre fría.
Cuestionando y arremetiendo con la desfachatez que solo el puede poner en práctica (otros se callan y punto -mas que nada por la insignificancia del acto- contra un mínimo y justo homenaje -absolutamente inofensivo- hacia tres conciudadanos muertos tras sufrir innúmeros padecimientos.
Que nunca lo habían tenido. Al contrario que otras lamentables víctimas. Que han recibido homenajes, rezos, calles y cuya sangre derramada ha sido sobradamente vengada por el bando de los vencedores -que el alimenta ahora-; de los suyos. El siempre, ya se sabe, como el Lazarillo haciendo caso del consejo de su madre: "arrímate a los buenos".

Es solo eso, un pequeño recuerdo a quienes todavía no lo había tenido (no es nada revolucionario ni subversivo).Ya conozco, como digo, la catadura moral de este sujeto -de quien he sido perjudicado directo por sus sucias actuaciones, siempre cobardes- pero compruebo que siempre se puede caer mas bajo en la desfachatez y la estulticia que le guía (y el sobre de parné de alguno de sus mentores, que espero por su bien que sea rebosante -aunque creo que se vende por unos billetes-).
Le basta y le sobra una escobilla y una pedazo de papel para expresarse y ofender con cuatro trazos apurados -sus garabatos-, y con el beneplácito del hacedor que lo sigue acogiendo. Y cobrando, por suuesto, por ello.

Mañana insultará más con sus garabatos vergonzos contra la memoria.

Y lo volveré a odiar.

Vergonzoso garabatero.

Y homenajearé a los perdedores en su perdida batalla.

De la dignidad no obstante vencedores.

No me cae bien este tipo.

¿Pasa algo?

El lento adios de Brondo

2009-01-18T22:04:00.000+01:00

Mas que nada porque, pobre hombre, el quiere marcharse.
Huido el factotum su creador sin el cual no es que cometa errores o incoherencia, que todos los podemos cometer -y más si sabe hacer paellas para chuparse los dedos-, el problema que no le llegan ni siquiera los papeles cuya solemne lectura en solemnes actos le puede permitir guardar poltrona -a la que ahora ya no tiene apego, como no sea que la hayan encolado interesadamente-.O le llegan mal. O se siente raro al leerlos. Que no es segura la ovación.
Y ahora mas que nunca se nota con rostros que no lo entienden. Es más ni el entetiende lo que dicen ni que hace ni donde está.El Hacedor pío pues le remeda una pista de despegue eficaz y discreta, sin aspavientos y alaracas pero tampoco sin furgonas con las placas cambiadas que le llevarán a otros lares.De ahí aquello tan machaconamente repetido estos días en este lugar si gobierno: habrá sido el último acto público del señor alcalde -al que por cierto se veía tan sereno y casi dicharachero.No dicen el porque, no interesa. El tampoco entiende los reproches. El ha cumplido haciendo y callando por quien le ha creado y le ha llenado de tela los bolsillos estos últimos años.Porque con su acto ha traicionado las siglas del partido que -pírricamente- según las leyes electorales vigentes había de ser el gobernante practicando lo que el nunca hubiera imaginado: el cambio de chaqueta. NO el no!!Pero claro, el factotum manda.Triste ocaso del mandamas. Triste papel de la oposición que le verá despedirse con garbo y comedido orgullo y que celebrará su última paella por las que será rememorado, así como sus sentidos discursos sanjuanero.Que esperpento.Todo en manos del Hacedor para ir finiquitando la indecencia de la toma ilegítima e inmoral de una banda de chaqueteros inmorales

Velando armas (el Acomodador)

2009-01-16T21:37:00.002+01:00

Mañana es sin duda el día más duro para el acomodador de la Aurora. No ya porque el tinglado vaya a desbordarse de voraces comensales en pos de la crepitante ración de calamar patagónico capturado a espuertas con esfuerzo y tesón en los bancos de pesca del lidl, y haya que hacer malabarismos para distribuirlos y contener acaso intuidas e indecorosas trifulcas. El desborde, rebosabiento, exceso, desmesura, es habitual en el tinglado orgullososo instalado en la plaza a la que el bar da nombre; y ha sabido él siempre bregar con grandes contingentes; allí desde su atril con voces, palmadas, arqueos de cejas, chasquear de dedos; sin perder nunca eso si su porte gallardo y su garbo.

Pero mañana aparte que es toda la plaza la que va a convertirse en terraza, a través de ella va a discurrir una procesión y frente a ellos, como solemne colofón se interpretará un solemne entremés que requerirá de escrupuloso silencio. Algo difícil de lograr de los voraces comensales entrechocando cubiertos. Celebración que como cada año amenizará dicho ruido de fondo y aromará el genuino olor a fritanga. Y eso al acomodador de la aurora, como buen profesional le causa sinsabor.

Es mucha responsabilidad. Ahí frente a todas las autoridades.

Aunque dura poco, y entre el chunda chunda final que le animará y el tumulto aguerrido que luego intentará tomar posiciones le harán olvidar la tensión del momento.
Sus huestes tendrá ya preparado el materiar para disponer ristras e hileras de mesas y sillas que tomará luego del entremés la plaza. En la que es la interminable y más dura jornada de este curtido profesional. Esta institución.
El entrañable y orgulloso acomodador de la aurora.
Que un día tendrá en la propia plaza del mismo nombre un monumento.

Descansa ahora sereno el acomodador soñando sereno, contando retahilas de objetos de quita y pon si acaso no puediera conciliar el sueño.

Fiestas sin alcohol

2009-01-14T21:12:00.005+01:00

Anomalía en el granero. Fiesta por todo lo alto en honor a otro santo patrón, en las que el alcohol, salvo para los gineros habituales -que les pilla este año en su día- no está presente. Lo cual ya es insólito.
Es raro que a nadie se le haya ocurrido organizar fogatas con la excusa de ventilarse un porrón de vino. Acaso la incipiente industria vinícola del pais pronto consiga hacerse un hueco y abastecer a tanto potencial consumidor.
Y que los bares no se hayan inventado un ardiente "sant antoniet" que calentara el cuerpo en los conmumente fríos días de enero. Aunque para beneplácito de la Aurora -día señalado para ellos- ese día concreto suele lucir el sol.

Pintoresco sainete representado precisamente en la Plaza de la Aurora, ante una nutrida concurrencia entre la que algún privilegiado habrá logrado tras lucha feroz hacers con la mesa para degustar entre tando su ración de calamares patagónicos.

Y colofón pintoresco de chunda chunda -con el pintoresco Sanz exprsamente desplazado para tan significado evento (aunque los suyos ya no gobiernen su granero añorado) llevándose la mano al pecho emocionado- que que motivará algunos tímidos pitidos -ni siquiera un pequeño follón ni intercambio de insultos de aquellos que por escrito en innúmeros libelos nos reinventan la historia cada día-. Y algunos aburridos y poco entusiastas aplausos. En otros sitios ante tal tesitura revolotearían aguiluchos y los que por tradición se embuten su mejor traje y corbata irían vestidos con chandal tipo Luis Aragonés con toro de Osborne.

Aquí todo es otra historia.

A mi me da igual lo que se conmemore este día. Una nueva invasión, una reconquista, una matanza.

En realidad a casi todos les da igual.

Es el día de la tapa de calamares en la Aurora, de los dátiles amargos y los incomestibles garballons. Y de la rifa del cerdo.

Y ahora también de los tinglados tomando la principal avenida cual zoco ofreciendo productos tan tradicionales como gominolas y frutos secos.

Y no, a contrapronóstico, no es costumbre coger la cogorza este día soberanamente aburrido.

Aunque como digo, los gineros de la mañana este sábado tendrán un divertimento más para su seguro derrotero. Ellos si que hallarán un hueco en la barra.

contemporizando

2009-01-11T17:17:00.003+01:00

Es muy fácil decirlo.

Mas bien es un deseo. Porque esta situación de presunta interinidad y ocaso se ha hecho normal en el granero. Lo bueno es que si, ciertamente, todo funciona. ¿Y como no va a funcionar?

En cualquier caso los tinglados se instalaran otra vez majestuosos para celebrar la festividad de este otro santo patron, con la mirada de satisfacción de su reina.

Y en los caladeros del Lidl aparecerán de nuevo en tropel los intrépidos arponeros enfundados de hule amarilla para pescar calamares patagonicos que rebozar crepitando el próximo sábado.

Festividad que figura enmarcada en el peculiar calendario de la Aurora, donde en la plaza del mismo nombre tiene lugar una trasnochada y pintoresca representación, a la vista de una concurrencia que no obstante la etiqueta le cuesta poco incurrir en el indecoroso gesto de pelearse por una cocarrosa para disfrutar del espectaculo en primera fila, sentado y con la tapa de calamares.

Es el día más "fuerte" del año para la Aurora. Maldito para el sufrido acomodador que verá toda la plaza convertida en un tinglado ingobernable.

Porque toda la plaza será otra vez tinglado de la Aurora.

Como siempre el tiempo acompañará.

Indecisión en el granero

2009-01-07T22:15:00.002+01:00

Resulta curioso el furor antifascista que de un tiempo a esta parte parece haberse adueñado de espacios caracterizados mas bien de conservadores y siempre tolerentes respecto de la desviación hacia un poco mas a la derecha. Y curioso es que este viento que habría de ser sano y purificador en el fondo atufe a cerrado y rancio.
Resulta igualmente curioso también como de un tiempo a esta parte quienes presumen de progres por el solo hecho de tener carnet o compromiso eterno con un partido que se califica arbitrariamente como de izquierdas, que ello no obstante en tiempos de campaña electoral aplaudían la valentía de Joan Triay y su partido y tenían vetada la crítica por el solo hecho partidista de que fuera lo que fuera restaba votos al PP; pues ahora reviven un furor de lucha antifascista -algunos se lo impostan por primera vez- poniendo el grito en el cielo ante cualquier parabien a Juan Triay y UPCM.
Recuerdo perfectamente las risas de pillo que tiznaban las tertulias progres de la ciudad, y las firmes reconvenciones que nacían -a modo de psssst...- incluso en conocidos prebostes de la progresía local cuando alguien se atrevía a recordar viejas historias del pasado para decalificar a Triay como político y su legitimación para sostener su discurso que se consideraba impostado.
No. En esa época no había este furor antifascista. En esa época Triay era necesario para esta presunta izquierda ventajista y acomodada.
Y es que ahora, la consigna de la izquierda oficial que se muestra patéticamente incapaz de sacrificarse -de ser resposnable- y tomar las desagradables riendas de la situación que han dejado la triste banda, es despotricar contra Triay y UPCM como coartada de dicha incpacidad. Que no es más que burdo interés espurio en aguantar sea como sea hasta el horizonte 2011. Practicando un indecente e irresponsable cuanto mejor peor.
Esta actitud de unos y de otros. Sobre todos de estos otros de los que se esperaba algo más es lamentable. Pero tampoco extraña.
Es decir, para esta presunta izquierda cuando conviene a sus espurios intereses -el tiempo ha demostrado lo espurio de su interés (gobernar por gobernar)- Juan Triay es un valiente que hay que alentar porque quita votos al PP -los votos que ellos no le saben quitar-.
Pero cuando la pelota está en su tejado, pero resulta que no es el momento, que se van a quemar, que el gobierno ahora es una patata caliente... pues todo vale; incluso -y esto va por los adalides de la coherencia (el furgonas, el amigo dle factotum, etc...)- desbarrar contra quien antes hicieron un valiente, apelando a la historia, a la lucha, etc... en lo que en definitiva ya no creen o nunca han creido.
Quien era un valiente ahora es un maldito, quien era su inopinado aliado ahora es el diablo que impide acceder al gobierno que no les apetece.
Patética papeleta la que estan haciendo sociatas y pesemeros.
Aunque ello no hace buena a la banda que ilegítimamente mancilla tras encubridora y patética fechoría.
Es curioso, si. Y hablan de coherencia. Y tienen razón: la coherencia ahora, en estos malditos tiempos, es el seguidismo, la previsibilidad, el adocenamiento, la aritmética del pensamiento.
La coherencia es votar a quien te hace un buen pedido para el mitin; a quien te paga mejor los portes con la furgona.
Es patético todo esto. tAn patético como los que por obra y gracia de un chasquido del factotum desvían su nave escorada a la derecha poniendo rumbo de nuevo al centro. Es decir, al vacío, a la nada.
Viva la coherencia.

Brondo se ha estirado

2009-01-05T22:34:00.003+01:00

Wherters Original y caramelos sugus lanzados a generosos puñados por los tres figurantes arrastrados por 4x4 de lujo.

La pandilla, como era de esperar, no ha escatimado en gastos ni como de costumbre a recurrido al óbolo bancario -aquellos insipidos caramelos de propaganda de La Caixa- para nutrir la cabalgata de los imprescindibles caramelos en pos de los cuales los niños -y no tan niños-, como si pasaran hambre mantienen enconadas disputas chapoteando entre los charcos.

Estas cosas son importantes y luego bien que se tienen en cuenta. Aunque ciertamente debe atenazar a la banda la perspectiva de la procesión de la semana que viene. Algunos habrán puesto una vela al santo o la santa de las tormentas.

¿Santa Bárbara?

Otra decepción

2009-01-05T18:47:00.003+01:00

Seré breve. A pesar de lo que diré este señor me merece respeto y no solo por su edad.

De nuevo como apurado relleno interior el Hacedor en estos días difíciles publica una entrevista a un señor que no tiene otro mérito que exhibir que el haber sido cura -con ello no critico nada-. Un buen hombre no obstante.

Un señor a quien, si, yo sin apenas conocerlo, me había merecido un respeto por su gesto siempre sereno y su intuida bondad. Y su sincero sacrificio.

Pero no falla. Entrevista que les hace el diario sensacionalista y salida de tono al canto.

No diré nada más. Sigo respetando a este señor. Pero desde luego con su cultura -y como tal reconozco sus conocimientos de teología y derecho- no se porque a última hora le habrá dado por leer a los infames Moa y Cesar Vidal y escuchar al macarra de las ondas Losantos. Tenía suficiente acervo para no tener que caer a estas bajuras que yo con piedad entenderé devaneos.

Porque yo, a pesar de la decepción, seguiré respetando a este señor.